And he told me I was holy. | Winter Widow.

And he told my I was holy.

Les Veuves. C'était au fil de ses explorations silencieuses dans les couloirs qu'il les avait aperçues. Graciles, belles, dangereuses. Il appréciait ce qu'elles représentaient et bien qu'on lui tannait assez souvent qu'il avait du travail auquel s'atteler plutôt que de les observer, James continuait de poser son regard de glace sur les petites danseuses à chaque fois qu'il passait devant les classes auxquelles elles étaient assignées. Le KGB recelait beaucoup de secrets auxquels il n'avait pas accès, lui, simple soldat, machine à tuer. Il était l'assassin parfait que l'on aimait avoir à ses côtés pour la sûreté que cela rapportait, l'atout dont personne n'avait entendu parler parce que le projet Winter Soldier ne venait que d'être lancé. Même après les années qui s'étaient écoulées, ne laissant sur son visage qu'une neutralité apparentée aux sentiments qu'on lui avait demandé d'abandonner, les russes ne venaient que de prendre le monopole de l'opération qu'HYDRA avait commencé. Deux organisations en valaient mieux qu'une lorsqu'il s'agissait de former le plus redoutable homme jamais crée. Ainsi se retrouvait-il propulsé dans une base qu'il n'aurait jamais cru se voir un jour fouler, pourtant ainsi se déroulaient les longues après-midis durant lesquelles il avait à s'occuper. Écouter les briefings ainsi que les débriefings, observer l'avancée des matériels qu'ils développaient, assister aux entraînements de la nouvelle brochette qu'ils venaient d'engager. Ici, les espions se succédaient. Ils grandissaient, mûrissaient, périssaient, et une nouvelle élite était préparée. C'était barbare et sanglant, de simples gamins que l'on acclimatait sans remords à un travail ordinairement exécuté par des personnes bien plus âgées. Sauf qu'il s'en fichait. Il ne bronchait pas, restant aussi silencieux lorsqu'il les voyait crever comme des bêtes.

Dans cette joyeuse petite usine à fabriquer de véritables machines à tuer, les entraînements s'effectuaient de deux façons. Il y avait celle que l'on pouvait qualifier de douce, où la bataille comptait plus que l'issue finale, où les corps s'entrechoquaient, où la pratique était répétée afin d'exceller. Et il y avait celle où les enfants se combattaient pour que les véritables maillons forts soient sélectionnés. La seconde catégorie ne l'intéressait pas, il faisait généralement en sorte de ne pas être appelé lorsque cela avait lieu. Ce n'était pas par compassion, ni par pitié, et encore moins par dégoût. Il n'en comprenait simplement pas l'intérêt puisque même pour les plus faibles, il y avait moyen de s'améliorer. Gardant en conscience que lui-même avait été au bas de l'échelle, n'ayant que pour seule et simple capacité de savoir tirer, il n'avait jamais été un grand combattant surentraîné. Sauf qu'il avait été taillé, aiguisé, et que désormais il était prêt à vouloir enseigner.

Le projet Widow lui avait été alors confié, même si son attention ne s'était pas portée sur toutes les candidates que les supérieurs avaient gardées. Vingt-huit représentait un gros nombre, surtout pour une cellule que l'on qualifiait de secrète. Mais soit, qui était-il pour contester ce que des gens mieux placés décidaient ? Il n'était qu'une ombre, une tâche que l'on pouvait facilement effacer malgré qu'il était le seul de son gabarit. Un modèle unique, un jouet fabriqué en une seule édition. James n'était pas encore certain quant au fait de savoir si cela lui plaisait ou le répugnait, sauf qu'à ce stade sa vie, il préférait se déconnecter, agir plutôt que penser. Voilà pourquoi apprendre à des gamines à se battre semblait la meilleure opportunité qu'il ait à se mettre sous la dent en attendant d'être ré-affecté.

Les bras croisés, il attendait dans la salle qu'on lui avait indiquée. Un ring se présentait en son centre, quelques bancs vidés de toute trace humaine résidaient à ses côtés, lui rappelant désagréablement qu'à n'importe quel instant, cet enseignement pouvait être suivi par des agents. Ses doigts de chair glissèrent distraitement sur une corde, ce jour était consacré à la jeune Romanova. Elle était la recrue la plus performante d'après la vieille aigrie qui s'occupait des jeunes femmes. Il ne l'avait encore jamais remarquée, bien que sa chevelure de feu était reconnaissable entre milles. Ses lèvres se pincèrent avant qu'il ne tourna la tête vers la seule source de bruit, le claquement de la porte brisant ainsi le silence qui avait régné durant les longues minutes où il s'était cantonné à attendre. Se redressant, il plissa les yeux pour jauger la demoiselle, aussi fragile et douce qu'elle semblait paraître il y avait cette note meurtrière qui se dessinait dans l'émeraude de son regard. Et ça lui plaisait.

- Natalia ?

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La situation n'aidait qu'à réaliser à quel point ces filles étaient jeunes. Ça aurait dû l'affoler. Le répugner. Sauf qu'il était incapable de ressentir quoique ce soit pour ces gamines qui n'allaient être que de la chair à canon. Un beau conte dans l'histoire de la Russie. Comme si la Mère Patrie ne croulait pas déjà assez sous les armes qui y étaient fabriquées, mais l’industrialisation matérialiste n'équivalait pas la petite armée que les organisations comme celles-ci était en droit de créer. Les corps étaient moins fiables pourtant, moins résistants que l'acier ou le plomb. Des matières efficaces que les gens comme lui savaient manier, des heures de préparation pour y arriver.

Monsieur. Ça le faisait flancher. Un minuscule vacillement sur ses traits ordinairement lisses, qui n'exprimaient aucune émotion puisque les sentiments n'étaient qu'une illusion, une barrière qui l'empêchait d’exécuter correctement les tâches pour lesquelles il était sollicité. Le mot résonnait dans sa tête. Étrange. Rien que deux petites syllabes qui lui faisaient perdre sa stabilité, son regard hagard, ses lèvres tremblantes. C'était humain. C'était un titre de supériorité. Et il comprenait en la voyant devant lui, innocente, pure. Une simple gamine a qui la fragilité était impossible à enlever, malgré tout ce par quoi ils la faisaient passer. Les bandages le prouvaient, humaine restait-elle, aussi meurtrière murmurait-on qu'elle était. Tout ce qui ne nous tuait pas nous rendait plus forts, la Chambre Rouge n'avait que trop bien compris le concept. Ils déshumanisaient, n'hésitaient pas à faire hurler, saignées étaient les cordes vocales suite aux expérimentations qu'ils portaient. Les tests que chaque foutue personne entrée dans ce cauchemar effectuait. Sauf qu'il n'échappait pas à la règle, une simple fabrication bien qu'il n'était pas issu du même moule que ces fillettes. Cependant il avait le mérite de savoir lire des dossiers, de prendre des heures à déchiffrer des lignes qui ne délivraient que des informations terrifiantes. L'âge auquel elles commençaient à être formées.. Il ne se souvenait plus de sa jeunesse. Il n'en avait pas eu. Les jouets n'en avaient pas. Ces filles avaient été réelles autrefois, auraient pu grandir si elles n'avaient pas été enrôlées. Les avait-on forcées ? Était-ce leur propre choix ? Qu'était-ce que le libre-arbitre à une phase de la vie où malléabilité était un mot d'ordre ?

Se tendant lorsque ses oreilles entendirent à nouveau le titre respectueux, James la toisa sans pour autant lui répondre. Il ne la connaissait pas. Elle ne le connaissait pas. Il n'avait rien à lui devoir. Et sa précédente opération n'entraverait en rien l'entraînement qui était prévu. Qu'est-ce qui était prévu ? Un programme. Non. Voir déjà comment elle se débrouillait, apprendre les mouvements qu'elle connaissait, la façon dont elle se mouvait. La réputation qu'ils donnaient à leurs petites ballerines était impressionnante. S'il était considéré comme un fantôme, elles étaient un mythe. Du moins, il n'en resterait qu'une pour prétendre à la dénomination. Et son but était d'aider celle-là. Parce qu'elle était différente. Parce qu'elle lui donnait presque envie d'être compatissant. Pas de la pitié, non, il ne voulait pas la donner, elle ne souhaitait pas la recevoir. Mais par humanité.
Expirant lentement, le brun s'accroupit et se contenta de faire une simple balayette dans le but de la faucher, se redressant immédiatement, les mains en garde. C'était ce par quoi ils allaient commencer. Un combat stérile pour qu'il ait une idée de ce qu'elle valait. La danse n'était pas une discipline si éloignée, chaque geste étant aussi dangereux que l'était un coup bien porté. Ainsi avait-il déjà une base sur laquelle s'appuyer pour savoir ce que ce petit corps recelait après avoir vu ses semblables tant de fois tourner. Délicates mais efficaces.

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Magnifiques. Fluettes. Éphémères. On les voulait durables mais elles étaient déjà remplaçables, un simple matériau qu'on tordait et distordait pour n'en tirer que les meilleurs résultats. Combien de langues savaient-elles parler ? Combien de techniques de combat étaient-elles aptes à maîtriser ? Combien de corps avaient-elles déjà fait tomber ? Au lieu d'être le modèle parfait de petites poupées, elles baignaient dans le cauchemar le plus complet. Apprenant à être les monstres que l'on craignait, ceux qui apparaissaient dans les histoires que l'on racontaient aux réels enfants, pas à ces gamines à qui l'on avait tout arraché. Ou presque. Tenté d'arracher l'humanité. Personne ne voulait avoir à faire aux produits que la Red Room concoctait. Il y avait les héros, ces légendes si belles qui étaient acclamées et appréciées. Et à côté, il y avait les défectueux, les redoutés. Les meurtriers dont il faisait partie et qu'il faisait perdurer en les entraînant personnellement. Sauf qu'il s'en fichait. Était complètement rongé par les mensonges dont on le bourrait si bien qu'il ne cherchait pas à s'en dépêtrer. Croyait que ses actions contribueraient au bien commun.

Elle était la première qu'il allait former et serait la dernière qu'il souhaiterait. Malgré ses questions polies et le manque d'assurance que ces dernières cachaient, il notait les capacités ainsi que le potentiel qu'elle avait. Bien entendu, après toutes les phases par lesquelles étaient passées leurs précieuses petites veuves, la Chambre Rouge était certaine de détenir les gros maillons que jamais ils ne voudraient voir filer. Ils les choisissaient bien, minutieusement, détruisaient les esprits frêles de celles dont ils ne s'encombreraient pas. Autrefois il avait été aussi anéanti, ne vivant désormais que dans un tissu d'artifices qui lui apparaissait comme banal, normal, la seule vérité qu'il était en droit d'appliquer. Pas de nom, pas d'identité, il était l'asset au même titre que ces gamines étaient des numéros. Romanova, la première. Il repensait au moment où il l'avait appelé par son prénom, se remémoraient des syllabes, les faisait à nouveau rouler mentalement sur une langue que peu souvent, il utilisait.

Sauf qu'elle l'incitait à s'en servir alors qu'il rejetait la parole, ne se servirait pas de ses cordes vocales usées par les cris qu'elles étaient habituées à pousser. Que pensait la petite araignée ? Qu'ils étaient là pour discuter ? Boire une tasse de thé ? Son regard se teinta de noir, preuve de son incapacité à ressentir ne serait-ce que de la sympathie. Il lui aurait bien hurlé de le frapper, de le fracasser, l'envoyer à terre pour ne plus jamais se relever. Mais sa stature demeurait droite et ses muscles crispés, et ce, malgré les minutes interminables qui s'écoulaient puisqu'elle semblait incapable de prendre une décision seule. Connaissait-elle la peur ? Non. Le respect, notion superflue lorsque deux personnes se battaient. D'un pas vif il s'en approcha, utilisant avec toute sa bonne conscience sa main gauche dont il se servit pour lui agripper la nuque tandis qu'il lui frappait le visage du plat de la main.

- мы здесь как раз за этим,  Наталья.

Sa prise se desserra et avec plus de douceur, il la poussa. Nous sommes ici pour ça, Natalia. James n'avait originellement pas prévu de parler, ni de réagir à la langue maternelle de la jeune femme. L'américain sonnait lointain ainsi avait-il décidé qu'il ne s'en encombrerait pas. Bien qu'après l'avoir entendu, le russe n'avait plus rien de naturel. Les sourcils froncés sous le coup de la confusion, il s'humecta les lèvres avant de s'essayer à quelques mots.

- Tous les coups sont permis. Tu dois me faire mal.

Sans lui laisser le temps d'assimiler ses propos, le brun lança son poing métallique dans sa direction. Viser le ventre sans pour autant toucher ses bandages, éviter les dommages sur les points faibles. L'objectif n'était pas de la décourager, encore moins de se défouler sur elle. De plus, il n'était pas cruel et ne prenait aucun plaisir à voir ses adversaires dans la détresse ou l'agonie.

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