Frank — I don't smile much. Don't smile ever.

Innocence arrachée, mot futile aux connotations entachées. Dès son plus jeune âge, Francis côtoya la pourriture que le monde couvait. Crimes, meurtres, corruption, l'espoir d'une terre meilleure s'était déjà éteint, laissant place à la foi. Qu'elle était belle, elle qui susurrait, envoûtait, représentait l'idylle que les bons croyants souhaitaient dompter. Les mains se tendaient avant que les murmures ne soient soufflés, à table, le dimanche, tous les soirs avant qu'ils n'aillent se coucher. Ils croyaient. Croyaient en une force mystérieuse que l'on dépeignait dans ces églises qu'il tentait d'apprécier. Originaire d'une famille modeste, il s'était accroché en ce à quoi ses parents se vouaient. Ce fut donc adulte qu'il décida de rejoindre un séminaire afin de devenir prête. Croire, aimer, pardonner. Il tenta, de toutes ses forces, de toute son âme, sans pour autant y parvenir malgré la bonne volonté qu'il y mettait. Incapable de comprendre la volonté de Dieu, de balayer les pêchés à l'aide de quelques versets. Il ne savait pardonner ni ne savait accepter le mal qui rongeait chaque être humain au quotidien. Ainsi renonça-t-il à cette vocation sans un quelconque regard en arrière, préférant avancer plutôt que d'être retenu en ce qui lui semblait vain.  Abandonnant cette voie, il fit la connaissance de Maria. Douce demoiselle à laquelle il s'enticha, premier vrai amour de sa vie, elle était la colombe qui illuminait ses jours ainsi que ses nuits. Le choix était tout fait et rapidement, il l'épousa alors qu'elle portait le fruit de leur amour.

La grossesse de son épouse devint sa principale motivation pour s'engager, couplée au désir de vouloir lutter entre le bien du mal. L'armée était un chemin aisé, tout tracé, fort bien dessiné. Il ne l'aimait ni la détestait, faisait ce qu'on lui demandait malgré les humiliations endurées, les territoires hostiles traversés. Mais il était un soldat. Certaines personnes étaient nées pour la guerre. La faire. Servir le pays. Se battre pour ce qu'ils croyaient être la bonne voie. Frank n'était pas né pour la guerre. Il était né à la guerre. Il était la guerre. Ce fut d'ailleurs grâce à elle que ses origines siciliennes furent effacées et que son nom fut américanisé, changement qui s'opéra lors de son troisième engagement pour en effectuer un quatrième qui l'emmènerait en Iraq. Nommé sergent et affecté en tant que sniper, il était sous les ordres de Schoonover dont il remit l'autorité en question. Ses protestations demeurèrent stériles lorsque leur commandant prit la décision de les envoyer vers une mort certaine, ce à quoi Frank s'opposa et prit en charge la responsabilité de sauver son escadron en abattant plusieurs dizaines d'adversaires. Pour cet acte jugé héroïque, il fut décoré après avoir mis fin à une carrière dans les forces spéciales qui laissa place à son travail au sein des Marines.

Les enfants riaient, les oiseaux chantaient. C'était une belle journée. Que pouvait-il demander de plus après que sa permission lui ait été donnée ? Observant d'un air bienheureux les êtres qui lui étaient le plus précieux, c'était avec moquerie qu'il repensait au trac qui l'avait assailli. La seule peur qui lui nouait les tripes, celle de revoir ceux qu'il aimait. Pas celle de tirer sur des inconnus, ni celle de mourir au combat. Central-Park était empli de civils, de simples gens normaux qui comme lui, avaient pensé que cette après-midi ensoleillée était parfaite pour sortir. Pour mettre les enfants sur le carrousel, le jeu qu'ils adoraient. Frank Junior avait la sale petite manie de taquiner son aînée lorsqu'ils y étaient assis, sauf que cette fois-ci, il n'en eut pas le temps. Les hurlements, le sang. La terreur remplaçait la bonne humeur et avec effroi, il remarqua qu'une zone de guerre venait d'éclater. Environnement trop familier, un rêve qui s'émietter. Il n'avait pas eu le temps de les protéger.

Tout était noir, si noir. Et pourtant si paisible, comme il se l'était imaginé. Oh, combien de fois avait-il pensé à ce moment gracieux, cet instant que de nombreux hommes redoutaient ? Il s'était contenté de cette paix où son esprit et son corps semblaient flotter. Relaxant. La Faucheuse lui caressait la joue alors que son esprit lui criait de revenir. Se battre. Venger. La lumière lui avait été montrée et sa résurrection n'eut rien de miraculeux. Une balle logée dans le crâne ferait s’effondrer n'importe quel battant, un aller simple qui lui aurait permis de rester avec sa famille. Sauf que le Conseil des Trônes en avait décidé autrement, eux, ces Anges qui enrôlaient et avait voulu faire de lui l'un de leurs agents. Sa soudaine reprise de conscience à l’hôpital n'était pas un prodige, l'ange Gadriel l'avait ramené dans l'unique espoir de le voir veiller sur la Terre. Rôle auquel il manqua après avoir signifié son refus de les servir. Il n'avait plus qu'une seule idée en tête, traquer et mettre à terre toutes les pourritures que contenait cette ville et surtout, rendre justice à sa famille fraîchement décédée.

Ainsi, à partir de son départ de l’hôpital, sa croisade commença. Un combat contre chaque petite enflure qui se cachait derrière de gros noms. Les criminels regorgeaient à Hell's Kitchen, tapis dans l'ombre des groupes qui les contenaient. Trois, c'était un nombre qu'il s'était promis de démanteler, anéantir jusqu'à trouver l'origine de la fusillade qui avait éclaté et dans laquelle ils avaient été de malheureux dommages collatéraux. C'était comme ça qu'on appelait les corps sans vie qui jonchaient l'herbe fraîche, dont on ne voulait nulle part. Ça faisait de la mauvaise pub à la ville et à ceux qui s'en occupaient après tout. Sauf que les puissants n'étaient pas les seuls qui se pensaient en charge, il y avait les justiciers masqués. Petits collants, décret de qui vivait et mourrait. Du moins, mourir était un bien trop grand mot pour les gens comme Red, Daredevil pour les moins intimes. Il avait barré sa route, le petit Matthew. Et s'il devait être franc, Frank n'aurait aucun mal à dire qu'il l'avait premièrement hait pour tous les bâtons qui lui avaient été mis dans les roues. Cet étranger qui l'empêchait de mener le combat d'une existence, s'incrustait dans chaque bataille qu'il menait contre les différents gangs. Sauf que Matthew l'avait dans le fond aidé et défendu, l'avait écouté lorsqu'il avait parlé, avait tout fait pour le remonter lors de son procès. Il l'avait estimé, mais n'avait pas su renoncer à l'opportunité de plonger en prison pour avoir des informations qui pouvaient tout changer.
Il continua d'exécrer les mafieux mais en détourna son attention pour se concentrer sur le nom qui lui avait été donné. À la tête du crime qui l'avait poussé à se faire nommer le Punisher, Blacksmith régnait. Ce n'était qu'un pseudonyme, une identité inconnue que Wilson Fisk l'avait aidé à déterrer en souhaitant faire de lui un de ses pions.

Évadé, comme on le laissait entendre, il se remit en quête afin de finir ce qu'il avait commencé, au détriment de Red qui continuait de mettre son nez là où il ne le devait pas ainsi que de Karen. Karen était une innocente, joli minois comme les New-Yorkais les aimaient, elle inspirait la douceur sans pour autant mettre de côté la force. Elle l'embêtait, c'en était certain, mais il s'assura de la protéger lorsque les événements le demandèrent. Il aurait cependant préféré ne pas avoir dans les parages lors de sa rencontre avec l'homme qui avait fait de lui le meurtrier dont tout le monde parlait. Du moins, rencontre, ce n'étaient que des retrouvailles, une fois mis devant l'évidence que son ancien commandant n'était qu'un pourri. One shot, one kill, il l'élimina sans le moindre soupçon de sentiment. Pas même le soulagement. Sa mission était terminée mais il n'avait pas fini. Rien ne l'était.

Et c'était pour cette raison qu'un jour, Ross se pointa. Empli de bonnes paroles, déterminé par la vision future de l'avenir qu'il dessinait, Castle s'était contenté de grogner alors qu'il était attaché à un poteau. Thaddeus avait l'air d'un vieux fou et ça ne l'arrangeait guère puisque le problème, c'était qu'ils partageaient une idée commune. Arrêter la gangrène tant que c'était encore possible, décimer jusqu'à ce que le mal soit bel et bien effacé. Ça avait été piégé et plongé dans le silence que Frank avait pris une décision qu'il aurait tôt fait de regretter, à quelques minutes de se faire torturer par plusieurs centaines de mobsters mécontents. Il les emmerdait, il s'en foutait, le plus excédant dans cette histoire demeurait Ross qui attendait une réponse quant à l'ajout du Punisher dans la précieuse équipe qu'il comptait monter. Des parias. Des meurtriers. Des personnes qui ne reculaient pas lorsqu'il s'agissait d'éradiquer la déplorable humanité. Il n'avait pas répondu mais planait dans la pièce un accord silencieux avant qu'il n'aille récupérer ses armes, désormais intégré dans une nouvelle version des Thunderbolts.