Rescue mission. ✖ Fury

Rescue mission 

5 mars, Irak, 8h avant la libération.


On lui a violemment balancé un seau d’eau afin de la sortir de sa torpeur. Celle dans laquelle Willow est plongée depuis plusieurs semaines. Malnutrition, carence en vitamine D, assoiffent, tortures quotidiennes et abattement moral ; tout cela ne pouvait que plonger la jeune femme dans un état amorphe la plupart du temps. L’eau est chaude, sent le croupie et l’agent du Shield recrache le peu qui est entré entre ses lèvres entrouvertes. Apathique certes, mais pas encore assez folle pour boire ne serait-ce quelques gouttes de cette eau répugnante qui aurait des effets dévastateurs sur son organisme. Elle s’étonne d’ailleurs que ses geôliers n’aient pas encore eu l’idée de remplacer l’eau « claire » contre celle-ci. Le canon d’une mitraillette se pose contre son épaule, s’enfonce dans sa chair et réitère l’opération avec plus de force. On lui hurle dessus, lui intime de se réveiller. La brune secoue sa tête de gauche à droite afin de se tirer un peu de son endormissement mais ce n’est pas assez rapide pour l’homme qui, d’un geste sec, vient frapper la tempe de l’agent de la crosse de son arme. Willow pousse un grognement, est-ce vraiment ainsi qu’ils comptent l’éveiller ? La douceur et la délicatesse ne sont pas des mots qui les définissent le mieux. Une voix stridente lui braille à l’oreille ; on veut qu’elle parle. Elle reste stoïque. Elle fixe résolument en face d’elle ; quoi exactement ? Elle l’ignore. Depuis le début de sa captivité, elle vit dans le noir quasi total. Seule une très mince ouverture dans la porte laisse passer un rayon de lumière artificielle mais ce, seulement lors des interrogatoires.

« Parle, chienne occidentale. » Menace en arabe le terroriste.

Et malpoli, en plus de ça. La brune ne répond pas, en deux mois, elle n’a jamais rien dit. Enfin si, au début elle répondait en arabe à ses interrogateurs, toujours sur un ton narquois et se recevait une pluie de coups. Mais elle n’en a plus la force. Plus maintenant. Un nouveau coup est porté à sa tempe, Willow est sonnée. Du sang dégouline le long de son visage, pique son oeil droit et vient rejoindre les précédentes coulures d’hémoglobine sur sa peau ainsi que ses vêtements. Un poing s’abat sur sa mâchoire ; un goût acre emplit son palais, elle recrache le sang au visage de l’homme, acte de pure provocation. Qu’a-t-elle à perdre ? Sa vie ? Il ne fait aucun doute qu’elle terminera comme les autres soldats enfermés avec elle qui sont, tour à tour, décédés à côté d’elle. L’irakien n’apprécie que peu de recevoir du sang d’impur sur son visage -bien qu’à demi couvert d’un turban- et assène plusieurs violents coups à la jeune femme qui, glisse de sa chaise et s’effondre sur le sol. Son corps heurte la terre battue dans une bruit mat, soulevant une nuage de poussière. Elle gémit, tousse et cherche désespérément de l’air parmi cette terre sèche qui s’engouffre dans sa gorge, irrite son nez et ses yeux. Elle est rouée de coup de pieds ; quelques unes de ses côtes craquent, diffusant une vive douleur dans toute sa poitrine. Ils se lasseront. Ou alors est-ce aujourd’hui, qu’ils l’exécuteront salement à l’aide d’une lame émoussée qui mettra un long moment avant de détacher sa tête de ses épaules ? Ils sont lassés. Ils la laissent sur le sol, à moitié inconsciente. La porte de sa cellule claque ; le peu de luminosité disparait. A quelques centimètres d’elle, le dernier des soldats morts est allongé sur le sol. Ils n’ont pas pris la peine de bouger le cadavre grouillant de vers et dont une puanteur infecte s’échappe. Les autres ont été sortis au fur-et-à-mesure mais pas lui. Peut-être ont-il pensé que ça minerait le moral de l’agent Greene que de vivre à côté d’un corps pourrissant. Elle ferme ses paupières.

Même jour, trente minutes avant la libération.

Ils sont revenus, l’ont remise sur sa chaise en bois afin de recommencer leur jeu vicieux. Ils s’acharnent plus que d’ordinaire ; elle sait. C’est son dernier jour sur Terre. Elle va mourir dans une cave sordide ou alors la sortiront-elle pour l’exécuter au grand jour. Peut-être aura-t-elle la chance de sentir à nouveau les rayons du soleil sur sa peau une dernière fois avant de mourir. Ce n’est pas grave. Willow n’a pas peur de la mort, pas peur  de ce qui l’attend de l’autre côté. L’inconnu n’est pas terrifiant, c’est réconfortant. Alors elle accepte les coups avec sérénité : ce sont les derniers.
Des tremblements. Violents. De la poussière tombe du plafond de la cave, venant irriter les narines de la brunette. On braille en arabe. Des bombardements. Un fracas résonne au-dessus de leurs têtes. Des attaques ? Les terroristes s’affolent brusquement. Le cerveau de la jeune femme s’enclenche brusquement, se met à tourner après des semaines au ralenti. C’est peut-être sa chance. Celle de se sauver. Celle de vivre. La soif de survivre se répand dans ses veines à la vitesse du plus puissant des poisons. Un assaillant est toujours là, en face d’elle, il tire son couteau de chasse de sa ceinture. Il va l’achever. L’égorger vulgairement et s’enfuir rapidement. Certainement pas. Mue par l’adrénaline, Willow balance son pied entre les jambes de l’homme qui se plie en deux et en profite ainsi pour l’assommer. Il tombe au sol, inconscient. A son tour, l’agent du Shield se laisse tomber par terre, rampe un peu et récupère le couteau qui a échappé aux mains de l’ennemi. Découper les liens qui entravent ses poignets, vite. La corde se brise. Les chevilles, maintenant. Elle est libre. Gardant l’arme en main, elle se relève, titube un peu. Deux mois qu’elle est restée sur le sol, sans pouvoir bouger. Un coup d’oeil dans le couloir, désert. Elle s’engage prudemment : elle n’est armée que d’un couteau de chasse et sait qu’en face, ils sont lourdement équipés. En voilà justement un qui apparait. Ne pas lui laisser le temps de réagir. Il est grand, tient une mitraillette à la main et semble redoutable. Qu’a-t-il en face ? Une jeune femme d’un mètre cinquante-cinq, épuisée, à bout de force mais ayant retrouvé un furieuse envie de vivre. Elle bondit sur l’attaquant, enfonce la lame du couteau dans le cou de l’homme et d’un geste sec, tranche sa gorge. Le sang jaillit, le corps s’effondre dans un borborygme répugnant. Le couteau est abandonné, la mitraillette récupérée. Elle ignore si le dédale de couloirs est encore long ; ses yeux étaient bandés, la première fois et elle était à demi-assommée. L’environnement sonore est assourdissant ; vrille les tympans de la jeune femme. Puis une détonation ; proche celle-ci et une puissant douleur à sa cuisse gauche. Balle perdue étant venue transpercer la cuisse de Willow ; le sang coule. Elle est ralentie, boite douloureusement. Elle entend des voix. Reconnait cette langue qu’elle n’a pas pu entendre depuis des semaines : l’anglais. Des américains.

« I… » Tente-t-elle de crier mais sa gorge est sèche, trop sèche.

Son épaule droite prend appui contre une paroi. L’agent avance tant bien que de mal. Puis s’effondre.

Rescue mission 

Elle a tenu. Willow a tenu de longues très longues semaines là où les autres ont échoué. On n’aurait jamais pu penser qu’entre tous les grands soldats baraqués, ce serait elle qui parviendrait à survivre pendant deux mois de captivité. Elle est si près du but, si près de pouvoir revoir la lumière du soleil, respirer l’air sec et brûlant du désert Irakien. Si proche. Mais cette balle qui lui a transpercé la jambe vient tout remettre en question. L’adrénaline présente dans son corps s’amenuise à mesure que le sang dégouline des plaies, le long de sa jambe gauche qu’elle traine tant bien que de mal. Ses côtes qui, grâce à sa monté d’adrénaline ne la faisaient plus souffrir, recommencent à lui faire souffrir le martyre. Encore quelques pas. Encore quelques mètres. L’agent du Shield s’appuie contre une partie pour avancer, laissant derrière elle des trainées rouges. Le souffle lui manq, il est sifflant et sa bouche s’emplit de sang remonté de ses bronches. Willow se penche en avant, recrache le liquide rouge ayant laissé un goût âcre et ferreux sur son palais. Sa vision se trouble. Ses pas se font incertains, son unique jambe valide tremble puis finit par lâcher et elle s’effondre. Dans les bras d’un agent du Shield. C’est trop tard pour Greene, la brune a complètement perdu connaissance, ses dernières forces ont été usées jusqu’au bout. Nick Fury lui parle, lui dit qu’elle va pouvoir rentrer chez elle, aux Etats-Unis mais elle ne réagit pas, ses paupières sont fermées. Des bras d’un agent, elle passe dans ceux de Fury. Sa tête se balance au rythme de la marche rapide de l’agent qui se précipite vers l’avion du Shield qui les reconduira à leur QG, à l’autre bout du monde.

Le corps inanimé et ensanglanté de la jeune femme est déposé ; on la prend en charge. En premier, on se charge de vérifier la plaie par balle à sa cuisse gauche qui n’en finit pas de saigner. Désinfecter, vérifier que l’artère fémorale n’est pas briser puis refermer et panser. Mais il y a aussi toutes ses blessures plus anciennes, les traces de coups, de profondes lacérations sur son dos et ses côtes récemment brisées. On soigne comme on peut, on fait au plus vite pour permettra à l’agent Greene de tenir jusqu’au QG où on pourra la prendre en charge et lui inculquer des soins plus approfondis dont elle a terriblement besoin. En attendant, on la perfuse avec une solution d’hydratation ; la transfusion sanguine devra attendre encore quelques heures, le temps d’atteindre New-York et de retrouver un équipement médical spécialisé. Durant tout le temps où l’équipe médicale prend soin de Willow, cette dernière ne bouge pas. Son rythme cardiaque est lent, sa poitrine se soulève difficilement au rythme d’une respiration qui semble douloureuse à cause des côtes fracturées et, sûrement, d’un hémothorax. D’où le sang recraché par la brune un peu plus tôt. Son état est stable. Il faut attendre. Combien de temps ? Personne ne le sait vraiment. Le temps que son corps retrouve un peu d’énergie mais avec le sang perdu, cela risque d’être long. Ou peut-être pas. Son coeur s’accélère brusquement, ses paupières s’ouvrent en grand et…

Douleur. La lumière artificielle vient brûler intensément la rétine de la jeune femme qui, est complètement perdue. Son esprit est embrumé, elle a perdu la notion de l’espace, se souvient tout juste des derniers évènements. Ils lui font l’effet d’un rêve à demi oublié, de ceux qui vous laissent une drôle d’impression le matin. Elle a mal. Mais surtout. Elle a peur. Elle est effrayée par cet environnement inconnu ou plutôt, qu’elle ne reconnait plus. Trop de lumière. Pourquoi n’est-elle pas dans sa cave obscure, allongée sur un sol poussiéreux à respirer un air putride ? Willow est comme un animal pris au piège, acculé contre un mur face à un danger mortel. Elle devient violente. Elle tente de bondir sur ses pieds, d’arracher sa perfusion tandis qu’on la maintient. Elle hurle, crie qu’on la lâche, qu’on la laisse partir. Une petite dose de tranquillisant fera l’affaire. Ses membres perdent de leur tonicité, à nouveau sa tête ne tient plus droite et son esprit se retrouve enfumé. On replace la perfusion, Willow se calme. A mesure que les minutes s’écoulent, les éléments du puzzle s’assemblent, la réalité devient plus claire tout comme son esprit. Elle s’en est sortie. Ce n’était pas un rêve, plus jamais elle ne retournera dans la cave sombre. Un poids s’ôte soudainement de ses épaules avant d’être remplacé par un autre, plus pesant encore : la culpabilité. Oui, Willow s’en est sortie mais les autres ? Ces soldats américains dont elle avait la responsabilité ? Morts. Tous. Un membre de l’équipe médicale lui parle, vérifie ses pupilles et après avoir constaté sa clarté mentale fait prévenir Fury du réveil de Willow.

Il est là. L’agent voudrait se redresser comme il se doit mais la tête lui tourne violemment, ses côtes protestent et un peu de sang envahit sa bouche. Mauvaise idée. La jeune femme se contente donc de poser son regard sur l’agent Nick Fury. Les questions se bousculent dans sa tête, s’emmêlent et elle peine à trouver une logique dans son esprit. Pourtant, après avoir pris une aussi grande inspiration que ses côtes le lui permettent, elle finit par ouvrir la bouche :

« Combien de temps ? Demande-t-elle. Combien de temps suis-je restée dans ce trou ? »

Combien de semaines de sa vie a-t-elle perdue dans le noir ? Elle plisse légèrement ses paupières avant de se mordre l’intérieur des joues.

« Ils nous ont pris comme des rats. On n’a rien pu faire. Elle s’arrête, déglutit difficilement sa salive mélangée à un peu de sang. Je n’ai rien pu faire. »

Willow ne parle pas seulement de l’attaque surprise des terroristes mais des pauvres soldats décédés à ses côtés. Elle n’a rien pu faire pour les sauver. Elle a dû se contenter de les entendre hurler à la mort puis mourir sans jamais avoir la possibilité d’agir. Ca, ça va la suivre longtemps.

Rescue mission 

Oui Willow n’a pas attendu d’être dans un état un peu moins catastrophique pour poser des questions. Elle ne peut pas s’en empêcher, malgré son esprit encore un peu lent, ce dernier carbure comme jamais après des semaines de quasi non-activité. On ne peut pas la retenir, on peut peut-être l’attacher à un lit, l’empêcher de se redresser pour se faire d’autant plus mal mais vous ne parviendrait pas à la brimer intellectuellement. Sauf si vous l’enfermée dans une cave noire durant trois mois. Là, on veut bien avouer que l’esprit de la brune risque d’être troublée. Elle veut juste savoir. Savoir combien de temps s’est écoulé depuis qu’on lui a mis un sac en toile sur la tête, le jour de leur enlèvement. Combien de semaines de sa vie lui ont été volées et qu’elle ne pourra jamais rattraper, pire encore, sa rétention restera gravée en elle comme les pires moments de son existence. Seule Fury ne répond pas, pas de suite, laissant un sentiment de frustration à Will qui l’observe s’étirer et attraper un dossier. La curiosité l’emporte, elle aimerait pouvoir savoir ce qu'il peut bien y avoir à l’intérieur. Elle arrive tout juste à lire le nom, comprenant immédiatement qu’il s’agit de celui de sa mission… Que peuvent-ils bien avoir consigné ? Ont-ils véritablement cherché à les sauver à temps où sont-ils passés après tout le reste ? Après tout, Dieu sait ce qui a bien pu se passer ces dernières semaines, dans le monde civilisé. Depuis quand étaient-ils au courant de la localisation exacte de l’équipe de Willow ? Aucune idée. Aura-t-elle même le droit de le savoir ou cela va-t-il rester un secret ? La jeune femme fronce ses sourcils lorsque Fury commence à lire les premières lignes, rappelant à la brune son numéro d’unité… Voilà quelque chose qu’elle avait complètement oublié. Par contre, elle se souvient par coeur des prénoms ainsi que des visages de ses compagnons d’infortunes… Elle ferme ses paupières quelques secondes avant de les rouvrir lorsque Nick Fury annonce, lui aussi stupéfait, le temps passé dans la cave.

« Trois mois ? » Répète-t-elle, interloquée.

Trois mois. Neuf semaines. Quatre-vingt-dix jours. Son coeur s’affole légèrement ; cela lui semble impossible qu’elle ait pu survivre aussi longtemps dans de telles situations tant sanitaires que morales. Comment elle, la plus fragile physiquement du groupe, ait pu s’en sortir tandis que tous les autres ont succombé à la torture. Il ne lui a pas semblé qu’on soit allé moins violemment sur elle, elle aurait même tendance à penser qu’ils s’en donnaient plus à coeur-joie car elle est une femme à contrario de tous les autres membres de l’unité. Ou alors était-ce parce qu’étant le membre scientifique de l’unité, elle était la plus utile ? Will se mord les lèvres, tend son bras pour récupérer le dossier qu’elle feuillette avec des doigts tremblants. Ils les ont cherché mais aux yeux de Willow, ils ont pris beaucoup de temps. Ce n’est pas la première fois qu’une unité tombe entre des mains ennemies mais jamais on a vu un tel écart entre l’enlèvement et la libération. Ils avaient plus important à gérer. Cette pensée laisse un goût amer dans la bouche de Willow, plus important que sauver la vie de sept personnes. Tout le monde doit la penser morte. Elle a une pensée pour son meilleur ami, Graham. Puis Maxine, l’étudiante donc Will est responsable. Puis Scott, un de ses rares amis. Elle pensera à ça plus tard. Dans un murmure, l’agent du Shield explique qu’elle n’a rien pu faire pour les sauver. La brune sursaute légèrement en sentant une main sur son épaule, prête à bondir pour attaquer, trop habituer à ce que les derniers contacts humains aient été hostiles et violents.

« Je le sais. Je les ai tous vus mourir les uns après les autres. Et honnêtement, à dix minutes près il aurait été trop tard pour moi. » Répond Will d’une voix froide et détachée.

Elle les a entendus hurler, pleurer et mourir. Le dernier est mort son dos contre le sien, son sang dégoulinant le long du corps de Will. Le cadavre est resté à côté d’elle, la brune a observé les étapes de la décomposition, se basant sur ça pour calculer le nombre de jour s’étant écoulés depuis la mort du caporal Bills. Quinze jours. Très exactement. Le dossier est refermé, déposé à côté d’elle tandis qu’à côté d’elle, Fury retire soudainement son cache-oeil. La brune observe l’organe abîmé avec attention, c’est bien la première fois qu’elle voit ce qui se cache sous ce bandeau noir. A vrai dire, elle ne s’est jamais vraiment demandé les raisons et s’il avait encore complètement son oeil ou s’il ne lui restait qu’une orbite vide. Willow écoute, sans rien dire, analysant sa propre situation. Et la brune arrive à une conclusion : elle n’a pas grand-chose à perdre. Pas de famille, des amis mais qui ne fréquentent pas vraiment son monde -à l’exception de Scott mais étant un Avenger, il sait se défendre. Seulement sa vie, son intégrité et sa dignité.

« Je ne ressens pas de haine. Dit simplement Willow. Ceux qui sont à l’origine de ce carnage sont morts et je n’ai pas de désir de vengeance. Cela ne changera rien au fait qu’ils soient morts, rien ne les ramènera. »

Elle n’est pas comme ça. Ne se lancera pas dans une course meurtrière ; elle est réfléchit. Son esprit est logique mais il est vrai qu’il y a la culpabilité. Celle de ne pas avoir essayé d’utiliser un de ses plans, malgré les faibles chances de succès. Elle balaie cette idée avant d’être prise d’une quinte de toux qui lui déchire le thorax et la jeune femme récupère la petite bassine en acier pour recracher du sang avec une moue dégoûtée et douloureuse. Qu’importe, elle n’a pas le temps de se reposer.

« Que s’est-il passé, durant ma captivité ? On parlait de recenser tous les mutants et inhumains avant que je ne parte pour l’Irak. Ne me dites pas que cette loi est passée. »

Bizarrement, Will sent qu’il ne lui répondra ce qu’elle espère, que ça la mettra hors d’elle et qu’encore une fois, l’équipe médicale devra la calmer. Ses yeux se ferment quelques secondes ; elle est épuisée. Son organisme est toujours cruellement déshydraté, manque de sang et de repos. La douleur est présente dans tout son corps, elle est sourde, l’empêche par moment de réfléchir afin de faire le point sur la situation.

« Rien n’a été dévoilé. Que ce soit la localisation exacte du Shield, des équipements en notre possession ou de l’objet de notre mission. J’étais la seule à connaître réellement les détails, le sergent en chef McDough ainsi que ses hommes étaient là pour l’aspect sécurité. »

Aucune information n’a échappée à l’agent Greene lors des interminables interrogatoires ou plutôt, séances de torture. Oh, au début elle leur répondait avec sarcasme dans leur propre langue puis après, elle a fini par ne plus rien dire, trop éprouvée physiquement pour émettre une parole intelligible.