What have we become ? - Reagan

30 juin 2016

Assis sur une vieille chaise en bois, l’unique chaise qui trônait dans ce qui lui servait de cuisine salle à manger, Reagan fumer une énième cigarette distraitement. Ou plutôt, il la laissait se consumer entre ses longs doigts fins. Il était ailleurs. Comme souvent ces dernières semaines. Depuis la tentative de kidnapping du vice-président Stevenson, il ne pouvait pas s’empêcher de gamberger dès qu’il n’était pas occupé. Il avait accumulé les heures supplémentaires, les rondes, les réunions, briefing et débriefing en tout genre. Il travaillait d’arrache-pied pour renforcer la sécurité au sein du parti Collectif. C’était ce qu’il avait trouvé de mieux comme parade pour éviter de se retrouver seul avec lui-même. Bien sûr, il était relativement satisfait qu’on le laisse enfin mettre les moyens qu’il souhaitait en oeuvre mais il avait fallut que Stevenson soit enlevé, qu’ils soient blessés pour qu’enfin les dignitaires du parti réalise que les menaces contre lesquels il les avait si souvent avisées étaient réels. Mais avoir raison ne l’avait pas fait se sentir mieux. Au contraire. Il prenait conscience que les dangers qu’il redoutaient n’étaient que la partie émergée de l’iceberg. Il avait entendu bien des histoires, avait été témoin d’un grand nombre d’évènements paranormaux mais la découverte d’un symbiote avait été la cerise sur le gâteau.

Le champ des possibles devenaient peu à peu illimité et cela inquiétait énormément Reagan. D’un autre côté, ses théories et ses principes en avaient pris un coup également. Tout ce en quoi il croyait, tout ce qui avait soutenu son existence, était en train de s’étioler, remis en cause d’un côté comme de l’autre. Il avait toujours soutenu la ligne de conduite du parti, prônant la sécurité d’une majorité, principalement humaine, mais si les choses étaient plus compliqué que ça ? Depuis un certain nombre d’années, il avait également suivi de loin les travaux et les allocutions du professeur Charles Xavier sur la mutation et la place de chaque individu dans une société tolérante et en pleine évolution. Il avait toujours trouvé cette homme d’une grande sagesse et il aurait aimé pouvoir partager les mêmes idéaux. Mais Reagan était un homme de terrain. Et s’il trouvait toutes ces théories de cohabitation très séduisantes, il savait qu’elles étaient trop naïve. Xavier était un idéaliste. Reagan connaissait l’homme, humain ou mutant, il savait que les plus forts finissaient par écraser les plus faibles. C’était l’une des raisons qui l’avait poussé à accepter la proposition de Maxwell pour travailler en sous-marin au sein du parti. Mais était-ce la bonne solution ?

Alors qu’il remettait ses principes en question, il fut interrompu en pleine cogitation par une bruit sourd contre sa porte. La cendre de son mégot avait à peine touché le fond du cendrier que Reagan avait déjà saisi un flingue posé sur la table. Depuis ce que le parti qualifiait d’ « attentat », l’ancien mercenaire était sur le qui-vive. Alors qu’il se levait doucement pour se diriger vers la porte, l’arme au poing, il sentit son épaule le picoter. Il oubliait parfois qu’il s’était pris une balle à bout portant il y a seulement quelques semaines. Mais la douleur venait régulièrement lui remettre les idées en place. Un coup d’oeil à travers le judas pour constater que le couloir était désert. Il glissa son pistolet à l’arrière de son jean tout en ouvrant les différents loquets et verrous qui fermaient son antre. Au moment où il ouvrit finalement la porte, une silhouette affaissée contre la porte bascula vers lui. Il eut tout juste le temps de la rattraper avant qu’elle n’heurte le sol. Il n’eut pas besoin de la regarder à deux fois pour la reconnaître. Malgré les années, malgré toute l’énergie mise en oeuvre pour tenter de la sortir de son esprit. L’odeur de ses cheveux, les traits fins de son visage… elle n’avait pas changé. Willow.

« Bordel de merde… »

Il glissa son bras sous ses genoux pour pouvoir la soulever, elle semblait inconsciente. D’un coup de pied, il referma la porte et se dirigea vers la table sur laquelle il prit soin de la déposer. Deux doigts contre la carotide pour vérifier qu’elle était toujours avec lui. Son pouls était faible mais plutôt stable. Il l’examina un instant dans sa globalité. Ses vêtements étaient sales et couverts de sang. Il n’avait pas le temps de réfléchir, il devait agir. Il attrapa un couteau et commença à déchirer le tissu là où le sang semblait se propager. Reagan avait été un soldat, un mercenaire, un tueur, il avait cette capacité de garder son sang froid en tout circonstance. Son esprit était donc en mode automatique alors qu’il commençait à éponger le sang qui coulait le long de son flan pour améliorer sa visibilité. C’était moche. Heureusement pour elle, il avait reçu des bases de secours dans l’armée et quelques notions de médecine au sein des forces spéciales. Il avait déjà du se recoudre lui-même alors il savait à peu près ce qu’il faisait. Il fallait limiter les dégâts. Il fouilla dans les tiroirs de sa cuisine et y trouva quelques reliquats de trousses de secours qui avait fait partis de son matériel lors de diverses missions. Il arriverait bien à en faire quelque chose. Au fur et à mesure qu’il nettoyait les plaies, il en découvrait d’autres, coupait toujours plus de tissus, les pansaient, vérifiait que la jeune femme respirait toujours.

Après de longues minutes, peut-être des heures, il arriva finalement au bout de sa besogne. Willow semblait stable même si toujours inconsciente. Il la hissa dans ses bras pour l’installer dans sa chambre. Une fois la jeune femme allongée sur le lit, il la recouvrit d’un drap avec pudeur. Il avait été intime avec cette jeune femme mais c’était il y a longtemps. Il faisait lourd dans la chambre, il ouvrit une fenêtre et tira un vieux fauteuil cabossé prêt du lit. Après être allé cherché son paquet de cigarette dans la pièce d’à côté, il se laissa tomber sur le fauteuil, épuisé. Il tripota nerveusement son vieux zippo quelques secondes avant de finalement l’actionner pour s’allumer une nouvelle cigarette. L’adrénaline retombait à présent et son esprit recommençait à s’actionner. Les questions affluaient à présent. Par quel concours de circonstances, Willow Greene se retrouvait-elle devant son appartement ? Et dans un état pareil ? Il ne savait même pas qu’elle avait quitté l’Angleterre pour rejoindre les États-Unis. Cela faisait cinq ans qu’il ne l’avait pas vu. Cinq ans depuis ce jour où il avait quitté son appartement au petit matin sans une explication, ne laissant derrière lui qu’un bout de papier sur lequel il avait tout juste eu le temps de noter trois mots « je suis désolé ».

Son regard se perdait sur l’horizon des buildings qui donnaient à Manhattan cette silhouette si particulière. La nuit tombait déjà sur la ville qui ne dort jamais et le temps semblait s’être arrêté. Il ne pouvait pas la regarder sous peine de voir rejaillir un tsunami de sentiments refoulés. On dit que les premiers heures suivant un accident sont toujours les plus essentiels. Au petit matin, Reagan vérifia les constantes de la jeune femme qui semblait satisfaisantes. Elle dormait à poing fermé. Il quitta alors la chambre et se rendit dans la pièce principale de son petit appartement. Tout en se faisant couler un café, il passa un rapide coup de téléphone au QG du parti pour se faire porter pâle. Personne ne devait y voir d’objection. Au contraire, tout le monde lui avait conseillé de prendre quelques jours et ses supérieurs étaient soulagés de voir qu’il n’était finalement pas un surhomme et qu’il lui faudrait à lui aussi du temps pour digérer les évènements, malgré ce qu’il avait pu montrer jusqu’à présent.

Il prit un douche rapide, enfila un tee-shirt et un jean avant de revenir dans la chambre son café à la main. Alors qu’il se délectait de son poison préféré, il remarqua que la jeune femme avait du se retourner et s’était découverte. Ce n’était qu’à ce moment qu’il se rendit compte qu’il l’avait débarrassé de la quasi-totalité de ses vêtements. Ses yeux longèrent la courbe de son dos avant de finalement détourner le regard, interdit. Il releva le drap sur elle. Il connaissait son corps par coeur, ou du moins il l’avait connu. Il avait parcouru le moindre centimètre de sa peau de ses lèvres, de ses baisers. Il détourna son regard d’elle, ne voulant pas se laisser envahir par la mélancolie. Est-ce qu’il était inquiet pour elle ? Évidemment. Dans quel pétrin c’était-elle mise ? Tellement de questions. Il faudrait attendre qu’elle se réveille pour en avoir les réponses. Et encore, faudrait-il qu’elle daigne lui répondre. En se réinstallant dans le fauteuil, il fut effleuré par le doute, mélangé de regrets. Il ne s’était pas passé une journée depuis qu’il l’avait quitté sans qu’il ne se demande s’il avait pris la bonne décision. Il avait souvent imaginé ce qu’aurait pu être sa vie s’il était resté à Londres. Mais tout ceci n’était qu’hypothèse et lui faisait plus de mal que de bien. Son regard s’arrêta un instant sur sa table de chevet, il fixa longuement le tiroir qui ne payait pas de mine et qui pourtant renfermait ses plus grands regrets. Comme un rappel de ses choix.

Il passa la journée à son chevet, se levant de temps à autre pour se faire un nouveau café, pour fumer une cigarette dans la cuisine. Cela faisait déjà presque 24h qu’il l’avait trouvé devant sa porte. À une heure avancée de la nuit, après plusieurs cigarettes dont il avait jeté les mégots par la fenêtre ouverte, Reagan avait fini par s’assoupir dans le fauteuil défoncé. Ces quelques heures de sommeil avaient été peuplées de souvenirs, de flashs de cette tranche de vie qu’il avait eu ensemble. Ses rêves, ses espérances qui le submergeaient, poussé par un inconscient qu’il avait trop longtemps ignoré.

Il avait lutté un bon moment avant de s’assoupir. Il ne voulait pas pourtant, il voulait s’assurer qu’elle irait bien. Son état n’avait pas l’air d’empirer, au contraire, il trouvait qu’elle reprenait peu à peu des couleurs. Mais Reagan n’avait plus vingt ans. Et les évènements des dernières semaines avait contribué à l’user encore plus qu’il ne l’était déjà. Et toutes ces questions qui ne cessait de tourner dans sa tête, comme un refrain entêtant d’une chanson stupide qu’on arriverait pas à oublier. Durant les heures qu’il avait passé à son chevet, il n’avait pas vraiment su définir ce qu’il ressentait exactement. Bien sûr de l’inquiétude, elle était dans un état catastrophique. De l’incompréhension quand aux raisons qui l’avaient menée jusque chez lui après toutes ces années. Mais c’était surtout tous les souvenirs et toutes les émotions enfouies en lui, remontant par vagues, qu’il avait du mal à interpréter. La revoir avait été un choc, dont il ne s’était toujours pas remis. Il ressentait à nouveau cette douleur qui lui avait étreint le coeur des semaines, des mois durant après qu’il l’ai quitté. Des années probablement.

Le retour de Willow dans sa vie soulevait un grand nombre d’interrogations. Alors qu’il l’avait observé respirer doucement, il se demandait sans cesse s’il avait pris la bonne décision. Où en seraient-ils tous les deux s’il était resté ce jour-là. S’il avait décidé d’ignorer le colis qu’on lui avait fait parvenir. Reagan avait rarement eu peur dans sa vie mais quand il avait découvert la balle de 9mm en or massif il n’avait pas pu prendre cette menace à la légère. Il avait passé des années à traquer un homme par vengeance et cet ennemi était maintenant sur ses trousses. La conclusion était toujours la même. S’il avait dû recommencer, il aurait fait les choses de la même manière. Midas, c’était le nom de l’homme qu’il avait traqué si longtemps, du moins, c’était sous ce nom-là qu’il se faisait appeler. L’ancien militaire avait probablement dû toucher au but. Assez pour inquiéter le fameux mutant qui lui avait envoyé un message très clair. Ce colis, en Angleterre, livré à l’appartement de Willow, c’était trop d’informations que son ennemi possédait pour que Reagan se contente de l’ignorer.

Alors il avait dû prendre une décision. Partir. Dans la seconde. Elle était déjà bien trop impliquée. Il ne pouvait pas prendre le risque de sacrifier ce qu’il avait de plus précieux. Pas encore. Sortir de sa vie aussi brusquement qu’il y était entré. Elle ne comprendrait pas, il le savait. Elle le haïrait très certainement. C’était probablement la décision la plus difficile que Reagan eut à prendre dans sa vie. Mais valait mieux qu’elle le haïsse et qu’elle reste en vie que de prendre le risque de vivre cet amour au péril de leur vie. Il avait retrouvé Midas, des années plus tard et l’avait fait payé pour tout le mal qu’il avait fait. Pour les innocents, pour Jamila. La vengeance ne lui avait pourtant pas apporté la sérénité qu’il avait escompté. Il s’était senti encore plus vide. Un vide qu’elle avait été la seule à pouvoir combler à l’époque. Cette histoire, si éphémère avait-elle été, était ce qui lui était arrivé de mieux dans sa vie et il réalisait seulement qu’il les avaient sacrifié tous les deux sur l’autel de sa vendetta. Il s’était passé trois ans, presque quatre depuis qu’il l’avait laissé en plan et il avait dû chasser l’idée de la retrouver. Elle avait sûrement refait sa vie, fait une croix sur lui. Il n’avait aucun droit de refaire surface dans sa vie tout ce temps après être parti sans plus d’explications.

Il vivait avec cette idée qu’elle était encore jeune, qu’elle avait l’avenir devant elle et qu’elle avait dû trouver quelqu’un d’autre avec qui faire sa vie. Il s’accrochait à l’idée qu’elle ait tourné la page. Ça rendait la culpabilité et la haine de soi un peu plus supportable. Tout ça était remonté à mesure que les heures passaient dans cette chambre qui semblait soudain trop petite pour eux deux. Mais au fond de lui, un sentiment de soulagement. La voir, être dans la même pièce qu’elle lui apportait une certaine quiétude. Un sentiment de calme qui l’avait abandonné il y a bien longtemps. Toutes ces images, ces réminiscences du passé, ses commentaires internes se mélangèrent finalement dans un brouillard comateux et Morphée décida finalement qu’il était temps pour lui de lâcher les armes. Il ne savait pas combien de temps il s’était assoupi mais quand il rouvrit les yeux, il lui fallut quelques secondes pour remettre les évènements à leur place. Willow était bien là, en chair et en os, assise sur son lit. Il se sentit soulagé de la voir réveillée et en plus ou moins bonne forme. Mieux que lorsqu’il l’avait ramassé sur le palier de sa porte en tout cas.

Leur regard se croisent finalement et Reagan souhaiterait que le temps s’arrête. Indéfiniment. De pas avoir d’avant, ni d’après. Juste elle et lui, yeux dans les yeux pour l’éternité. C’est finalement elle qui rompt le silence qui avait enveloppé la pièce. Lui n’ose rien dire. Il n’est pas en mesure de demandé des explications et il ne sait même pas si elle est en mesure de lui en donner. Tout ce qu’il avait besoin de savoir pour l’instant, c’était qu’elle allait bien. En tout cas, elle était en sécurité dans son appartement, c’était déjà un soulagement. Elle commence à s’expliquer, tente de trouver ses mots, s’excuse même. Il la laisse parler. Le son de sa voix était comme une berceuse dont on gardait le souvenir lointain et qu’on arrivait jamais à se remettre à l’oreille. Elle lui avait tellement manqué. À un point qu’il n’aurait pas cru imaginable. Une sorte de moment de grâce vite bousculé par le ton glacial dont la jeune femme fait preuve par la suite. Il ne pouvait pas dire qu’il ne s’y était pas attendu. Elle avait tous les droits d’être en colère contre lui. Ce n’était pas tant le ton qu’elle avait employé qu’il l’avait retourner mais les propos qu’elle tenait à présent.

Il se contentait de l’écouter alors qu’elle déballait tout sans aucune sorte de préambule. Reagan aurait pu se prendre un uppercut en pleine mâchoire qu’il aurait cru à une piqure de moustique à côté de ce que Willow venait de lui envoyer en pleine face. Il resta silencieux un moment, tentant d’emmagasiner les informations. Toutes sortes de sentiments l’avait parcouru à la vitesse de la lumière. Incompréhension, colère, tristesse… toute balayé par un sentiment profond d’impuissance. La force des mots qu’elle avait choisis. « Tu n’auras plus à supporter ma présence. » C’était comme si on lui avait enfoncé une lame assurée au travers de la poitrine. Aucune blessure physique ne l’avait jamais autant fait souffrir.

« Je… »

Il baissa la tête, frottant sa barbe négligée et fini par soupirer entre ses doigts. Il n’était pas en mesure de réfléchir ni d’analyser tout ce qu’elle venait de lui dire. ARES. Le recensement. La puce. Willow. La dénoncer… Bon sang, comment pouvait-elle croire qu’il serait capable de faire une chose pareil. Il se leva alors du vieux fauteuil et sentit ses muscles ankylosés le tirailler. Il était presque arrivé à la porte quand il s’arrêta. Il se tenait dos à elle. Il n’allait pas lui infliger sa présence plus longtemps.

« Il n’est pas question que tu partes… En tout cas pas tant que tu ne seras pas sur pied. Il faut changer tes pansements… C’est un peu du bricolage mais ça devrait faire l’affaire… Je ne t’oblige à rien, Willow. Mais tu est là maintenant. Et personne ne viendra te chercher ici… Tes affaires sont sur la commode et la clé de la chambre est sur la porte… »

Il quitta la pièce, prenant bien soin de refermer la porte derrière lui. Il posa son front contre celle-ci pendant quelques secondes, caressant doucement le bois. De retour dans la cuisine, il se laissa tomber lourdement sur la chaise. Il avait l’impression de porter le monde sur ses épaules. Le moment parfait pour sa blessure de se rappeler à lui l’espace d’un éclair de douleur. Peut-être un signe. Il alluma une nouvelle cigarette qu’il ne fumerait probablement pas et plongea son visage entre ses mains. Il ne savait pas quoi faire. Il ne savait plus. Lui qui avait toujours été si organisé dans sa vie, qui calculait tout à la minute près, il se retrouvait plongé dans le noir de son existence. Il sentait à présent battre cet organe dont il avait nié l’existence toutes ces années et bon sang ce que ça faisait mal.

Le mercenaire tentait confusément de remettre ses idées en place. La plupart de ses questions avaient trouvé leurs réponses, réponses qui amenait tout un lot de nouvelles interrogations. Faire le point. Tenter d’analyser la situation. Il fallait qu’il agisse de manière rationnelle pour rassembler tous les morceaux du puzzle. Plus facile à dire qu’à faire. Surtout quand votre ex, que vous n’aviez pas vu depuis pas loin de six ans débarquait ensanglanté sur le pas de votre porte sans crier gare. Donc elle était à New York. Depuis combien de temps ? Un moment apparement étant donné qu’elle savait qu’il vivait ici et qu’il bossait pour le parti Collectif. Avait-elle glané ces informations par le biais du MI6 ? Il n’avait gardé quasiment aucun contact avec ce service après leur mission en Irak. Il n’avait pas voulu prendre le risque qu’elle essaie de le retrouver. Il avait prit grand soin de faire disparaître toute trace de lui. Jusqu’à son retour à New York en tout cas. C’était une goutte d’eau dans l’océan comparé à ce qu’elle avait confessé ensuite. Willow n’était pas humaine. Il était obligé de se le répéter un certain nombre de fois dans sa tête pour que l’idée effleure seulement son esprit. Il n’arrivait pas à intégrer cette information.

Elle était autre chose. Un mutante ? Elle lui avait caché ça tout le temps qu’ils avaient partagé ensemble ? En tout cas, elle était recherché par ARES pour avoir refusé de se faire recenser. Il n’avait pas de compte à rendre à la jeune femme mais il sentait tout de même qu’il était en train de se mettre dans une position plutôt délicate. Il travaillait pour un parti politique qui défendait le Registration Act et qui avait tout fait pour le faire voter par le parlement. Il soutenait cette initiative, depuis le début. Il avait toujours été en faveur du RA. Mais maintenant ? Il ne savait plus vraiment. Après l’enlèvement du vice-président, il avait commencé à douter de ses motivations, celles du parti. De tout. De lui-même. Et cet homme, Venom ? Il avait comme le sentiment d’avoir déjà entendu ce nom-là quelque part. Tout ça était très déstabilisant. Il fut néanmoins sorti de sa réflexion quand il entendit la porte de sa chambre s’ouvrir lentement. Il attendit quelques secondes avant de se retourner, le temps d’entendre ses pas légers sur le plancher grinçant de son appartement.

Évidemment, elle aurait fini par sortir de cette chambre, à un moment ou à un autre. À moins qu’elle ne tente de se faire la malle par la fenêtre qui donnait sur l’escalier de secours mais il en doutait. Il ne s’attendait juste pas à ce qu’elle soit si rapide. Il fut néanmoins surpris de voir qu’elle avait simplement enfilé une vieux tee-shirt bien trop grand pour elle. Il fut frappé d’un flash du quotidien de l’époque où il avait été un « nous ». Il la revoyait sortir de sa chambre alors qu’il faisait déjà couler le café, les cheveux ébouriffés et simplement vêtue de l’un de ses tee-shirt à lui. Un simple souvenir. Et pourtant, il lui semblait reconnaître celui qu’elle portait à présent. Mais le temps que cette pensée traverse son esprit, il avait déjà atteint son regard qu’il était incapable de quitter. Il sentit son coeur se serrer dans sa poitrine. Avait-il imaginé une seul seconde à quel point il serrait difficile de se retrouver à nouveau face à elle ? C’était le genre de pensée qu’il s’était toujours interdit. Il avait fait une croix sur cette parenthèse de bonheur. Ce n’était pas une vie pour lui, ça ne l’avait jamais été. Le destin avait toujours eu d’autres plans pour lui. Mais lesquels ?

Elle ne pouvait pas soutenir son regard plus longtemps. Il imaginait que ça devait être aussi dur pour elle que ça ne l’était pour lui, si ce n’était plus. Après tout, elle n’avait jamais rien demandé. Il avait pris la décision de partir tout seul, sans lui laisser voix au chapitre. Sans lui laisser l’opportunité d’essayer de le retenir. C’était d’ailleurs pour ça qu’il n’avait pas tenté de s’expliquer à l’époque. Il connaissait ses sentiments pour elle, ils avaient eu des projets. Elle n’aurait probablement pas eu de mal à argumenter pour qu’il reste. Mais c’était impossible. Un nouvelle fois elle s’excusa. Il resta silencieux, se contentant de l’observer. Comme si elle pouvait disparaître à chaque seconde. Il lui montra son set de bandages de la main, une manière de l’incitée à changer ses pansements. Il n’avait pas encore eu l’occasion de voir si ses talents de chirurgien avait été à la hauteur. Il s’était levé de sa chaise pour lui permettre de s’y assoir et avait récupéré un vieux tabouret sur lequel traînait une pile de vieux journaux. Avec toute la délicatesse dont il était capable, il commençait à défaire les bandages.

Reagan ouvrit de grands yeux lorsqu’il découvrit que sous les compresse, le corps était indemne. Il releva son regard vers elle, interrogateur. Alors elle essaya de lui expliquer confusément. Il voulait comprendre mais n’était pas en mesure d’encaisser tout ce flot d’information pour le moment. Il caresse doucement son bras à l’endroit où il l’avait panser comme pour vérifier qu’il n’est pas en train de rêver. Ce contact avec sa peau l’électrise comme jamais. Il la lâche alors, gêné par ses propres sensations. À mesure qu’elle lui explique, Reagan se passe le visage dans les mains, frottant son visage comme si allait pouvoir se défaire de toutes les contradictions qui le submergeaient à présent. Comment tout cela était-il possible ? À vrai dire, Reagan n’avait pas envie de le savoir. Toutes ce surnaturel, ces choses qui sortaient du champ des possibles, c’était trop pour lui. Ce qui ne l’étonna pas, c’est d’apprendre qu’elle bossait désormais pour le Shield. Willow avait toujours été une jeune femme pleine d’ambition et faisant preuve de compétences largement au dessus de la moyenne.

« Tu travailles pour le Shield…. Et… euh… Depuis quatre ans ? »

Il était à New York depuis quelques années et elle avait été là. Tout près de lui tout ce temps. Elle savait qu’ils étaient dans la même ville et n’avait jamais tentée d’entrer en contact avec lui. C’était plutôt explicite. Il ne pouvait pas s’attendre à ce qu’elle saute de joie à l’idée qu’il soit si proche d’elle, c’était légitime. Mais il ne pouvait pas s’empêcher de ressentir une certaine peine à l’idée qu’elle l’avait effacé de sa vie. Une autre voix dans sa tête lui disait qu’elle savait qu’il était là, c’était donc qu’elle avait cherché à le retrouver, peut-être. Ou alors ce n’était qu’un fantasme de son esprit. Quoi qu’il en soit, cette situation était assez intenable. Les nons-dits commençaient à s’accumuler dans la pièce. Il avait l’impression que son appartement se remplissait d’eau et qu’il était peu à peu en train de se noyer, de manquer d’air. Il se tourna vers elle et dans un geste plutôt audacieux, il prit son visage dans sa main pour le relever vers lui. Peut-être fallait-il juste commencer par le commencement.

« Je suis désolé, Willow… Pour la peine, pour l’incompréhension. Pour tout. Je ne voulais pas te faire de mal. Je ne le voudrais jamais contrairement à ce que tu peux penser. C’est pour ça que je suis parti… »

C’était un peu maigre comme explication mais chaque chose viendrait en son temps. S’excuser était déjà un bon début.

Des mots aussi fort que des balles à bout portant. Voilà l’effet qu’on les paroles de Willow sur lui. Il se haït de la mettre dans un tel état, de l’avoir fait tant souffrir. Une nouvelle fois le combat intérieur qui se livre en lui sépare son âme en deux parties distinctes. L’une d’elle aurait souhaité qu’elle s’en remette, qu’elle l’oublie et passe à autre chose. L’autre éprouve une certaine satisfaction de savoir qu’il a toujours une place dans sa vie, dans son coeur. Mais l’eau a coulé sous les ponts. Et finalement, il se sent terriblement coupable de lui avoir infligé tant de tourment. Il le lui a dit et il le pense. Il n’a jamais voulu la blesser, de quelque manière que ce soit. Mais il sait que ce n’est pas le genre d’excuse qui se digère facilement. À entendre le ton de sa voix, l’état dans lequel elle s’était mise, elle avait dû en baver. Et lui qui avait cru ce jour-là qu’il pourrait encaisser le fait de la laisser derrière lui, comme il avait finalement réussi à vivre avec le décès de Jamila, se trompait lourdement. Il avait juste cessé d’écouter ses sentiments. Il avait éteint le bouton de ses émotions. Toutes ces années. Comme anesthésié.

Il savait qu’un jour où l’autre tout cela ferait probablement surface à nouveau. Mais il avait fini par se convaincre qu’il était passé à autre chose. Jusqu’à aujourd’hui. Il avait envie de crier, de lui expliquer, de couvrir les mots durs et impitoyable de Willow par les siens mais il resta silencieux. Reagan n’avait pas la force de se battre. La jeune femme avait toutes les raisons du monde de lui en vouloir, il fallait qu’il la laisse extérioriser ce mal qui les avaient si longtemps rongé tous les deux. Six longues années. Elle s’emporte, perd son sang froid. Sa voix est fragile. Il ressent chaque fêlure que traduit  ses mots. Il s’en veut tellement. Il était prêt à encaisser évidemment. Il l’avait toujours été, depuis le jour où il avait pris cette décision qui allait changer leur vie à tous les deux. Et pourtant, il ne s’attendait pas à ce qui allait suivre. Il avait tout imaginé, sauf qu’elle lui avoue avoir toujours des sentiments pour lui. Il décida alors d’abandonner la rationalité et tendit le bras vers elle pour agripper son tee-shirt et la tirer vers lui. Elle se tenait dos à lui quand il vint se coller contre elle pour passer doucement ses bras autour de sa taille. Il s’arrêta dans son mouvement en l’entendant gémir sourdement et faire la grimace.

Le mercenaire s’écarta alors d’elle et releva son tee-shirt avec prudence. En voyant son bras complètement guérie, il en avait déduit qu’elle devait avoir une sorte de pouvoir de régénération ou quelque chose du genre. Il avait tapé à côté. Mais ce n’était pas vraiment le moment de faire un exposé sur la nature inhumaine de Willow. Le bandage qu’il avait posé plus tôt était légèrement imbibé de sang. Reagan se réinstalla sur le tabouret et tira vers lui le matériel de premier secours.

« Approche… On va regarder ça de plus près… »

Alors qu’elle tenait le vêtement relevé, il défaisait le bandage avec minutie, essayant d’éviter de lui faire plus de mal. C’était peut-être le moment pour lui de profiter de la situation. Il fallait qu’elle évite de bouger, elle n’avait pas vraiment d’échappatoire tant qu’il nettoyait la blessure et changeait le pansement.

« C’était tout sauf du vide, Willow… »

Reagan n’avait jamais été très confortable avec l’expression des sentiments. Il n’avait jamais mis de mots sur ce qu’il éprouvait pour la jeune femme, même à l’époque. Il essayait de le lui montrer au quotidien. Le jour où il avait laissé cette note dans l’appartement de Willow, c’était trois autres mots qu’il aurait aimé laisser à la place de ses excuses.

« Je ne sais pas si des explications pourraient rattraper quoi que ce soit… j’en doute… »

Il releva son visage vers elle et planta son regard dans les prunelles de la demoiselle.

« Tu en valais la peine. Tu es ce qui m’est arrivé de meilleur dans la vie… »

Ces paroles semblaient peut-être contradictoires. Mais cette histoire était tellement compliquée. Il décida d’essayer de lui donner des explications, aussi clairement et succinctement qu’il le pouvait tout en continuant son ouvrage.

« J’étais différent quand je t’es rencontré. Solitaire. J’avais perdu foi en l’homme, en l’humanité. Je ne poursuivais qu’un seul but qui était loin d’être louable. Et puis je suis tombé sur toi. Un petit bout de femme brillante et spirituelle. Entêtée aussi… Tu as bousculé toutes mes habitudes. Mes certitudes. Tu m’as appris à aimer la vie à nouveau. J’ai voulu croire à tout ça. Mais j’étais déjà dans une situation compliquée. Dangereuse. Il était hors de question de te mêler à tout ça… Je ne pouvais pas prendre le risque de te perdre… »

Il avait terminé de passer le bandage autour de sa taille et l’attacha avec un petit morceau d’adhésif. Il gratta doucement les poils de sa barbe avant de continuer, sa voix un peu plus basse, comme une réflexion qu’il se faisait à lui-même.

« Je t’ai perdu quand même… »

Il tira doucement sur le tee-shirt de la petite brune pour la recouvrir et se leva de son tabouret.

« Ça tiendra le temps qu’il faudra, mais il serait quand même préférable que tu te reposes un peu… »

Reagan abandonna finalement la jeune femme des yeux. La situation était suffisamment difficile à supporter pour ne pas en rajouter en la fixant inopinément. Il pouvait l’entendre renifler, devinait des larmes brillantes se former au coin de ses yeux. Il devait continuer pourtant. Dire ce qu’il avait à dire. Il fallait qu’elle arrête de se torturer avec toutes ces questions. Il ne l’avait pas abandonné parce qu’il se fichait d’elle. Il était parti parce qu’il l’aimait. Plus que tout au monde. Évidemment, c’était un concept un peu compliqué à comprendre. Le comportement de Reagan ne répondait pas toujours à une logique collective. Il l’avait un peu piégé en la confrontant en même temps qu’il changeait son pansement mais il ne voulait pas qu’elle l’interrompe, pas avant qu’il ait dit ce qu’il avait à dire. Les explications plus détaillés viendraient plus tard, peut-être. C’est à son tour de se taire. Elle reste parfaitement muette. Le mercenaire ne sait pas trop comment interpréter son silence mais il sent bien qu’elle est bouleversée. Comment ne pas l’être ? Lui-même à du mal à faire part de ses sentiments.

Une fois son ouvrage terminé, il la laissa filer. Ça ne servirait à rien de la retenir, pas maintenant. Elle aussi avait des choses à digérer. Il devait lui donner du temps. Pour quoi ? Lui pardonner ? Et ensuite ? La situation dans laquelle ils étaient, était de loin la derrière qu’il aurait pu imaginer. Il ne savait plus où il en était, ni où il allait. Tout ce qu’il pouvait faire s’était d’attendre. Attendre de voir ce qui allait arriver ensuite. Et il semblait qu’il n’aurait pas à attendre bien longtemps, à son grand étonnement. La porte se rouvrait sur la jeune femme. Elle allait probablement éclater à nouveau. Lui renvoyer ses explications dans la figure. En tout cas c’était à ça que se préparait Reagan. Certainement pas à ce qui allait arriver. Ils étaient là, tous les deux, debout, se chaugeant du regard. C’est finalement elle qui parcourt la distance qui les sépare encore. Reagan se sent alors tiré. Agrippée à son tee-shirt, elle l’attirait à lui sans qu’il ne réalise vraiment ce qui était en train de se passer. Il sent ses doigts délicats glisser cont re la peau de son cou et l’entraîner. Ce n’est qu’au moment où leurs lèvres étaient entrées en contact qu’une décharge d’électricité avait finalement réveillé son cerveau engourdi.

Sa bouche si douce, le goût de ses lèvres. Tout remontait alors à la surface. Il avait l’impression que leur dernier baiser remonter à la veille. Son coeur avait passé la vitesse supérieure et s’emportait allègrement. L’espace d’un instant, il oublie tout. Son départ il y a six ans, la peine que ça lui avait procuré. Toute la douleur s’évapore. Il sentait l’odeur de sa peau, odeur qu’il n’avait jamais réussi à oublier. Malgré les efforts, certaines choses restent. Ses mains avait déjà entreprit de se joindre à ce ballet, l’étreignant avec une grande délicatesse, tachant de ne pas ranimer la douleur des blessures de Willow. À quelques centimètres de son visage, il entraperçoit l’esquisse d’un sourire. Une douce chaleur l’envahit alors. Cela faisait si longtemps qu’il ne l’avait pas vu sourire. C’était comme une douce caresse. Il aurait pu être abasourdi par la situation si son esprit avait pu rester un tant soit peu rationnel. Mais la logique s’était carapatée au moment même où leurs lèvres s’étaient retrouvées. Il ferma les yeux quelques instants pour profiter pleinement de ce baiser, de ses mains sur son visage, ses caresses tendres. Et ce rire, bon sang…

« Tu m’as tellement manqué… »

Il fallait bien qu’il se l’avoue. En dépit de toutes ces années, de toute l’application dont il avait fait preuve pour oublier leur histoire, certaines choses restaient immuables. Il ne pouvait pas lutter contre un sentiment aussi profond. Et c’est avec une certaine satisfaction qu’il l’entendit confesser qu’elle n’était pas tout à fait insensible à ses charmes. Reagan se prenait à rêver l’espace de quelques secondes à eux. Simplement reprendre les choses où ils les avaient laissé. Mais le fantasme laisse place à la réalité de la sensation d’un nouveau baiser qu’elle lui donne. Qu’ils partagent. Avec plus d’impétuosité cette fois. Comme si cette petite flamme qui n’avait jamais cessé de brûler se transformait en brasier ardent. La passion, le désir refaisait surface du plus profond des abysses. Ses mains couraient le long du corps de la brunette, se glissant sous ce tee-shirt trop grand qui avait été le sien, il le savait. Ses doigts retrouvaient toutes leurs sensations. Malgré les bandages, il la connaissait par coeur. Chaque courbe de son corps était gravée dans sa mémoire.

Il la poussa peu à peu vers la table sans cesser de l’embrasser. Le sang dans ses veines battaient à tout rompre. Sa respiration avait pris un nouveau rythme. Quelque chose de plus chimique était à l’oeuvre. Une sorte de magnétisme qui attirait leur deux corps l’un vers l’autre. Il l’avait soulevé légèrement pour l’assoir sur la table, se retrouvant alors entre ses jambes, caressant ses cuisses avec un peu plus de fougue. Ses lèvres quittèrent celle de la jeune femme pour venir se faufiler sur sa joue, descendant le long de son cou pour remonter ensuite vers le creux de son oreille qu’il mordilla audacieusement. Si on lui avait demandé qu’elle partie du corps il préférait chez une femme, il aurait répondu sa nuque à elle. Si on lui avait demandé qu’elle était son endroit préféré au monde, il aurait répondu le creux de son cou à elle. Comme si être là était une évidence. Il frottait doucement son nez contre son visage quand il fut interrompu par un brouhaha pour le moins inopiné. Il ne comprit pas tout de suite d’où le bruit provenait quand il se rendit compte qu’il s’agissait en fait du propre ventre de Willow. Il s’écarte légèrement d’elle en éclatant de rire avant de venir l’embrasser à nouveau, fugacement. Après tout, elle n’avait rien avalé depuis qu’elle était arrivé ici, peut-être même bien avant.

« On va manger un bout avant que je me fasse avaler tout cru par la créature que tu caches à l’intérieur… »

Peut-être que cette interruption tombait à point nommé. Peut-être qu’ils allaient trop vite, qu’il grillaient les étapes. Reagan n’était pas vraiment en mesure de réfléchir, c’était ces émotions qui lui dictaient désormais la conduite à suivre. Mais un soupçon de raison s’était alors manifesté. Ce qu’il ressentait, ce tsunami d’émotions, devait être contenu. Parce qu’il ne fallait pas se leurrer, la revoir n’avait pas seulement déclencher en lui la mélancolie, la culpabilité. Pas seulement la sérénité, la tendresse non plus. La toucher, sentir sa peau sous ses doigts à nouveau, avait réveillé ses instincts les plus profonds. Il brûlait de désir pour elle comme jamais. Il ne pouvait pourtant pas se permettre de faire n’importe quoi. Il avait envie d’elle, c’était certain. Envie que leur corps se retrouvent. Mais maintenant qu’il l’avait retrouvé, il ne pouvait pas prendre le risque de refaire tout capoter. Même s’il le voulait, il ne pouvait pas effacer les six dernières années avec un baiser. Même avec plusieurs. C’était tellement tentant. Faire comme si de rien n’était. Comme s’il ne l’avait jamais quitté. Leurs rires résonnaient avec le même aplomb qu’à l’époque. Tous ces bons moments qu’ils avaient passé ensemble. Bien sûr, il se chamaillait régulièrement mais ça restait généralement bon enfant. Il n’y avait pas une tâche d’encre pour ternir le tableau de leur histoire.

Reagan savait ce qu’il allait sacrifier en partant. Au moins il n’avait gardé que de bons souvenirs. Des souvenirs qui revenaient à lui avec un peu trop de vigueur. Une chose était sûre, elle avait gardé le même répondant, la même insolence qui le faisait tant craquer. Si petite soit-elle, elle avait un fort caractère. Il n’avait jamais cherché à avoir le dernier mot avec elle, c’était un combat perdu d’avance. Il avait l’impression que les choses étaient restée figée. Il aurait plutôt imaginé que leur sentiments l’un pour l’autre se serait étiolé au fil des années, mais rien. La complicité demeurait. Ou semblait demeurer. Après tout, ce qu’ils avaient partagé avait été d’une telle intensité. Ça ne pouvait pas être balayé du revers de la main comme un simple jeu de cartes. Il l’espérait de tout son coeur. Willow s’interrompit alors au milieu de leur échange. Il semblait qu’elle se rappelait soudain de quelque chose d’important. Elle l’abandonna un moment pour filer dans la chambre, il en profita pour fouiller dans l’un des tiroirs de la cuisine à la recherche des brochures de nourriture à emporter. Il trouva un traiteur qui faisait des pizzas en livraison et un autre thaï auquel il commandait régulièrement des plats à emporter.

Reagan n’était pas un mauvais cuisinier mais il passait rarement de temps à faire la popote. Son appartement n’était de toute façon pas prévu pour. Son frigo était vide ou du moins ne contenait pas grand chose niveau bouffe. Il n’avait pas vraiment d’ustensiles de cuisine, ayant utilisé les seuls qui restaient pour faire tenir des étagères ou pour démonter des choses. Et puis le thaï, ça lui rappellerait des souvenirs. La jeune femme et lui avait l’habitude de se rendre régulièrement dans un établissement thaïlandais dans le quartier de Willow à Londres. Il n’en avait jamais retrouvé d’aussi bon à New York. La porte de la chambre était entrebâillée. Le mercenaire saisit les brochures pour les apporter à la brunette. C’était elle qui déciderait du menu. Alors qu’il n’était plus qu’à quelques pas de la porte, il s’arrêta dans son élan, la main en suspend au dessus de la poignée. Il n’était pas du genre à faire preuve d’indiscrétion mais il avait tout de suite compris que les paroles qu’avaient prononcées la miss ne lui était pas destinées. Son corps se crispa en une demi-seconde. « C’est maman. » Il n’avait pas vraiment entendu le reste de la conversation. Ces mots résonnaient dans sa tête, encore et encore. Comme un écho qui au lieu de se dissiper prenait de plus en plus de puissance.

Sans qu’il ne s’en rende vraiment compte, son poing s’était serré fermement sur les papiers qu’il tenait. Il recula de quelques pas, comme pour s’éloigner de quelque chose de terrible. Reagan sentait que la chaleur qui l’avait envahit plutôt le quittait peu à peu, laissant en lui en froid glacial qui lui donnait des frissons. Il était vraiment naïf d’imaginer un instant qu’elle l’aurait attendu, qu’il avait toujours fait parti de sa vie, parti d’elle. Il ne pouvait s’en prendre qu’à lui même après tout. Il sentit une sorte de force invisible écraser sa poitrine. Il avait besoin d’air. Il fondit sur la fenêtre de la cuisine pour l’ouvrir et s’y pencher. Il tentait de reprendre son souffle. Willow revient finalement. Elle doit comprendre que quelque chose ne va pas car elle semble plus nerveuse tout d’un coup. Reagan passe mécaniquement sa main dans ses cheveux trop longs, frotte sa barbe avec fébrilité. Un mauvais tic qu’il avait depuis qu’il ne se rasait plus. Il est incapable de la regarder en face. Il avait déjà encaissé un paquet d’informations ces dernières heures. Il évitait soigneusement de la regarder, espérant que tout ça ne resterait qu’un malentendu. Qu’en évitant de croiser son regard, rien de tout cela ne serait réel. Un enfant…

Elle sait qu’il sait. Les mots de la brune ne font que tourner un peu plus le couteau dans la plaie. Avant que Midas ne le menace, avant son départ, il avait eu des projets. Il avait rêvé d’un nouveau départ. Grâce à elle, il avait l’impression que refaire sa vie était quelque chose de possible. Il s’était imaginé vieillir à ses côtés, il avait fantasmé leur futur. L’idée de lui faire un enfant lui avait évidemment traversé l’esprit. Un lien indéfectible. Le plus beau moyen de se lier à la personne qu’on aimait. Il avait évidemment commencé à formuler des hypothèses dans sa tête. Avait-elle quelqu’un dans sa vie ? C’était probablement pour ça qu’elle n’avait jamais cherché à le revoir. Mais alors tout ce qui venait de se passer entre eux ? N’était-ce qu’un mirage ? Une simple réminiscence de leur passé ? Il aurait dû être heureux pour elle. C’était ce qu’il lui avait souhaiter. Passer à autre chose, refaire sa vie. Mais il en était incapable. La simple idée de l’imaginer avec un autre homme lui donnait la nausée. Pensée pour le moins hypocrite étant donné qu’il n’avait pas fait de chasteté durant toutes ces années. Mais pour lui, ça n’avait rien à voir. L’un ou l’autre coup, par si par là. Des aventures purement physiques, jamais de sentiments. Jamais de « régulières ». Willow, elle, avait eu un enfant avec un homme, la pilule était plus que dure à avaler. Il ne l’avalait tout simplement pas.

« Effectivement… »

Il était incapable d’en dire plus. Il avait l’impression que toute émotion l’avait abandonné. Il se sentait vide, vidé. Il se rendit néanmoins compte qu’il tenait toujours les prospectus dans la mains, complètement compacté par la force de son poignet. Il écarta ses doigts crispés pour les laisser tomber sur la table de la cuisine.

« Je n’ai rien à manger ici, il va falloir commander des plats à emporter… »

Les seuls mots qui sortirent de sa bouche étaient des banalités. Il se laissa choir sur le bord de la fenêtre et sorti un cigarette de son paquet. Une fois allumée, il tira une longue bouffée sur cette dernière. La sensation de la fumée qui infiltrait ses poumons, la nicotine qui montait déjà jusqu’à son cerveau avait quelque chose d’apaisant.

Reagan n’avait jamais été un grand fan de montagnes russes et pourtant c’était exactement ce qui était en train d’arriver à son coeur. Lui qui pensait ne plus en avoir, il sentait son organe de vie le tirailler au creux de sa poitrine. Tous ça allait bien trop vite pour lui. Il n’avait pas le temps de se faire à une émotion qu’elle était déjà balayée par son contraire. Les contradictions. Voilà quelque chose dont le mercenaire avait de plus en plus souvent à faire ces derniers temps. Tout expert en analyse qu’il était, il se retrouvait incapable de mettre toutes les informations qu’il recevait en ordre. Il détestait ça. Toute sa vie, il avait toujours fait en sorte de garder le contrôle. La maîtrise, c’était ce qui lui avait permis d’avancer jusque là. Même à l’époque où il avait rencontré Willow, s’il s’était permis quelques largesses, il n’avait jamais complètement lâché prise. C’était comme ça qu’il fonctionnait. Comme ça que son monde fonctionnait. Pour cela qu’il était toujours seul. Avoir quelqu’un dans sa vie était un facteur X absolument imprévisible. Trop de constantes méconnues. Et pourtant, Willow avait été capable de lui apporter assez de stabilité pour qu’il puisse concevoir l’éventualité d’une vie à deux après toutes ces années.

Elle avait un fort tempérament, c’était clair. Elle était aussi brillante qu’obstinée. Malgré tout, avec elle, il avait trouvé une certaine quiétude. De la sérénité même. Et pourtant, il avait tiré une croix sur leur histoire. Il avait sacrifié ce bonheur manifeste par peur. Il savait qu’il aurait été incapable de supporter qu’il lui arrive le moindre mal. Tout ce qui arrivait aujourd’hui était la suite logique des ses actes. Il fallait qu’il assume. Qu’il prenne la pleine responsabilité de ce qu’il avait fait, des décisions qu’il avait prises. Six ans, c’était long. Une éternité. Tellement de choses étaient arrivé dans sa vie. Il avait prit des virages à 180°, avait finalement arrêté de courir sans jamais avoir de nouvelle cause qui trouve vraiment grâce à ses yeux. Il avait décidé de finir sa route à New York, il avait accepté la proposition de Maxwell et un poste au Parti Collectif. Mais tout ça, c’était une façade. Un moyen d’occuper ses journées. Ses nuits. Une routine dans laquelle il s’abîmait, qui lui permettait de se mettre en pilote automatique. Ne pas réfléchir, ne pas ressentir. Son job lui procurait assez d’adrénaline pour arriver à faire l’impasse sur tout le reste.

D’après ses propos, elle avait l’air d’en savoir pas mal sur lui. Dans quelle mesure, il n’en avait aucune idée. Il se rendait seulement compte qui ne savait plus rien d’elle. C’était une jeune femme différente à présent. Elle avait évolué dans sa carrière, avait changé de continent. Elle avait eu un enfant. Il sentit une main se poser sur sa joue, les doigts de la brunette glisser contre son visage. Elle releva doucement son visage vers elle. Il se laissait faire passivement. Ces caresses qui avaient été éperdues quelques instants auparavant lui faisait à présent plus de mal que de bien. Ce n’était plus le goût des lèvres de Willow qu’il avait en bouche mais celui amer des regrets et de la culpabilité. Il se contente alors de l’écouter, sans vraiment croiser son regard. Il était navré d’apprendre que sa maternité n’était pas tout à fait dans ses plans. Il aurait voulu qu’elle ait une vie normale. Même si hypocritement, il était soulagé d’apprendre qu’elle n’avait personne. Du moins c’est ce qu’il comprenait dans ses paroles.

« Tu n’as pas de comptes à me rendre, Willow… »

Tout ça était trop difficile à entendre. Les explications de la jeune femme sonnaient comme des justifications. Elle n’avait pas à se justifier auprès de lui. Il n’avait aucun droit sur elle. Il ne voulait pas savoir. La peine d’imaginer tout ce qu’il avait manqué était encore trop vive. Mais elle enchaînait tout de même. Et les confessions qu’elle lui faisait à présent étaient dévastatrices. Il repensait à leur rencontre, les mois qu’ils avaient passé ensemble. Tout avait été si intense. Il repensait à la bague. Il avait su à l’époque, qu’elle était la bonne. La seule et l’unique avec qui il pourrait partager un bout de chemin. Mais les choses étaient différentes désormais. Ils avaient changé, tous les deux. Malgré cette force qui les attirait toujours l’un vers l’autre, ils étaient devenus d’autres personnes. Savait-elle vraiment qui il était ? Ce qu’il faisait ? En l’entendant au téléphone, une idée venait de s’allumer dans son esprit. Les informations atteignaient son cerveau avec un temps de retard. Il réalisait alors qu’elle était une fugitive. Ce que ça impliquait pour elle. Et pour lui. En une fraction de seconde, il réalisait que leurs vies étaient aux antipodes l’une de l’autre.

Mais il ne pouvait pas rester insensible à ses paroles encore bien longtemps. À demi-mots, elle était en train de lui avouer qu’elle avait eu des sentiments profonds pour lui. Qu’elle en avait toujours. Il ferma les yeux en sentant la bouche de la brune se poser à la commissure de ses lèvres pour finir par les rejoindre. Ils échangèrent un long baiser. Moins passionné que les précédents mais beaucoup plus tendre. Un tête-à-tête plein de douceur et d’amour, lui sembla-t-il. Elle vint se serrer contre lui. Le mercenaire passait ses bras autour de la jeune femme et l’attira sur ses genoux. Pourquoi la vie ne pouvait-elle pas être simple. Simple comme cette étreinte qu’ils partageaient à présent. Il sentait son souffle contre sa peau, frotta doucement son visage contre ses cheveux, profitant de cette odeur qui l’avait toujours enivré.

« Je… Je vais avoir besoin d’un peu de temps… euhm… pour digérer tout ça… »

Il passa délicatement sa main dans les cheveux de la brune, laissant ses doigts courir entre ses mèches.

« Je sais qu’en six ans beaucoup de choses ont eu le temps de se passer mais… disons que c’est plus facile en théorie qu’en pratique… »

La journée avait été longue. Ces dernières 24h avaient été plutôt intenses. Reagan aurait-il l’énergie, la force de prendre le recul nécessaire pour évaluer la situation. Assurément pas. Essayer de prendre les choses comme elles venaient, c’était peut-être la seule chose sensée à faire. Il savait que ce n’était pas le moment de prendre des décision ou d’essayer d’analyser les évènements. C’était le meilleur moyen de faire une bêtise. Laisser les choses en l’état. Ne pas aller plus avant. Ne pas penser au fait qu’elle était inhumaine, en cavale, pourchassée par ARES. Ne pas penser qu’il travaillait pour le Parti Collectif, que la seule chose qu’on attendrait de lui était qu’il la livre. Nash avait toujours été clair avec Chapman. Il travaillait avant tout pour lui même. Et s’il jugeait que les ordres qu’on lui donnaient étaient hors de son champ d’action, il refusait tout simplement de les suivre. Il avait déjà été plus extrême par le passé. On lui avait un jour donné pour mission le « nettoyage » d’un village au Nord du Soudan. Des gens trop « gênants ». Des femmes, des enfants, des vieillards.

Pas du goût de Reagan. Un désaccord de cette envergure ne pouvait se régler que d’une seule manière. Il l’avait su à l’époque. Si ce n’était pas lui qui s’attelait à la tâche, il savait pertinemment qu’un autre moins scrupuleux s’en chargerait à sa place. Alors autant prendre le mal à la racine. Se débarrasser du commanditaire. Reagan avait du sang sur les mains. Il avait tué de sang froid. Il ne pouvait pas s’empêcher de se demander jusqu’où la brune était allé creuser dans sa vie. Peu de chance qu’elle trouve grand chose, il avait toujours été d’une précaution indécente. Mais il la connaissait assez pour savoir que quand elle avait quelque chose en tête, elle lâchait rarement le morceau. Tellement obstinée. Elle ne pouvait pas savoir. Sinon elle ne serait pas là. Elle savait qu’il travaillait pour le PC, mais ce n’était pas quelque chose dont il se cachait particulièrement. Officiellement, il était le chef de la sécurité du parti. Rien de bien inhabituel. Surtout pour un ancien soldat des forces spéciales.

La tension était peu à peu retombée. Il leur fallut tout de même un moment pour arriver à mettre un terme à cette tendre étreinte. Un petit rappel à l’ordre du monstre qui se terrait à l’intérieur du ventre de Willow et ils avaient vite fait de commander à manger. Un sourire imperceptible c’était dessiné sur les lèvres de Reagan quand elle avait choisit le thaïlandais. Ils s’étaient installé sur le semblant de canapé qui gisait vaguement dans un coin de la pièce et engloutissaient leurs plats à emporter avec appétit. Le reste de la soirée se passa plutôt calmement. Ils passèrent une partie de la nuit à discuter. D’eux. Des années qui étaient passées. Pas de politique, il valait mieux éviter de mettre les pieds sur des chemins épineux. Les minutes, les heures passaient sans qu’ils n’en aient vraiment conscience. Bien plus encore que lorsqu’ils s’étaient embrassé, entreint, il avait l’impression que le temps n’avait pas eu de prise sur les rapports qu’ils avaient entretenus. À l’époque déjà, tous les deux parlaient énormément. Si Reagan s’était épanché sur plusieurs sujets délicats, ils essayaient de ne jamais franchir une certaine limite tacite. Simplement par respect.

Il a avait toujours su que le moment venu, il pourrait lui parler de tout. Depuis le jour où il l’avait sorti de cette tente en Irak après qu’elle ait tenté de s’en prendre à leur « collaborateurs », il avait toujours été honnête envers elle. Ils avaient des secrets l’un pour l’autre, tout le monde avait des secrets. Mais c’était plus de la discrétion que de réels mensonges. Et si leur relation avait été si intense, si le lien qui les unissait avait été si puissant c’était parce qu’ils ne s’étaient jamais gênés pour ce dire ce qu’ils pensaient. La communication, c’était le nerf de la guerre. Et ce soir-là, il avait l’impression qu’il pouvait être honnête à nouveau. Avec elle. Mais avec lui-même aussi. Les sujets abordés ne restaient qu’en surface mais c’était grisant de pouvoir discuter sans avoir à faire attention où l’on mettait les pieds. À une heure avancée de la nuit, la demoiselle finit par tomber dans les bras de Morphée. Ou plutôt dans les bras de Reagan. Il frotta son visage en jetant un coup d’oeil à la montre de la cuisine.

Lui aussi avait besoin de sommeil. Il faudrait bien qu’il retourne travailler et il fallait qu’il soit en pleine mesure de ses moyens. Il l’observa un long moment. Elle semblait si paisible. Il aurait pu la regarder toute la nuit mais il sentait ses paupières s’alourdir. Il ne pouvait pas la laisser dans le canapé dans une position aussi inconfortable. Après tout, elle avait de sévères blessures et même s’il n’avait pas tout à fait cerné l’étendu de ses pouvoirs, il était conscient qu’il lui faudrait encore un peu de temps pour récupérer complètement. Il passa ses bras sous ses genoux et ses épaules et l’emmena jusqu’à sa chambre. Il la borda avec dévouement avant de quitter la pièce. L’idée de se coucher à ses côtés lui avait traversé l’esprit. Mais il ne savait pas vraiment où il en était et elle n’avait pas vraiment semblée plus éclairée. Ou peut-être que si. Peut-être que ça l’effrayait. Peut-être qu’il ne voulait pas se faire de faux espoirs. Il s’était finalement laissé tomber sur le canapé et n’avait pas mis longtemps à s’endormir ce qui était plutôt inhabituel. Il dormait du sommeil du juste mais pas assez profondément pour ne pas sentir le corps de la jeune femme qui venait se coller contre le sien. Ses bras l’enlacèrent. Après tout, pourquoi pas ?

Il était encore tôt lorsqu’il se réveilla, le jour était déjà levé mais la ville était encore assoupie. Il réalisa tout de suite qu’elle n’était plus dans le canapé. Il s’assit un instant, guettant le moindre bruit qui aurait pu confirmer la présence de la brunette dans l’appartement. Mais rien. Il passa sa main sur son visage et se leva. En s’approchant de la table, son regard tomba rapidement sur le petit billet. Il l’attrapa et l’observa quelques secondes.

« La peste… »

Le planter au petit matin en lui laissant le même mot qu’il avait écrit en disparaissant. C’était de bonne guerre. Sa frustration était à son apogée. Il avait une petite idée de ce qu’avait pu ressentir la jeune femme à l’époque. Un minuscule aperçu, il le savait. Mais il n’avait rien sur elle. Pas d’infos concrète mis à part qu’elle bossait pour le Shield. Pas d’adresse, ni de téléphone. Pas le bout d’une piste potable. Il soupire en écrasant le mot entre ses doigts avant de l’envoyer valdinguer dans un carton qui servait de poubelle. La boucle était bouclée. N’empêche que depuis six ans, elle avait gardé ce petit bout de papier et qu’elle le conservait sur elle. Une fois de plus, il sentit la culpabilité l’envahir. Et maintenant ? Tout ce qu’il pouvait faire c’était reprendre sa vie normal. Elle avait disparu, comme elle était apparu. Il jeta un coup d’oeil à la montre. Il était temps pour lui de se préparer, de retourner à la réalité de son job. Un saut rapide dans sa chambre pour récupérer des vêtements propres et sauter sous la douche. Un détail attira cependant son attention. Il s’approcha de son lit le regard suspicieux. Il tendit le bras pour attraper un morceau de tissu, qui se révéla être un soutien-gorge. Il n’avait jamais emmené de femmes dans son appartement jusqu’à maintenant et il était certain que Willow ne serait pas parti sans si ce n’était intentionnellement. Un sourire un coin se dessina sur ses lèvres.

« Willow Greene… tu es incorrigible… »