Windsong — There's a Revolution

Les images traversent à toutes vitesses, changeantes sans arrêt, ne laissant voir qu'un flou indéfinissable. Des couleurs surgissant les unes après les autres. On peut vaguement distinguer des formes, peut-être des visages, en se concentrant particulièrement. Mais personne ne le fait, quand on est ici, on n'en a pas besoin.


Elle attendait patiemment dans le large bureau, en espérant pouvoir partir rapidement. Les dessins animés devaient avoir commencé depuis un bon moment. On lui avait dit de s'installer sur une chaise trop grande pendant que le proviseur attendait ses parents à l'entrée. Loin d'être la première fois que la gamine se retrouvait ici, elle regardait par la fenêtre, ennuyée. Lorsque les adultes entrèrent à nouveau, les voix commencèrent à s'élever. Abordant de nombreux sujets, le principal étant apparemment un événement autour d'un majeur tendu par la mineure. On lui parlait de règles, de respect, du manque de ce dernier, de sa place, de punitions et de dizaines d'autres sujets que Windsong n'appréciait pas. Son père et sa mère, autrefois des hippies capables de nommer leurs filles Windsong, avaient depuis oublié ces histoires pour devenir de véritables membres de la société. Encore quelque chose que la gamine n'appréciait pas, la société. Ainsi, quand ses parents et son proviseurs continuèrent leurs tirades désagréables, la future mutante répondit avec le seul geste qui lui semblait approprié. Le majeur tendu, une seconde fois aujourd'hui.


Le petit déjeuner se déroulait on ne peut plus typiquement. La mère installée devant le feu préparait plus de pancakes. Une habitude prise le samedi matin. Windsong, installée à la table, mangeait ses toasts en traversant youtube sur son portable. Du haut de ses treize ans, elle n'appréciait pas être levée aussi tôt. Et si c'est matin la troisième fois que le verbe "apprécier" est suivit de "pas" dans cette histoire, ne croyait pas que la jeune fille détestait le monde. C'est son monde qu'elle n'aimait pas. Avait des ambitions bien plus larges que prendre un petit déjeuner à huit heures parmi les ennuyeux gens normaux.
- Ça suffira ? Demanda la mère en indiquant le plat plein de crêpes.
- Je sais pas, Wilson dit qu'il a particulièrement faim. L'air étonné, la génitrice continua
- Qui est Wilson, ma chérie ?
- Le vieux qui vit dans ma tête.
Une conversation qui ne se termina étonnement pas comme l'avait prévu notre héroïne. Elle pensait bientôt sortir de table pour rejoindre à nouveau sa chambre, peut-être dormir un moment. Ou allumer l'ordi si elle n'y arrivait plus. A la place une bonne partie de la journée fut dédiée à cette histoire de type vivant dans son esprit. Chiant.


Elle souriait tranquillement. Oubliant ses devoirs, ses révisions, ses ennuyeuses obligations terrestres. Pour flotter paisiblement dans l'inexistant. Wilson lui donnait un verre créé à l'instant qu'elle portait à ses lèvres sans vraiment le remarquer. L'homme était bien plus habitué, installé dans les airs, comme assis sur un large fauteuil. Pour l'autre, c'était la première fois. Qu'elle le rejoignait, qu'elle quittait la morosité humaine pour atteindre un plan bien plus agréable. Et sans penser à toutes ces histoires, elle continua de ne rien faire.


Le robot se déplaçait rapidement dans la rue, il courait presque, ses jambes mécaniques frappant le sol alors que Wilson le naviguait. Une erreur de ne pas lui avoir accroché de brouette. Il devait utiliser ses bras pour porter les sacs d'argents et devenait ainsi incapable de se défendre. Les flics s'en sortaient bien mieux, tirant à tout va sur la machine. Qui s'effondra finalement alors que Wilson la quittait pour le plan astral bien plus sûr. Windsong observait à travers ses yeux, déçue. Braquer une banque semblait si simple à la télé. Télé qu'elle visionnait actuellement, bien à l'abri dans son appartement. On y reportait une attaque ratée, la mort d'un policier ayant tenté de se mettre sur le chemin d'une terrible arme robotique. Elle fronçait les sourcils, réfléchissant à un meilleur moyen de récupérer de l'argent.


Ils riaient machiavéliquement en expliquant leur plan machiavélique au pauvre X-Men enfermé sur le plan dimensionnel alternatif à leur côté. Nos protagonistes appréciaient ce genre de moment. Se retrouver face à un pauvre super-humain, ne comprenant rien à la situation, complètement perdu, dans un monde qu'il ne connaissait pas. Alors qu'eux sirotaient du champagne installés dans l'immense pièce vide. Un de leur endroit préféré dans le monde astral, les énormes étendues vides. Ça a tendance à bien impressionner les nouveaux. Ce qui était aujourd'hui le but, l'impressionner pour mieux le vaincre ensuite. Lui et tous ses amis X, toujours là pour se lancer sur le chemin de nos deux mutants. Les empêcher de s'amuser. Heureusement qu'ils ne sont plus combinés avec le danger du Registration Act. Une nouvelle qui fit grandement plaisir à la super-vilaine, elle commençait à croire que le Gouvernement n'arrêterait jamais de la gêner. Aujourd'hui elle se demande plutôt si tout ça ne pourrait pas la servir. Mettre sa main sur des puces, ce serait toujours utile pour asservir les mutants rebelles de son futur royaume.


Les yeux n'arrivent pas à suivre le flux intense. Les cerveaux entraînés et habitués au monde astral eux, peuvent comprendre les informations qui traversent les alentours. Windsong se laisse entraîner, admirant la beauté incompréhensible du lieu. Où elle se sent chez elle.

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_{Avatar :}
│Célébrité Mary Elizabeth Winstead

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<tkn>│Célébrité</tkn> Mary Elizabeth Winstead

_{Affiliation :}
NOUVELLE CONFRÉRIE DES MAUVAIS MUTANTS

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<pvr>│Windsong Newman</pvr>

_{Nom de code :}
│Astral Queen Windsong Newman

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<tkn>│Astral Queen</tkn> Windsong Newman

_{Pouvoir(s) :}
│Projection Astrale Windsong Newman
│Technopath Astral Windsong Newman

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<pvr>│Projection Astrale</pvr> Windsong Newman

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<pvr>│Technopath Astral</pvr> Windsong Newman