Babysitting! [Ft. Elektra] [Warning]

Quelque chose n’allait pas. Cette certitude ne quittait pas l’esprit d’Elektra. La Main la renvoyait aux docks, seule, après un échec. Sans un commentaire, ne répondant que par le silence lourd d’un parent déçu. Elle n’était pas assez naïve pour croire qu’il laisserait passer cet échec. Trop calme, pas une remarque, oh bien sur elle avait des blessures de guerres pour prouver qu’elle s’était battue. Son histoire était crédible, son récit cohérent et il y avait même un vengeur pour légitimer son échec. Elle n’en avait pas demandé tant.
Peut-être était-ce parce qu’elle avait laissé partir ces prostitués, qui s’étaient empressées de décrire leur sauveuse à la presse. Une description succincte se résumant à une femme en rouge, une description qui faisait d’elle un nouveau sujet de fantasme d’une presse trop encline à découvrir de nouveaux justiciers. Une mauvaise publicité pour La Main, quand bien même l’organisation restait secrète. Peut-être était-elle juste devenue paranoïaque.

La nuit lui semblait poisseuse, la chaleur de la journée était retombée comme une chape humide sur la ville. Le vent marin ne ramenait que les effluves désagréables des industries, il était tiède et nauséabond. Il y avait quelque chose de lourd dans l’air, elle projetait peut être ses propres inquiétudes déniées. Tout était désert, elle avait passé sans mal la maigre sécurité des docks, pas renforcée malgré les récents événements. Elle longea les conteneurs abritées par leur ombre, jusqu’à un terrain sinistré. Se dressait face à elle les carcasses de vieilles résidences ouvrières qui n’abritaient plus que des squatteurs et des lieux de rencontre pour la pègre.
Elektra poussa la porte défoncée, le linoleum qui couvrait le sol gondolait lorsqu’il n’était pas simplement arraché, laissant apparaître le bêton. Des tags couvraient les murs et des déchets qui ne laissaient nulle place à l’imagination jonchaient le sol. Le Hall était immense  et elle mit quelques secondes avant de repérer une porte. Au deuxième étage, elle ne savait pas quoi, mais c’était au deuxième étage. D’instinct elle sortit ses sais qu’elle fit tourner dans ses mains.
Les escaliers étaient plongés dans l’obscurité, la seule lumière provenait de l’éclairage glauque de quelques réverbères. Silencieusement elle monta jusqu’au premier pallier et sitôt eut-elle posée un pied, que la flamme d’un briquet l’averti de la présence d’un type. Il ne s’attendait pas à voir quelqu’un. Il abandonna son briquet au profit d’un révolver qu’il extirpa rapidement. Pas assez rapidement pour éviter le coup de pied qui envoya valser l’arme dans les escaliers. Dans un même mouvement elle plaqua l’une de ses mains contre sa bouche et planta l’un de ses sais dans sa jugulaire. Elle le senti convulser et le laissa retomber quand elle fut certaine qu’il ne pourrait plus crier. Son sang avait coulé sur ses lames, sur ses gants sans que la moindre expression ne vienne agiter ses traits.
Son téléphone vibra, ce qui était étonnant car peu de personne avait son numéro et tous étaient des membres de La Main. C’était une photo. Sa main se resserra autour du téléphone, la photo montrait Matthew Murdock et une petite blondinette. Dans l’angle droit de la photo apparaissait le canon d’un fusil, la légende disait : aucun survivant. Le message était limpide, lentement elle rangea le téléphone. Il lui avait fallu attendre jusqu’à cette nuit pour comprendre ce que Stick lui avait enseigné, ce qu’il lui avait répété. Tu n’as aucune idée de contre quoi je t’ai protégé. Ne t’attache jamais. Presque mécaniquement elle ramassa le révolver qui était tombée sur la troisième marche. Un saie dans une main, l’arme à feu dans l’autre, elle entra dans la pièce.

Trois types étaient morts avant même d’avoir vu son visage. Elektra était une guerrière redoutable. Une assassine dont la précision létale s’accompagnait d’une grâce violente. Le chargeur vidé, elle laissa tomber l’arme. Ils étaient nombreux, pas assez pour calmer la soif de sang qui l’habitait. La Main la tenait, elle s’était refermée autour de sa gorge et serrait. Elle pouvait presque sentir ses ongles s’incruster dans sa chair, comme pour la marquer. Le dernier homme tomba, inerte, d’un geste rageur elle baissa le col qui couvrait sa bouche, elle avait besoin d’air. C’est à ce moment qu’elle les vit. Alignées contre le mur, bâillonnées et attachées. Les prostituées qu’elle avait laissé s’échapper la fois précédente. Pas de survivant. Les pauvres filles levaient vers elle un regard plein d’espoir. Elektra crut qu’elle allait vomir.


 

Le silence lourd et poisseux fut rompu par le claquement sonore de mains, par un applaudissement lent et moqueur. Elektra fit volte-face ses armes bien en main, prête à l’attaque. Il y’avait un homme, nonchalamment appuyé contre la chambranle. Son sourire luisait dans l’obscurité à la manière du chat de Cheshire. Elektra n’était pas Alice, elle n’était pas amusée par l’apparition et se sentait au contraire glacée, comme engluée au sol par le regard dérangent de l’homme. Elle connaissait ce regard, ce sourire et cette voix. Elle connaissait cet homme et tout chez lui hurlait à Elektra de fuir. De mettre le plus de distance possible entre elle et lui.
Il l’observait comme personne d’autre ne l’avait jamais observé, la majorité des personnes qui croisaient sa route la redoutaient ou la respectaient, parfois la haïssaient, mais dans aucun regard elle n’avait lu l’excitation carnassière d’un chat devant une souris. Elektra se sentait en danger, l’urgence de fuir, la tétanie de la frayeur et plus ténue une rage naissante.
Elle avait presque oubliée les filles, toujours prostrées contre le mur, elle avait presque oublié tout ce qui ne concernait pas la présence de ce type. Il eut tôt fait de le lui rappeler, il prenait plaisir à la situation, il s’en délectait.
La certitude que ce type était envoyé par La Main grandissait en elle, il était d’une manière ou d’une autre la réponse à sa petite rébellion. La punition à laquelle elle devait se soumettre sous peine de voir se répercuter sur d’autres le résultat de ses mauvaises décisions.

Le sérieux avec lequel il reprit la parole claqua comme une gifle. La pause était terminée, elle tourna légèrement la tête pour observer les filles, elles allaient mourir. Elektra ne leur avait permis qu’un répit presque cruel compte tenu de leur situation. L’homme avait bougé, il s’était rapproché et elle dû lutter contre son instinct pour ne pas reculer. A mesure qu’il avançait la rage prenait de l’ampleur, ses lèvres se retroussèrent et ses mains se crispèrent. D’un geste vif et précis elle détacha deux shuriken qui étaient accroché à sa taille et les envoya sur ce type.
Elle devait tuer ce type, le crever. C’était l’unique certitude qui l’habitait au moment où elle se jeta sur lui portée par une rage fiévreuse, le désir incendiaire de lui faire mal, de tenir sa vie entre ses mains, de le transpercer des pointes acérées de ses armes. La collision du combat fit déferler en elle une charge d’adrénaline qui endormie la peur traitresse. « Qui t’envoie ? » exigea-t-elle de savoir après que d’un coup de pied dans le flanc, elle ne repousse sa riposte. Une question vide de sens, alors qu’elle aspirait à comprendre qui il était ; pourquoi, comment, il faisait naître en elle une aspiration à la violence, à la brutalité. Une haine presque tangible et une frustration grandissante que son adversaire ne soit pas du même acabit que les minables qu’elle avait mis à terre préalablement.

L’impression subite d’une répétition, puis une douleur aigüe au niveau de cette cicatrice au thorax à laquelle elle s’efforce de ne jamais penser. Elektra a un sursaut, elle perd sa concentration, un instant infime pendant lequel son esprit se sature d’informations que son esprit traumatisée avait enfuis.
Un instant infime, c’est ce qu’il faut à son adversaire. Elle bondit en arrière, son souffle est court, son visage fermé. Elektra conserve une position offensive, elle a l’impression de reprendre un combat interrompu des mois auparavant. Son ventre est noué, son esprit bouillonnant, elle appréhende l’horreur de sa propre existence. Cet homme l’a tué, La Main lui a confisqué l’inexistence paisible à laquelle elle prétendait à sa mort. Et comme l’entité divine pour laquelle elle se prend, la secte lui a renvoyé son bourreau.
Peut-être songeaient-ils qu’elle tomberait à genoux devant tant de pouvoir. Elektra réaffirma sa prise sur ses sais. Elle les tuerait tous, jusqu’au dernier ou elle mourrait en essayant. Et elle recommencerait s’ils étaient assez idiots pour continuer de jouer avec la mort, avec sa mort.



 

Le cri déchire le silence, déchire son esprit, la glace. S’il ressemble à un homme, il n’est plus humain. Son regard est fou et elle y voit sa mort et la jouissance qu’elle lui procure. Puis la rage terrifiante, écœurante, une rage qui l’atteint comme un coup de poing. Une rage communicative. Une rage tentante. Elle s’enlise.
Le fil de sa lame glisse contre sa joue, intime, répugnant, un mince filet de sang coule sur son visage, elle s’abandonne. Il veut la tuer, non, il en a besoin. Elle le ferait crever de frustration. Les chocs de leurs coups résonnaient dans son corps faisait vibrer ses nerfs à vif. Elle se sent exposée comme jamais, dévoilée. Transfigurée pas le désir primal de se nourrir de sa douleur, de son meurtre. Il réveille des instincts enfouis, il réveille le pire. Les lames se cognent dans un fracas métallique. Elle affronte son regard, sa folie qu’elle craint contagieuse.
Son esprit se voile du rouge de la violence et du sang qui tachait de plus en plus ses vêtements, le sien, celui de Bullseye, sur Bullseye et sur elle. Elle ne cède pas, parfois un grognement, le son de l’effort, le feulement agressif d’une blessure à venger. Aveuglée par le rouge. Le rouge a toujours été sa couleur, le rouge brulant, vivant, le rouge sensuel, le rouge.

Encore. Depuis combien de temps déjà ? Encore, jusqu’à que ce ses poumons brulent, que son cœur explose. Lorsqu’il l’atteint la rage engouffre la douleur, lorsqu’elle l’atteint ses yeux s’allument d’un incendie dangereux. Plus fort, plus vite, pas assez fort, pas assez vite. Elle se dérobe, il esquive, elle refuse et il insiste. C’est une danse, Elektra danse, Elektra danse toujours. La chorégraphie est la plus intense, la plus brutale, la plus dangereuse. Son esprit vacille, la folie, l’oubli, il n’y a plus rien autour, plus d’autres enjeux que la mort. La survie.
Dehors les nuages se sont mis à déverser sur la ville des trombes d’eau, l’averse violente couvre presque le bruit de leur combat, mais Elektra n’entendait que le souffre de Bullseye, elle ne s’intéressait qu’au son des coups, mais appelle ardemment le victorieux silence. Elle fatigue, elle perds du terrain, il l’écrase.

Elle se recule, essuie le sang de sa lèvre ouverte, son souffle est court, elle a chaud. Elle ne quitte pas son ennemi des yeux, c’est une pause, courte, fait tourner ses sais dans ses mains. Elle est en transe et dramatiquement un détail absurde, presque indécent. Son portable dans sa poche vibre, incongru. La Main, c’est vrai. Elle avait oublié, presque oublié. Elle esquive, bondit hors de sa portée. Ça doit s’arrêter. Elle va y perdre plus que la vie.
Elle ne peut pas gagner. Elle évite, adroitement, habilement. Elle est rentrée dans son jeu, débilement. Par orgueil, pas besoin, par vengeance, par désir. Elle ne peut pas gagner. Mais elle peut le rendre dingue. Le rendre fou, plus qu’il ne l’est. Elle joue, c’est son tour.

Sa rage poisseuse lui collait à la peau, sa violence lui faisait mal, lui faisait peur. Elektra avait peur de ce type, de ce qu’il éveillait en elle, de cet animal tapis en elle qui rugissait de contentement, de cette bête qui en voulait plus. Elektra avait peur de se renaître encore, couverte du sang des camés encagés, le cerveau en vrac et docile. C’était nouveau, Elektra n’avait jamais peur, c’est ce qui faisait d’elle une adversaire redoutable. C’était désagréable et la bête se débattait, excitée par l’injonction.
Dans l’encadrement de la fenêtre, une main sur le battant, elle n’avait qu’un bond à faire. L’idée de lui tourner le dos la révulsait. Elle ne le quittait pas du regard, oscillant entre le vide libérateur et la confrontation claustrophobique.

Une fille venait de mourir, les autres s’étaient recroquevillées, comme si elle pouvait disparaître dans le mur. Elles devaient toutes mourir. Elle ne pouvait pas fuir sans avoir accomplis sa mission. Elle n’en avait rien à foutre de ces filles. Elektra regrettait cette stupide décision de les avoir libérés, elle s’était montrée faible. Par humanité, par une once de morale qu’elle ignorait posséder, elle les avait laissé partir.
Elle abandonna son perchoir, récupéra sur l’un des cadavres encore appuyé contre le mur un revolver. Une balle par tête, mécaniquement, froidement. La dernière pour son meurtrier, elle savait qu’il l’esquiverait, elle n’en fut même pas déçue. Elle ne pouvait pas fuir. Pas encore. Elle n’avait plus le temps de toute façon, elle lui avait laissé une trop belle ouverture.
Combien de plaies ? Brutalité, rapidité, c’était un ballet sanglant. Elle tomba sous un coup, faucha ses jambes pour l’amener à terre lui-aussi, le coinça sous elle dans un jeu de préliminaires morbides. Elektra voulait lui arracher son sourire. Elle le frappa au visage et une plainte animale passa ses lèvres quand sa lame pénétra une nouvelle fois sa chair. Elle se battait pour avoir le droit de fuir. Sous les regards vides des cadavres. Se vautrant dans le sang et la haine, entre survie et folie.

Consciente de faire son jeu, trop consciente de sa jouissance. Plus le combat se poursuivait, plus elle se sentait sale, coupable, complice de sa propre destruction. Derrière la fureur de son regard, l’éclat du dégout, son propre dégoût. Elle se haïssait plus fort qu’elle le haïssait. Elle se haïssait de n’avoir pas sauté, il aurait probablement massacré les filles, fait le sale boulot à sa place, il aurait jouit de les crever. Elle n’avait pas pu. Elle avait préféré la violence à la paix. C’était toujours comme ça. Mais sa violence était plus puissante que la sienne, sa folie plus dévastatrice. Lame contre lame, elle le repoussait, ployait, se redressait, farouche et désespérée.

Au loin derrière le vacarme de la pluie, l’écho lointain de sirènes. Jamais ce son ne lui avait paru si salutaire. Soulagement. Le combat allait s’interrompre, d’une façon ou d’une autre. Une dernière montée de rage, un dernier sursaut, dans un cri, une attaque, pénétrer sa chair de la pointe de son sai et sourire.



 

Répugnant, abject. Elle frappait aussi fort qu’elle pouvait et sentait monter en elle l’exaltation du combat, son cerveau noyé d’endorphine, presque euphorique. Malsain. Elle se refusait à penser, mais elle n’y arrivait pas. Elle le voyait déjà, empalé sur son sai, inerte sous elle, les dernières onces de folie de son regard s’éteignant. Puis soudain, une satisfaction intense sous la forme une décharge voluptueuse dans son corps. Son sai venait de déchirer le tissu, de perforer la peau. Elle exhala son regard assombris par l’intense plaisir de l’avoir enfin empalé. Elle pouvait presque sentir le sang chaud comme si son arme eut été rien de moins qu’une extension de son bras.
Il attrapa alors sa main, accompagnant son geste. Plus profond. Plus proche. Elle était presque allongée sur lui, leurs mains serrées sur l’arme, sa bouche prêt de son oreille. Intime. Des amants détestables.

Elektra tremblait, l’effort, l’émotion, l’excitation, le dégout. Ses mots coulaient comme du venin, empoisonnait son esprit. Elle avait aimé ça. Figée. Elle avait toujours jouit de ses victoires. Mais elle n’avait pas gagné. Leur art ? Perdue. Fillette égarée face au monstre sous son lit.
Les sons plus proches la sortirent de son état. Trop tard. Il était au-dessus. Elle se sentait exposée, dévoilée, violée. Son sang coulant sur elle. Elle allait crever, il allait l’achever ici. Elle n’aurait pas à porter la honte de cette nuit encore longtemps. Elektra le dévisageait. Prédateur. Sous souffle était court et elle était acculée. Il avait brisé quelque chose en elle, et il le savait.

Massacre moi, ne leur laisse rien qu’il puisse ramener.

Traitre. Il s’était redressé, il s’était enfui. Elektra était encore allongée. Elle devait partir, elle devait partir avant de terminer en cage. Elle se redressa, ignorant les douleurs diverses. Ses doigts crispés sur ses sai. La pièce était rouge, morte, Bullseye n’avait tué qu’une personne, les autres s’étaient elle. Qui était le monstre ici ? Elle les avait tué tous, froidement. La Main avait gagné.

La pluie était forte et tiède, elle effaçait le sang à mesure qu’il s’échappait. Elle s’arrêta prêt d’un conteneur pour vomir. Son dégout, sa haine, sa jouissance. Elle rangea ses sais, elle ferma les yeux un moment. Juste un moment. Elle entendait l’agitation des flics qui ignorait qu’elle n’était qu’à une centaine de mètres. Elle avait envie de se laisser tomber là, d’abandonner, juste un moment. Elle sentait encore son poids sur elle, son regard la transpercer, ses mots la torturer.
Non. Elle rouvrit les yeux, cracha au sol et essuya sa bouche. Elle n’avait pas le droit. Son flan lui faisait mal, son costume était déchiré et une coupure profonde marquait le creux de sa taille. Elle posa sa main et se remis en marche, dans l’ombre du port, des voitures de polices la dépassèrent sans la voir.
Combien de temps marcha-t-elle ? Elle l’ignore. A la vue d’un taxi, elle remonta son col et remercia New York et le cynisme du chauffeur. Il lui jeta à peine un regard, c’était pas ses affaires. Il lui factura plus pour le sang qui avait tâché sa banquette. Elle s’en foutait. Elle était à Hell’s Kitchen. Et c’était le seul endroit où elle pouvait-être.