I need allies for an unknown war [PART 2] ♐ Elektra & Stephen

Comme le docteur jette un regard à sa robe, Elektra le détaille. Stephen Strange est un partenaire qu’elle aurait pu se choisir séduisant, amusant, assez abimé pour lui plaire, peut-être un peu trop moralisateur. Face à sa patiente pédagogie elle se sent redevenir élève et c’est une impression qui lui est parfaitement désagréable. Il y avait chez lui une forme de sagesse qui ne s’obtient que dans la douleur. La Main le connait donc bien mal, ou bien ont-ils songé qu’une robe et le climat méditerranéen suffirait à cacher au bon docteur sa nature à demi monstrueuse.
Ou alors, et c’est une perspective qui lui vient bien tardivement, La Main a d’autres plans. La Main  a toujours des plans, des plans incompréhensibles, des plans élaborés par elle ne sait qui, dans un but incompréhensible. Des mois maintenant qu’elle travaillait pour eux, des mois qu’elle entendait parler de leur maître. La Bête, prononcé parfois avec une crainte respectueuse, parfois avec la jubilation écœurante d’un chef cryptique.

Le petit discours explicatif de Stephen la fait à nouveau se sentir comme une petite fille. Une petite fille égoïste. Elle soutient son regard, ses bonnes actions se comptent sur les doigts d’une main et chacune fut chèrement payer. Faire le bien quand sa résurrection s’est fait au prix du sang d’inconnus. Faire le bien. Elle ne répond rien, ne promet rien, elle se contente de soutenir son regard. Il la scrute, elle se fait opaque. Elektra se demande s’il peut voir les litres de sang qui ont imbibé son cercueil, s’il peut deviner l’horreur de son réveil et l’amnésie bénie. La violence et les meurtres perpétrés dans une demi-conscience et pour lesquels elle n’a malgré tout aucun remord, mais juste une haine tenace contre ses marionnettistes. Il lui prend la main avec une certaine douceur, comme on le ferait pour un enfant ou pour un animal sauvage rétif.

L’instant d’après, le temps d’une phrase, le sol se dérobe sous ses pieds, le décor se déforme, se floute, puis un nouveau apparait presque brutalement. Trop pour ses sens. Elle vacille et sa main se raccroche à l’étagère d’une lourde bibliothèque de bois brut. Strange s’éloigne alors lançant ce qui ressemble autant à un sarcasme qu’à un conseil, Elektra lui lance un regard sombre, mais la nausée qui l’assaille la dissuade de dire quoique ce soit. Elle se laisse glisser au sol pour calmer les pirouettes de son oreille interne qui lui fait payer le déplacement magique.
Après quelques instants elle se sent mieux, le temps pour son corps de se faire au déplacement brutal. Elle se relève et frotte ses mains dans le but de réchauffer ses articulations engourdies. L’endroit lui semble immense et le froid agresse sa peau découverte par une robe pas vraiment à une visite dans une bibliothèque tibétaine.

Elle avance pieds nues sur le sol froid, dans la direction qu’a emprunté le sorcier. L’endroit est parfaitement silencieux, si ce n’est le bruit discret de pages qu’on tourne. Elle parcourt les allées, détonne dans le décor, elle se sent intruse, profane, sa main glisse parfois contre les reliures de livres copiés dans des langues oubliées, jusqu’à ce qu’au détour d’un rayonnage, elle ne retrouve Stephen.
Avec aisance elle se hisse sur l’une des tables à proximité de lui, ses jambes nues battant tranquillement le vide pour ne pas rester immobiles. Elle l’observe déchiffrer des textes. Les expressions de son visage et se demande quelles mauvaises nouvelles ils recèlent.

Comme la patience n’a jamais été le fort d’Elektra, elle finit par sortir de son mutisme respectueux. Impatiente, inquiète et un peu ennuyée. « C’est mauvais à quel point ? » l’interroge-t-elle, mordillant l’ongle de son pouce dans un signe évident d’anxiété, quel interrompt si tôt qu’elle en prend conscience.

Son regard la scrute, la dévisage, Elektra cesse de balancer soudain tendue face à ce regard. C’est donc mauvais à ce point, songe-t-elle soudainement mal à l’aise. Ils s’observent en chien de faïence, elle attend le verdict et elle sait déjà que c’est pire que ce à quoi elle s’attendait. Son exclamation l’a fait sursauter. Il fait apparaître des bottes et un manteau et c’est si inattendu que la jeune femme sent se dessiner un sourire incrédule face à cette pitoyable tentative de changer de sujet. Parfait gentlemen il lui tend le manteau. Haute-couture sans aucun doute. Valentina aurait pu citer la maison et l’année… Cette pensée l’a surpris, il y avait longtemps qu’elle n’avait pas pensé à cette amie, à cette seule amie qu’elle avait su se faire et fut prise d’un élan nostalgique, préférant soudainement fuir dans le passé que d’affronter le présent.

« Tu évites le sujet » finit-elle par dire tandis qu’elle glisse ses pieds dans les bottes et ses bras dans les manches. Ses muscles tendus par le froid se détendent un peu sous l’épais et doux vêtement. Elle se perd un moment dans la contemplation d’une manche, c’est étrange, mais il lui évoque quelque chose, quelque chose d’indistinct. Elle ne sait pas où chercher dans sa mémoire, ça l’accapare, un moment puis la voix de Strange retourné à son livre la tire de ses pensées. Elle écoute tout d’abord le visage fermé, elle n’a jamais été croyante au sens chrétien du terme, mais l’occulte lui parle. La bête, elle a parfois entendu ce nom sans y prendre garde.
Au fil de sa lecture Elektra pâlit, l’horreur se marquant sur ses traits à mesure qu’elle intégrait le sens des mots, elle crispa sa main sur le tissu à l’endroit de son ventre. Elektra n’avait jamais vraiment songé aux enfants, sauf peut-être une fois au détour d’une plaisanterie dans ce qui semblait être une autre vie. L’idée même lui semblait alors absurde. Hier encore elle lui aurait semblé absurde. Aujourd’hui on lui annonçait qu’une prophétie annonçait que c’était son destin. De l’horreur elle passa à une colère brûlante. « De quel droit ! » s’insurge-t-elle, enragée par la prophétie. Sa voix résonne dans le lieu, l’inonde et se répands, elle a crié, elle ne l’a même pas réalisé. « C’est stupide ! » continue-t-elle, traversant la phase d’un déni peu convaincu.

Elle ne s’est jamais sentie aussi impuissante de toute sa vie et dans son regard brille une détresse suppliante dont elle n’a pas encore conscience. On vient en quelques mots de la déposséder de son corps. Son corps soudainement devenu le temple inepte d’une créature démoniaque. Pour la première fois de sa vie peut être, elle a envie de pleurer. Elektra n’a plus pleurer depuis qu’elle était une fillette, elle n’a plus jamais versé la moindre larme. Elle ravale son désespoir « Tu vas me tuer docteur ? » demande-t-elle brutalement, d'une voix étrangement rauque, sa respiration s’est accélérée comme pendant un effort, c’est une crise de panique qui la prend, mais elle n’en a jamais a fait avant.

Son cœur figé lui fait soudain mal. Elle a l’impression qu’il se compresse et dans son crâne elle entend comme l’écho d’un rire sordide. Il s’amuse. Il sert plus fort pour la faire crier. Elle tombe à genoux. Il est dans sa tête. « Il est dans ma tête ! » s’écrit-elle au bord de la folie. Sur sa jambe elle aperçoit alors une blatte, luisante et rampante elle la chasse, mais d’autres arrivent. Elle est hystérique. Elle recule sans se redresser, poussant sur ses jambes maladroitement, jusqu’à ce que son dos ne heurte les étagères. Un sifflement sinistre lui fait redresser lui fait lever la tête et elle voit avec effroi descendre vers elle un large serpent sombre. Elle hurle et rabat ses bras sur sa tête, prostrée et incapable de seulement songer à se défendre quand elle sent couler sur elle le ventre glacial du reptile et ce qui lui semble être les milliers de pattes qui courent sur ses jambes.

La chaleur et la lumière, le serpent s’embrase, presque frénétiquement elle chasse les cendres indifférentes à sa peau légèrement brulé. Les bottes qu’elle a enfilé quelques temps plus tôt trainent plus loin, le manteau a moitié défait par ses mouvements incohérents, ne tiens plus que sur ses avant-bras.  Sa respiration erratique trahi sa panique. Strange a disparu, chaque ombre de la pièce lui apparait menaçante. Elle ramène ses jambes contre son torse, les entoure de ses bras et pose son front contre ses genoux. Prostrée, elle essaie de se résonner, mais dans son esprit suinte les paroles de la bête. La voix inhumaine, l’horreur des promesses, l’air lui-même lui parait empoisonné, puant et suintant sa présence répugnante.

Elle entonne une comptine muette, remuant juste les lèvres pour réciter des paroles qu’elle n’a plus entendues depuis plus de vingt ans. Elle se concentre sur l’air, à peine un murmure dans son cocon. Brutalement elle sent des mains l’attraper, la sortir de sa torpeur. Elle a l’impression d’être tirée dans deux sens opposée, elle se sent écartelée. Sur ses épaules apparaissent des traces de griffes, alors qu’elle se dégage d’un coup sec dans ce qui doit apparaitre comme des mouvements incohérents. Le manteau glisse de ses bras alors qu’elle est trainée au centre de la pièce. Elle entend gronder, trépigner. Elektra laisse retomber sa tête sur le côté et voit les bougies qui l’encadrent. Un bruit de tissu qu’on déchire, elle ne réalise pas immédiatement que c’est de sa robe qu’il s’agit. Surgit alors dans son esprit que peut être Strange est possédé, elle essaie de se redresser mais elle est maintenue au sol. Impuissante.

Sous l’emprise de la terreur, elle observe le sorcier, crispée d’horreur. Ses longs cheveux noir répandus sur le sol encadrent son visage éperdu d’un nimbe noir. Chaque ombre menaçante lui évoque une possible et monstrueuse silhouette de la bête. Une odeur métallique envahi alors la pièce. Strange fait courir un couteau le long de son bras, son souffle se bloque dans sa gorge, elle a l’impression d’étouffer. Une main enserrée sa gorge, elle la sent nettement, plus nettement que celle de Strange qui traces d’occultes arabesques sur son corps. Les yeux d’Elektra se révulsent, ses prunelles noires se voilent de blancs.

Il est là. Le diable. Il est là. Sa main large enserre sa gorge, il est penché sur elle, ses longues cornes projettent leur ombre aiguisée sur son ventre. Le bas de son visage est humain, mais son sourire n’est qu’une grimace abjecte, duquel s’écoule un filet de sang. Elle redresse son bras, sa main se pose sur sa joue rugueuse. Sur son bras se dessine une spirale ensanglantée, le sang coule mais elle n’y prend pas garde, perdue dans la contemplation de ce visage. Tout est si rouge. Les flammes font vaciller les traits de son visage et créent des reflets mordorés sur le corps crispé de douleur d’Elektra. Elle serre un peu sa main, il relâche la pression sur sa gorge. Sa respiration revient, erratique, haletante, le décor se floute. Elle cligne. Le diable a disparu.

C’est une sensation de brulure qui la ramène, elle glapit. Strange psalmodie, c’est sa main qu’elle serre. Le souffle d’Elektra est  erratique, elle n’avait pas eu conscience de son corps qui luttait contre la magie pour se débattre. Secouée de tremblement d’épuisement, elle geint sous la sensation de la cire brulante durcissant sur sa peau. Elle braque son regard dans celui du sorcier. La bête lutte, mais il n’est pas encore assez fort. Quand cette certitude la traverse, à travers sa respiration pantelante elle a un sourire, léger et épuisé, mais un sourire. Il n’est pas assez puissant. Une sensation douloureuse dans la poitrine l’a fait tressauter. Une fois,  deux fois, elle ressent comme un coup de poignard qui la traverse de part en part.

Puis. Le silence.

Un silence assourdissant, presque compact. Il résonne, sonne à ses oreilles, il l'enveloppe. Elektra exhale un soupire, ses muscles tiraillés d’avoir été tétanisé se détendent. Elle se sent incapable de bouger, alors elle reste immobile, son corps moite de transpiration sur le sol glacé. Une éternité de quelques secondes. Un hébétement agréable, un vide paisible dans son esprit.

Strange détache sa main de la sienne et elle vient toucher son ventre. Ses doigts butent contre la cire. Elle casse ce qui reste de la bougie, qui roule dans l’obscurité. Un peu de cire s’arrache de sa peau brûlée, échaudée, rougie. De ses ongles elle gratte la cire pour en retirer le maximum, frénétiquement. Elle se griffe, elle se blesse dans son empressement irrationnel à se débarrasser de la cire.

Elle arrête aussi soudainement qu’elle a commencé et se tourne sur le flanc. Elle tremble d’épuisement aussi bien physique que psychologique. Elle glisse sur le flanc, les lambeaux ensanglantés de sa robe pendent lamentablement dans son dos. Sa gorge est nouée, ses poings serrés devant elle, Elektra refuse de céder aux larmes. « Il va revenir, n’est-ce pas ? » finit-elle par demander, la voix éraillée,  tournant son visage pour l’observer par-dessus son épaule. Son regard brille de détresse et de détermination, elle ne se laissera pas dévorer sans se battre.