[RA] I am not what happened to me ; I am who I choose to become - Kate & Marvelous

Elle avait dit à son père que c'était la drogue. Elle n'avait pas vraiment eu l'impression de mentir, car aussi loin qu'elle pouvait concevoir la chose, ne plus avoir le symbiote faisait le même effet qu'elle imaginait chez les drogués en manque. Son père avait été déçu, fortement déçu. Les deux ne s'entendaient plus depuis un moment déjà et savoir que sa fille avait en plus jeté l’opprobre sur la famille en touchant aux substances illicites l'avait mis dans une colère noire. Mais il s'était calmé parce que Kate pleurait. Elle n'avait fait que ça pendant plusieurs jours, avant de finalement laisser sa place au mutisme. Et aussi détaché de ses enfants que pouvait l'être Derek Bishop, il avait su ne pas accabler sa cadette et l'enfoncer un peu plus dans le mal-être qu'elle vivait. Au contraire, il avait même soutenu sa fille, une chose qu'il n'avait jamais su faire. Peut-être faisait-il ça pour sa propre réputation, mais Kate n'en avait rien eu à foutre pour une fois. Ce n'était pas grave si son père ne pensait qu'à lui lorsqu’il la soutenait. Au moins pour une fois, il la soutenait.

Elle hurlait parfois au milieu de la nuit. Elle pleurait parfois après une simple blague. Elle vomissait souvent aussi, se forçait même parfois à le faire lorsqu'elle avait l'impression que le symbiote était encore là, quelque part, des résidus encore coincés dans son estomac... ou ailleurs. Son sang bouillonnait dans ses veines, elle pensait qu'il était encore là. Plusieurs fois, elle s'était blessée d'elle-même dans l'espoir de le faire sortir. D'autres fois, elle ne faisait rien et se réjouissait de l'idée de l'avoir encore en elle quelque part. Après un mois, bien que toujours pas en forme, elle avait commencé à se reprendre en main. Elle craignait sa propre peur du symbiote et se dégoutait de toujours vouloir l'avoir. Et surtout, c'était cette indécision constante, cette dualité dans l'envie et le rejet, qu'elle vivait le plus mal. Alors elle avait dit, très bien Kate, reprend-toi en main. Elle avait pris une longue douche, enfilé une robe et prit soin de son corps pour la première fois depuis son infestation par l'alien.

Kate Bishop était revenue sur le devant de la scène mais pas en tant que super-héroïne. Elle ne le pouvait pas encore. Pas après ce qu'elle avait fait en tant que symbiote. Elle n'était plus digne de porter le nom de super-héroïne. Alors à la place, elle avait décidé d'accorder du temps à Kate Bishop. Elle avait décidé de reprendre ses études pour apprendre ce qu'il fallait sur l'économie. Elle n'allait pas à l'université, bien qu'elle aurait pu. Elle avait des cours particuliers, spécifiques et accélérés. Son père veillait à ce qu'elle apprenne correctement. Kate avait déjà les bases, elle avait fait deux ans déjà dans l'économie avant de laisser tomber. A l'époque elle avait tempêté, elle ne voulait pas prendre la suite de son père à la tête de la société d'impression. Aujourd'hui, elle se disait... Serait-ce vraiment si terrible, de prendre part à l'affaire familiale ?

Reprendre son arc avait été bien plus long. A vrai dire, cela ne faisait que deux jours qu'elle avait pour la première fois tiré avec de nouveau. Elle y avait songé depuis sa conversation avec Clint, mais elle ne s'en sentait toujours pas prête. Elle n'était pas une bonne Hawkeye, encore qu'elle n'était pas sûre que son partenaire ne le soit non plus. Peut-être n'y avait-il pas de bon Hawkeye ? Peut-être qu'ils étaient condamnés à faire des erreurs qui leur coûterai ? Elle s'était répétée ses questions pendant longtemps, avant de finalement poser à nouveau ses mains sur son précieux outils. Tirer avait été une renaissance. Elle se sentait enfin elle-même. Tendre la corde, retenir son souffle, voir quelques instants la flèche partir en se demandant si elle toucherai ou si nos capacités étaient devenues des souvenirs. Et puis la voir rentrer dans le centre et sourire enfin. Tirer à l'arc la faisait se sentir elle-même. Qu'importe si elle ne se sentait plus d'être une Hawkeye. L'arc, c'était pas Hawkeye. L'arc, c'était Kate Bishop.

C'était tirer à nouveau qui lui avait inséminé l'idée. Elle n'avait pas voulu y songer, parce qu'elle n'était plus une super-héroïne et parce qu'elle n'avait pas de super-pouvoir. Mais ses deux mois à tenter d'aller mieux, à ne plus réussir à dormir la nuit et ne plus pouvoir que penser, avait fait de cette option une évidence. Si elle n'avait pas été aussi butée, si elle avait accepté dès le départ de jouer le jeu ? Elle n'aurait pas eu le symbiote. Et si elle l'avait eu, elle n'aurait pas fait tout ce qu'elle avait fait. Le symbiote pouvait influencer autant qu'il le voulait, Kate savait que chaque idée, chaque décision, était les siennes à elle seule.

Elle en avait parlé à Susan. Pas à son père qui ne savait pas, ni même à Peter qui aurait craint qu'elle ne prenne pas cette décision en étant entièrement consciente de ce qu'elle faisait. Elle pouvait le comprendre d'ailleurs, comment savoir quelle idée vient d'elle et quelle idée n'est autre que la simple expression de son traumatisme ? Susan avait écouté et compris. Susan qui avait découvert qui elle était. Susan qui avait utilisé son influence au Parti Collectif pour la faire retirer de la liste des héros en danger. Susan qui voulait juste protéger sa petite sœur malgré leurs nombreuses disputes. Elle avait compris et encouragé. Et ce jour-là, c'était elle qui l'avait déposée dans l'un des centres de recensement. Elle l'avait serrée contre elle et elle lui avait souhaitée bon courage. Elle savait tout ce que sa sœur voulait faire. Qui savait, désormais, quand elle la reverrait ?

Kate serre la sangle de son sac entre ses mains, un peu nerveuse mais qui ne le serait pas dans un cas pareil. Ce qu’elle s’apprête à faire, peu de gens le feraient et elle en a conscience. Mais elle a agit et mal agit, et il faut qu’elle fasse face aux conséquences de ses actes. Peter ne le lui avait pas dit à elle, mais elle connaissait son mantra. Un grand pouvoir implique de grandes responsabilités. Kate trouvait cela juste et pourtant incomplet. Qu’importe que l’on ai de grand pouvoir ou pas. Il fallait prendre ses responsabilités qu’importe la situation, et elle comptait le faire. Il était temps de grandir et de devenir enfin adulte.

Elle passa la lourde porte vitrée pour se retrouver dans un lieu quelque peu décoré, tel une salle d’attente faite pour être agréable. On sentait que l’endroit avait été pensé pour accueillir plusieurs personnes qui pourraient avoir à attendre un moment et qu’il faudrait détendre durant ce laps de temps. Seulement, cela fait désormais plusieurs mois que ceux qui avaient eu le désir d’être recensés l’avaient déjà fait, laissant le centre vide et donnant un sentiment d’abandon. Les talons que Kate claquaient sur le sol carrelé et le bruit résonnait dans la pièce vide. Elle arriva devant l’accueil où une hôtesse vaquait à ses occupations pour tenter de vaincre l’ennui. Elle lui adressa un petit sourire sans joie, plus une formalité qu’autre chose, avant de commencer la discussion :

— Bonjour. Je m’appelle Kate Bishop. Je suis la super-héroïne sans pouvoir Hawkeye et je viens me faire recenser.

C’est l’évidence mais Kate se sent obligée de préciser qu’elle n’a pas de pouvoir, elle ignore si la démarche est différente dans ce cas-là. Elle ne laisse pas vraiment de temps à la personne face à elle pour répondre, elle enchaîne directement sur la seconde raison de sa présence ici.

— Vous pouvez appeler la police ? Dites-leur que la personne qui a kidnappé Milo Stevenson est en train de se faire pucer de son plein gré, qu’elle les attend et qu’elle est prête à passer aux aveux.

Elle s'en voulait un peu de porter un coup à la bonne humeur de la réceptionniste mais elle ne voulait pas cacher qui elle était, ni pourquoi elle était là. Elle avait décidé d'assumer pleinement et même si cela faisait peur à cette pauvre femme et qu'elle ne voulait surtout pas l'effrayer, elle ne pouvait pas non plus cacher ce pourquoi elle était là. Elle avait pas mal réfléchi à comment procéder. Devait-elle juste se rendre à la police ? Devait-elle se faire mettre la puce puis aller voir la police ? Elle avait fini par choisir de faire les deux en même temps. Les flics allaient sûrement rappliquer très rapidement, assez pour arriver pendant qu'elle se fait poser la puce, et ils pourraient voir alors qu'elle était de bonne foi, qu'elle voulait vraiment faire les choses bien et assumer les conséquences de ses actes.

Kate fait glisser sa carte d'identité sur le bureau pour le passer à la femme en charge de l'accueil. Elle remarque son prénom épinglé sur sa poitrine : Bethany. Elle se souvient d'avoir connu une Bethany quand elle était au collège, une adolescente pleine d'entrain et mettait toujours l'ambiance dans la classe, parfois un peu trop au goût des professeurs. Elle se demande un instant ce qui est arrivé à cette Bethany-là. Est-ce qu'elle mène une belle vie ? Est-ce qu'elle fait des études ? Elle ne se souvient pas que ses parents aient été suffisamment riches pour offrir l'université à tout leurs enfants, alors peut-être est-elle déjà membre de la vie active depuis un moment maintenant. Est-ce qu'elle avait trouvé l'amour ? Peut-être même qu'elle a déjà des enfants, certains jeunes en font si tôt… Est-ce qu'elle est bien en sécurité chez elle, où que chez elle puisse être, loin des soucis que les super-héros engendraient chaque jour ? Pire des scénarios, était-elle morte durant l'une de leurs nombreuses batailles, ou fauchée par les aléas de la vie ?

Mais cette Bethany n'est pas la Bethany qu'elle a connu. Elle est trop blonde, elle a les yeux trop clairs. Mais quelque part, dans le fond de ses yeux, elle la retrouve un peu. Dans cette joie naturelle qu'elle semble avoir et que Kate a terni. Elle ne semble pas être une femme méchante, sûrement simplement quelqu'un qui avait vu dès le début que ce puçage était une bonne chose et qui trouvait en son travail un moyen d'aider la société et ses convictions personnelles. Elle l'enviait en quelque sorte. Kate aussi avait voulu aidé, elle avait voulu aider la société et ses convictions personnelles. Elle n'avait pas été méchante. Elle avait juste été dans le faux.

— Ne vous inquiétez pas, je ne vais pas vous faire de mal. Au contraire. Je suis là pour réparer mes torts, pas pour en causer de nouveaux.

Elle donne ensuite toute les informations demandées sur le contact de référence. Elle choisit de donner Susan, la seule qui sache qu'elle est là. Elle donne donc l'adresse de son bel appartement de Manhattan, là où elle vit avec son époux. Elle donne aussi son numéro de téléphone portable, mais pas le fixe. Elle ne veut pas que son beau-frère soit celui qui décroche s'il y a besoin. Elle offre un petit sourire sans joie à Bethany, juste de quoi avoir l'air rassurante sans pour autant donner l'impression qu'elle est ravie d'être là. Elle ne l'est pas, elle aurait dû venir tellement longtemps auparavant… Elle la salue une dernière fois avant de récupérer sa carte et partir dans le couloir comme on lui a indiqué. Elle détaille les couloirs à l'allure d'hôpital, aucune émotion ne s'en dégage. De toute façon ce n'est pas fait pour être accueillant, parce que cet endroit n'est pas fait pour y revenir.

Elle toque à la porte indiquée avant de faire quelques pas à l'intérieur, elle ne sait pas si elle peut entrer comme cela mais elle ne sait pas non plus s'il y a quelqu'un à l'intérieur et elle ne veut pas attendre trois ans à l'extérieur pour rien. De toute façon elle est presque sûre que même s'il y a un médecin, il n'y aura pas de client. Ca fait bel lurette que les endroits sont déserts pendant des jours.

— Il y a quelqu'un ? Bonjour ?

Raw, raw, raw your boat

Elle a l’impression d’être une spectatrice. Elle a déjà croisé deux personnes, les deux sont enjoués, presque joyeux. Est-ce le contentement d’avoir enfin quelqu’un qui vient se recenser, d’avoir du travail ? Ou sont-ils tout simplement comme ça naturellement, aussi souriant et pleins de joies ? Elle aimerait pouvoir être comme eux. Elle se souvient du temps où elle l’était, dans une autre vie. Elle plaisantait, elle riait aux éclats, elle passait du bon temps avec des amis super-héros avec qui elle avait fini en désaccord. C’était loin, si loin, elle avait conscience d’avoir vécu une renaissance depuis. Mais cela voulait-il dire que la joyeuse Hawkeye, celle qui riait de tout et avec tout le monde, était de retour ? Non. Non, clairement pas. Elle se souvenait de la première fois qu’elle avait réellement fait quelque chose avec Peter, ce fameux jour où ils avaient fait ce live pour répondre à des questions. Elle était tellement innocente, elle avait rigolé avec Peter, avait plaisanté. Aujourd’hui ? Oh, il essayait de la faire rire parce qu’il ne savait faire que ça, et il arrivait à lui arracher un semblant de rire, au mieux un sourire amusé, mais il ne l’avait plus vue s’esclaffer. Quand elle était avec lui, quand elle était avec n’importe qui, elle était sérieuse, presque constamment triste. Comment est-ce qu’elle pouvait vivre joyeusement après avoir possiblement tué un homme ? Elle ne savait même pas comment il s’en était sorti. Les journaux n’avaient parlé que de Stevenson.

Gently down the stream

Elle se laisse faire tout simplement lorsqu’il lui fait prendre ses empreintes. Elle remarque dans celle de la main droite une petite coupure, symbole de ses mois à être possédée par un symbiote. Lorsqu’elle avait retiré celui-ci, elle avait utilisa sa dague, celle qui coupait plus de choses que bien d’autres lames, celle qui ne répondait qu’à elle. Elle s’était coupée le doigt ce jour-là, une blague puisqu’elle avait coupé bien d’autres parties de son corps qui n’avaient rien. Et pourtant, une coupure significative. Parce qu’elle était sur ses mains, sur ses doigts, comme pour lui rappeler le mal qu’elle avait fait, comme pour marquer à jamais que ces mains avaient commis des crimes, avaient peut-être tuées. Comme si elle allait l’oublier. Et pourtant ce rappel en peau un peu boursouflée lui arrachait l’âme à chaque fois. La mention de psychologue lui fait baisser les yeux, elle doute que cela va vraiment être si rapide que cela, elle n’est pas la patiente habituelle et elle le sait. Elle soupire lourdement et laisse le médecin lui prélever son sang. Elle ne détourne pas le regard, elle garde au contraire les yeux rivés sur le flacon qui se remplit de son sang. Elle veut s’assurer qu’il n’y a pas la moindre trace de violet au milieu de ce rouge foncé. Elle le laisse appliquer le coton sur son bras une fois fini et une fois qu’il tient en place avec le scotch, elle se lève. « Merci... » Elle quitte la pièce pour se diriger vers le bureau du psy.

Merrily, merrily, merrily, merrily

Une fois de plus elle toque à la porte avant d’entrer. Quand elle se retrouve face au psychologue, elle vient s’asseoir sur la chaise prévue à cet effet. Elle lui fait un petit sourire pour le saluer et plonge dans son sac pour en sortir un dossier qu’elle tend au docteur avant qu’il ai le temps de dire quoi que ce soit. « Voici mon dossier psychologique. Il est incomplet, je n’y suis pas retournée dernièrement. J’ai été traitée par le Docteur Maxence Lorenzi, je lui ai pris le dossier sans qu’il sache pour venir alors si ça pouvais rester entre nous... » Elle n’aurait pas pu prendre son dossier sinon, c’était à lui. Mais elle ne pensait pas y retourner de toute façon. Il la connaissait et elle ne voulait pas qu’il ai cette nouvelle image d’elle. Elle se cherchait encore un nouveau médecin psychiatrique pour la traiter. Un qui ne la connaîtrait pas encore. Sûrement qu’on lui en donnerai un, le temps qu’elle serait en taule, parce qu’elle était sûre qu’elle irait de toute façon. Le dossier parle de ce qu’elle a vécu après son viol. Ca aussi, ça lui paraît tellement loin. Et pourtant ça fait encore mal, peut-être encore plus maintenant qu’avant. Parce qu’il y a eu l’autre sorte de possession et qu’elle ne s’en remettra pas facilement. « Vous voyez Venom ? Eh bah, le truc qui le recouvre, je l’ai eu aussi. Ca m’a… Ca m’a retourné le cerveau. Ce truc, ça vous exacerbe toutes vos émotions. Dis comme ça, ça a l’air juste l’effet de l’alcool après le troisième verre mais en vrai… En vrai c’est l’horreur. Parce que ça exacerbe pas juste le contentement quand on est content, non. Quand on est content, on peut être en colère, on peut refréner d’autres trucs… Mais là non. C’est genre… Vous voyez le ça de Freud ? Bien sûr que vous voyez le ça de Freud, vous êtes psy. Eh bien c’est comme si le moi n’existait plus, et que tout ce qui est dans ça déborde sur le surmoi. Plus d’acte manqué, plus de restrictions… Ce nous passe dans la tête, l’inconscient, ça n’a plus de différence avec ce qu’on fait. Parce qu’on fait tout. On blesse. On attaque. On agresse. On… tue. Je crois que j’ai tué, Docteur. Je ne sais pas si le type s’en est sorti… » Elle tourne les yeux pour regarder les siens, pour lier leurs regards. « Je crois que vous avez du boulot avec moi. »

Life is but a dream

Elle tremble un peu et tente sans succès de le cacher en serrant son poing sur le tissu de ses vêtements. Un instant, elle se demande comment se passera son arrestation. Est-ce qu’il y aura énormément de policiers ? Est-ce qu’il y aura des journalistes ? La presse ne lui a jamais fait peur, elle a été élevée pour savoir faire avec, mais ça ne l’a jamais empêchée de les détester. Ils fouinent et ils ont le don de poser les quelques qui feront s’effondrer toutes vos barrières… Mais elle est déjà au plus bas, elle n’a déjà plus aucune barrière pour protéger ses sentiments. Une toute petite questions et voilà qu’elle sera à nue, en larmes devant eux. Elle ne sait plus autant retenir ses émotions qu’avant, le symbiote lui a laissé une certaine fragilité qui ne partira pas de si tôt. Elle se déteste. Elle déteste ce qu’elle est devenue. « Désolée, vous avez raison. Je suis juste… J’ai besoin d’en parler… Personne ne sait à part ma sœur. » Aussi étonnant que cela ai pu être, finalement. Si elle avait pensé un jour que celle qui semblait se foutre de tout allait être sa seule ancre, sa seule confidente….

Elle se mordit la lèvre en écoutant le médecin, attentive à ce qu’il disait. Comment résumer toutes ces choses qu’elle avait vécues ? Comment faire comprendre alors que parfois elle était elle-même perdue ? C’était complexe, et à vrai dire elle doutait que quelqu’un qui ne l’avait pas vécu serait capable de comprendre totalement. « Bethany… Vous pourrez lui dire que je m’excuse ? Je crois que je lui ai fait peur, mais si je n’étais pas aussi dure et directe, j’allais fondre en larmes et je déteste ça. » Pas parce qu’elle voulait donner l’impression qu’elle est forte et résistante. Parce qu’elle était pudique et qu’à ses yeux les larmes étaient quelque chose de privé, de personnel. Elle ne les déversait pas devant n’importe qui si elle pouvait l’éviter. « Le fait d’avoir peut-être tué fait partie de mes motivations, bien sûr. Mais ce n’est pas la seule. Quand j’étais possédée par le symbiote, j’étais dangereuse pour tout le monde, pas seulement les flics. J’ai fais des choses que personne ne devrait faire. Notamment m’en prendre à Monsieur Stevenson, et en plus m’enfuir en laissant mon amie derrière moi. C’est mal. A tout les niveaux. »

La veille encore elle avait fait un cauchemar. Elle s’était vue en train d’attaquer Stevenson, sauf que cette fois elle avait été plus loin, au point de le retrouver en lambeau à ses pieds. Et elle avait aimé ça. Une voix à son oreille chuchotait sans cesse. Reprends-moi, qu’elle disait, envoûtante, tu sais que tu me veux, tu sais que tu ne sais pas vivre sans moi. Tant de puissance, tu pouvais faire tant de choses. Et tu veux le faire, tu aimes cette puissance. Tu le sais, tu le veux. Et elle se déteste parce qu’elle sait que la voix a raison. Elle le sait quand elle rêve et elle le sait quand elle se réveille. Elle sait qu’elle veut retrouver le symbiote plus que tout au monde, et elle sait que jamais cela ne passera, ce besoin indicible d’obtenir cette puissance alien. « Je n’étais pas prête à venir avant. J’étais… On s’habitue au symbiote. On a envie qu’il soit là. C’est ça le pire, on sait ce qu’il nous fait faire de mal et pourtant on a envie de continuer. Il nous fait aimer ça. Ou peut-être qu’on aime ça de nous-même et qu’il nous fait le réaliser. » Elle était convaincue que c’était surtout ça. Les hommes ont toujours aimé faire souffrir. Ils aimaient tuer. Il n’y avait qu’à voir ce qu’ils bouffaient. Et comment ils l’obtenaient. « J’ai passé des mois à être une loque, ou une furie selon le jour. J’ai hurlé plus que jamais. C’était pire que tout ce que j’avais vécu. Pire que le... » Elle s’interrompt, n’arrive pas à prononcer le mot. Elle n’a jamais eu la force d’en parler vraiment et elle l’avait moins que jamais désormais. « Pire qu’après le truc mentionné dans mon dossier. Parce que cette fois, c’était pas juste une impression que c’était ma faute, c’était vrai. Et je le supportais pas. Et le pire c’est que j’en voulais encore. C’est addictif cette merde. Alors j’avais pas trop la tête à penser à cette fichue puce. » Elle tire sur ses manches, nerveusement. Elle n’ai pas sûre de savoir comment exprimer tout ça, elle a l’impression d’être confuse, de sonner comme une pauvre enfant perdue. « Après ça… J’ai tenté de revivre normalement. J’ai repris mes études, j’ai passé du temps avec ma famille. J’ai pris une douche, j’ai recommencé à m’habiller correctement, je me suis remise à me coiffer et me maquiller, et j’ai mangé plus sain que jamais et pas touché à un bout de viande. Et puis ça a fini par me travailler, je me suis dit que si j’avais été pucée, rien de tout ça ne se serait produit. Alors j’ai pris ma décision et je me suis rendue ici, la suite vous la connaissez. »

Elle sait qu’il a raison. Elle sait parce qu’elle a déjà vécu une fois un traumatisme semblable, elle sait parce qu’elle a déjà vu d’autres personnes se remettre de ce genre de chose, elle sait parce que Peter lui a parlé de sa propre expérience. Mais elle a beau savoir, cela ne va pas forcément la rassurer. Parce que même si elle sait qu’elle est forte et que c’est normal de se battre, elle a l’impression que cela ne s’arrêtera jamais, qu’elle passera sa vie entière à se battre contre son propre instinct. Et elle est forte, peut-être. Mais si elle l’est, est-ce suffisant pour tenir ainsi toute une vie ? Être fort aujourd’hui et être fort à jamais, ce sont deux choses totalement différentes. Elle ne sait pas si elle aura l’endurance et la résistance pour faire ça jusqu’à la fin de ses jours. Déjà dès qu’elle dormait, alors qu’elle plongeait dans le sommeil en étant forte et sûre d’elle, il y avait toujours un moment où elle recommençait à céder, ce moment où les cauchemars lui donnaient une envie bien réelle de recommencer ce qu’elle avait commencer.

La question du psychologue la prend au dépourvu, elle a pourtant été claire sur le fait qu’elle ne savait pas vraiment pourquoi, mais il lui reposait quand même la question et lui demandait d’y réfléchir. « J’essaierai de… trouver une réponse. J’essaierai. Merci Docteur... » Elle sort de la salle et le suit dans les couloirs. Déjà ses pensées voguent pour tenter de répondre à la question. Elle se dit que cela à forcément à voir avec son agression passée. Si elle mettait une puce, si elle devenait officiel, elle allait finir comme ces flics qui n’aidaient pas toujours les gens dans le besoin. Elle voulait pouvoir agir comme elle le voulait, pas être retenue parce qu’on avait pas de preuve ou quoi que ce soit. Elle en avait soupé, du manque de preuve qui empêchait l’enquête. Et puis, il y avait ses origines, aussi. Sa mère était coréenne, elle l’était à demi. Elle ne parlait pas coréen, elle n’étant jamais allée là-bas. Elle n’en était pas moins coréenne pour autant, et les gens la traitaient ainsi. Elle était d’une minorité selon les États-Unis, et elle subissait donc des rabaissements et des moqueries. Bien sûr, être riche était une aide. Mais tout les autres ne l’étaient pas et vivaient pire qu’elle.

Elle se fige physiquement et mentalement quand elle voit l’homme qui est présent dans la pièce. Elle ne s’attendait pas à le voir. Bien sûr, elle avait envoyé un email, mais c’était un heure auparavant et elle n’aurait de toute façon pas pensé qu’il tenterai de venir. Elle était loin de s’attendre à sa présence. Et elle aurait peut-être aimé s’y attendre, parce que le voir produit comme un choc en elle. « Monsi… Mon… Monsieur Ste…. Monsieur Stevenson… Monsieur... » Elle répète ainsi son nom, butant souvent dessus, incapable de parler. Elle a l’impression qu’elle va s’effondrer d’un coup et elle agrippe avec force la chemise du psychologue. Elle a l’impression de sentir quelque chose remonter dans ses veines. Le symbiote n’est pourtant plus là, mais en cet instant c’est comme un membre fantôme qui bouge en elle comme on sentirait encore bouger une main perdue. Ca semble réel pourtant. C’est ce qui la fait reculer de peur, ce qui la fait chuter en arrière.

Un sentiment de nausée l’envahit sans pour autant qu’elle ressente une quelconque envie de vomir. Les larmes dévalent ses joues à vive allure, sans qu’elle puisse s’arrêter. Les sanglots l’étouffent, dès qu’elle tente de reprendre son souffle elle sent une difficulté. Elle respire encore, encore, de plus en plus vite, elle a l’impression qu’elle va faire une crise cardiaque. « Il va revenir, il va revenir, il va revenir. » Elle parcourt tout son corps de ses mains, s’attend à tout moment à sentir la matière visqueuse l’envahir de partout pour la recouvrir. Elle sait qu’elle a fait du mal à cet homme, elle sait qu’elle regrette, mais elle sait aussi que si Agony reprend le contrôle, elle va lui faire encore plus mal que jamais. Mais Agony ne vient pas, et elle prend son visage entre ses mains en geignant. Elle doit rester en contrôle, mais plus elle tente et plus elle panique, et plus son souffle se fait court et son coeur bondit dans sa poitrine. « Elle va vous faire mal, elle va vous faire mal, je le sais. Je ne veux pas, je… Non, non, reste loin, reste loin... » Elle parle à Milo, puis elle parle au symbiote, dans la même phrase. Tout est confus dans sa tête. Elle enchaîne les pensées, elle ne sait plus où donner de la tête et toujours elle panique un peu plus. Elle a peur d’elle-même, et elle a peur que revoir Stevenson ne fasse ressurgir la pire part d’elle-même. Tout avait été tellement plus facile par email. Elle avait pu dire tout ce qu’elle pensait sans soucis, prendre des pauses quand elle en avait eu besoin. Mais là ? C’était lui, le vrai lui, et elle allait devoir l’affronter. Elle savait que cela viendrait, mais elle s’attendait à devoir attendre le procès pour cela et ça lui allait. Cette surprise la perturbe trop, la perd dans ses propres peurs et ses propres sentiments. Son regard reste figé sur lui, elle a l’impression qu’il est l’ange vengeur alors qu’elle sait bien qu’il est trop gentil pour être venu lui faire du mal.

Ses yeux fuient prunelles brunes de Milo Stevenson. Elle a parfaitement conscience qu'elle est en pleine crise d'angoisse, c'est ce qu'il y a de pire avec ce genre de phénomène. Lorsqu'on est inconscient de la crise que l'on vit, on y fait pas vraiment attention, on se sent dans notre façon d'être de plein droit. Mais les crises d'angoisses ? On savait le plus souvent qu'on était un train d'en faire une. On reconnaissait les symptômes, on les identifiait facilement une fois qu'on savait ce qu'ils étaient. Et c'était là le piège. Une fois qu'on savait qu'on en faisait une, tout était encore plus fort, plus angoissant, parce que la crise d'angoisse est angoissante. Alors on escalade dans l'angoisse, encore et encore, jusqu'à n'en plus pouvoir, jusqu'à mourir d'inquiétude dans une crise psychologique qui s'auto-nourrissait. Et Kate avait conscience de ça, et conscience que fixer la source de sa crise n'allait en rien l'aider, alors elle les évite de son mieux. Elle les avait tant vus en rêves, souvent moins vivants que cela. Elle avait rêvé qu'ils l'aspiraient pour la noyer dans leur peur et leur affolement. Et ces deux sentiments, elle les voyait encore dans ces prunelles à cet instant même. Il avait ce regard qui montrait qu'il avait peur et qu'il ne savait pas cacher, ce regard qui lui hurlait qu'elle était un monstre.

Son nom résonne à ses oreilles et elle finit par comprendre qu'on lui parle, que c'est lui qui lui parle. Son anxiété fait bondir son cœur de plus belle dans la poitrine et ses oreilles se concentrent d'elles-même sur ses paroles, convaincue qu'elle est qu'il va sortir toutes les horreurs du monde. Mais ce n'est pas le cas. Il la rassure, lui assure qu'elle ne lui fera rien de mal, comme s'il avait conscience en elle, conscience en sa force intérieur. Ses yeux finissent par attraper les prunelles chocolatées et ne plus les lâcher. Il lui avoue qu'il a peur, et elle sanglote un peu en lâchant un petit « Moi aussi j'ai peur... » lorsqu'il le dit, machinalement, presque sans penser. Oui, il a peur, mais il combat sa peur pour tenter de la calmer. Pourquoi faire ça ? Pourquoi ne pas simplement l'achever ? Ce serait si facile, elle ne se défendrait même pas, elle ne pesterait même pas, elle accepterait les mots brusques et accusateurs comme on accueille un vieil ami. Mais non, il lui assure qu'elle n'est pas si méchante, que c'était juste un bas et que plusieurs hauts finiraient par suivre un jour. Elle a envie d'y croire. Elle se met à calquer sa respiration sur la sienne et ça l'aide à se calmer. Elle ne sent pas le symbiote courir dans ses veines et sur sa peau, il n'est pas là. Elle aimerait qu'il le soit, quelque part. Elle n'était pas angoissée avec le symbiote, elle se savait au dessus des peurs. Mais elle ne doit pas souhaiter qu'il soit là. Elle a mit un grand effort à tenter de ne plus le souhaiter, il ne faut pas qu'elle recommence. « Ne remerciez pas un monstre... » Elle le pense, c'est comme cela qu'elle se voit. Bien sûr que son action avait dû avoir quelques implications positives. Toute action en avait toujours. Mais le positif n'effacerait jamais le négatif. Il était trop gros, trop important. Elle a blessé Milo, elle a blessé son fils et elle a… Le policier… Elle a fait tellement de mal à ce policier. Elle ne sait toujours pas ce qu'il lui est arrivé.

Mais le docteur Milton s'interpose avant qu'elle ne puisse ouvrir la bouche à nouveau, pour demander à ce que l'infirmière ou dieu sait qui l'amène plus loin. Il veut sûrement tenter d'empêcher Kate de paniquer un peu plus en faisant face à celui qu'elle avait par le passé agressé. Elle prend une grande inspirations et serre sa main sur le bras du psychologue, sûrement à lui faire mal. Mais elle a quelque chose à demander, il y a quelque chose qu'elle doit savoir. Parce que cette nuit-là, Stevenson n'avait pas été la seule victime. Mais comme il était connu, comme il était vu par les médias comme important, c'était celui qu'on avait mis en avant en éludant l'autre. Alors elle ne savait pas ce qu'il s'était passé pour lui. Nouvelle grande inspiration, et la voilà qui lance d'une voix forte, presque dans un cri alors qu'ils sont encore tous à côté d'elle : « Attendez ! » Elle utilise le psy pour se remettre sur ses jambes malgré qu'elle soit encore tremblante. Elle fixe Stevenson, lui doit savoir mieux que quiconque. « Le policier… Celui que j'ai… Celui dont j'ai crevé les yeux... » Elle ferme un instant les yeux, le son des orbites qui éclatent résonne encore dans ses oreilles. « Qu'est-ce qu'il lui est arrivé… Est-ce qu'il… Est-ce qu'il est mort ? Est-ce que je l'ai tué ? » Elle savait que ça risquait de ne pas l'aider mais elle devait savoir. Elle ne pouvait pas totalement tenter de se repentir si elle ne saisissait pas l'ampleur de ce qu'elle avait fait. « S'il vous plaît, j'ai besoin de savoir... »

Pas tué. Pas mort. Mais peut-être que cela aurait mieux valu. Peut-être que cela aurait été mieux pour cet homme, plutôt que de perdre la vue, plutôt que de ne jamais voir ses enfants. Milo n'essaie pas de la dédouaner, elle sait que jamais il ne le fera. C'est peut-être ça, qui est bien. C'est peut-être ça qu'elle aime avec cet homme, en cet instant. Peter lui avait dit que ce n'était pas sa faute, que c'était le symbiote. Si elle avait été voir Clint, c'est ce qu'il aurait dit lui aussi. C'est ce que tous aurait dit. Cap, Scott, Wanda, Sam…. Tous auraient vu uniquement l'alien qui exacerbait les émotions, elle en était presque sûre. Aucun n'aurait vu les émotions exacerbées qui étaient les siennes dans leur instinct le plus primaire. Alors que Milo Stevenson ? Lui, il savait ce qu'elle avait fait, il avait vu les gestes et les actes, il savait ce qu'elle était et la prenait pour ce qu'elle était. Il ne tentait pas de la prendre avec des pincettes, de lui dire que c'était pas elle qui avait agit. Non. Il savait.

Kate hocha simplement la tête, tentant d'imaginer la vie que pourrait bien mener cet homme, désormais dépourvu du sens jugé le plus important par bien des gens. Elle lui avait pris cela. Elle lui avait pris tellement. Elle avait pris et elle n'avait rien donné là où Stevenson avait donné sans rien prendre, pour quelque chose qui n'était aucunement de son fait. Elle sentait un peu la culpabilité, elle sentait qu'il s'en voulait d'avoir risqué la vie d'un homme pour sauver la sienne, alors que la seule fautive dans l'histoire c'était Kate. Enfin. Ce n'était pas totalement vrai. Marian avait aussi sa part de responsabilité dans toute cette histoire. Mais Kate avait fait le plus gros, et surtout elle avait fait le pire. « Je vous rembourserai » Elle savait qu'il risquait de refuser et elle comprendrait. Il ne voulait pas de l'argent de son agresseur, elle-même n'aurait jamais voulu plusieurs années auparavant si la chose lui avait été proposée. Mais il ne s'agissait pas d'une réparation pour ce qu'elle lui avait fait. « Je sais que vous ne voulez probablement pas de votre argent, mais ce n'est pas pour me racheter. C'est juste… Ce ne serait pas juste de ma part de vous laisser avoir payer pour réparer les torts que moi j'ai causé... »

Et puis le médecin intervient à nouveau, il ne voit pas d'un bon œil ces échanges entre monstre et victime, alors même que cela fait quelque chose de fort dans le creux de Kate. Pas parce qu'elle a l'impression de se racheter, elle ne se rachètera jamais, mais parce qu'elle est capable de montrer à quelqu'un qu'elle veut changer, qu'elle veut être celle qu'elle aurait toujours dû être. Elle veut montrer à Stevenson qu'elle n'est plus le monstre, qu'elle laisse tout cela derrière elle et qu'il pourra désormais se reposer sur ses deux oreilles. Ce n'est pas pour elle, elle ne fait plus rien pour elle-même. Non, c'est pour lui. Parce qu'elle sait que lui en a besoin, qu'il ne trouvera pas le repos tant qu'elle sera en liberté. Oh, il ne le trouvera pas non plus totalement après. Mais au moins il pourra aller un peu mieux, à savoir qu'elle ne sévira plus jamais, que personne ne vivra cela, que lui-même ne le revivra jamais. Elle a enlevé et séquestré un homme, puis agressé et blessé gravement un représentant des forces de l'ordre. Elle ne s'attend pas à une peine légère. Elle n'en veut pas non plus.

« Je… Je veux qu'il voit. Je m'en fiche d'être rassurée, je veux qu'il voit. Je veux qu'il sache que je paye pour ce que j'ai fait, que le gouvernement me surveille désormais et que plus jamais ça ne recommencera. Pas de ma main en tout cas. » Elle se tourne vers le psy, le regarde dans les yeux. « Je m'en fous de l'impact psychologique que ça aura sur moi. Je suis devenue super-héroïne pour aider les gens et j'ai la conviction que ça va l'aider à aller mieux. »

Elle ne savait pas si elle prenait la bonne décision, elle ne savait pas si elle reprendrait à un jour une bonne décision. Elle avait cru faire les bons choix après tout, lorsqu’elle avait décidé de se joindre à Captain America contre le Registraction Act, et pourtant les choses avaient évoluées pour prouver qu’elle avait eu tort. Alors elle se contentait de prendre des décisions en priant pour que ce soit les bons choix, qu’ils n’aient pas à nouveau de conséquences graves. Elle ne cherchait plus à comprendre si ce qu’elle faisait était bien. Oh, elle aimerai que ce soit vrai, mais sa simple présence dans cette pièce prouvait tout le contraire, la désignait à nouveau comme celle qui voulait bien faire. Parce que se faire recenser, c’était finalement la chose à faire, non ? Au cas où. On était jamais trop prudents. Qui lui disait qu’elle n’avait pas un reste de symbiote quelque part en elle, qui sommeillait et attendait le meilleur moment pour se manifester ? Non, elle devait agir. Si Stevenson voulait regarder, qu’il regarde. Elle n’était pas là pour choisir à sa place, elle était là pour ne pas l’empêcher de prendre la décision qu’il voulait, et il voulait voir. Alors, qui était-elle pour lui refuser ça ? Qu’importe ce que le psychologue pensait, ça ne serait pas le premier qu’elle n’écoute pas après tout.

Elle ne peut s’empêcher de venir, doucement, prendre la main de Milo dans la sienne pour la serrer légèrement avant de la lâcher. Pour se rassurer elle, pour le rassurer lui. Elle hoche la tête en direction du psychologue à qui elle fait un signe de tête pour dire que la décision était prise, et puis elle avance dans la pièce où l’assistante la suit après un dernier regard vers la victime de Kate. Celle-ci suit ses instructions et s’assit. Elle ne peut pas voir Jennings, lui faisait dos pour lui offrir sa nuque. Elle ne lâche pas Stevenson du regard, le garde comme accroche et ses yeux crient pour elle, ils crient qu’elle est là, qu’elle est prête, qu’elle fait ce qu’il faut. C’est comme si elle lui hurlait « Regarde-moi, je suis plus que le monstre que tu as vu, je peux réussir à être une personne bien ». Mais ce n’est pas Stevenson qu’à ce moment précis elle tente de convaincre. Ce n’est pas à lui qu’est ce message. Kate se le répète à elle-même, pour ne pas l’oublier, pour ne pas sombrer. « Tu es un monstre de toute façon. Ce que tu fais de bien ne compensera jamais. » La petite voix dans sa tête lui assène la vérité comme un bourreau abat sa hache sur la tête d’un condamné. Elle dit petite voix pour espérer se convaincre qu’il s’agit d’une choses extérieure, mais c’est sa propre voix intérieure qui lui dit tout cela. Elle sait que cela vient d’elle, parce qu’elle a conscience de ce qu’elle est, au fond.

« Voulez-vous bien relever vos cheveux, s’il vous plait ? » La voix de Jennings la surprend presque, perdue qu’elle était dans sa litanie interne. Elle rassemble ses longs cheveux de jais pour les relever des deux mains, formant une sorte de monticule de d’épais cheveux. Elle attend le moment de la pose, se dit que peut-être elle ne la sentira pas. Faux espoir, elle sent un pincement sur son cou. Bien sûr. Ca ne peut pas être indolore, et elle ne mérite pas que ça le soit de toute façon. Elle ne mérite que la douleur, et le vide, et la solitude, et toutes ces choses que sa voix interne lui énumère vicieusement. Elle a les larmes aux yeux, c’est un chapitre particulier de sa vie qui vient de s’ouvrir et elle le sait. Stevenson est toujours devant ses yeux, et elle lui dit en tentant de ravaler ses larmes : « Voilà… Vous n’avez plus rien à craindre de moi. » Le bruit d’une sirène de police résonne dans la rue, voilà son taxi qui arrive. Destination : là où elle mérite d’être. « Je ne suis plus un monstre. Je ne suis plus un monstre. Je suis une criminelle. Mais je ne suis plus un monstre. » Et elle aimerai réussir à se faire croire que c’est vrai.