Life is a pile of good things and bad things. ✖ Korra

Clea & Korra

Clea est recroquevillée sur le sol, ses jambes ramenées contre elle et ses bras les entourants. Ses longs cheveux argentés masquent son visage marqué par la fatigue. Pourtant, ce n’est pas même de la fatigue physique mais plus un épuisement mental, émotionnel. Elle n’en peut plus d’entendre ceux qu’elle aime sans pouvoir faire quoi que ce soit. C’est comme si elle était avec eux sans l’être et c’est probablement la pire de toutes les tortures imaginables. Oh si elle pouvait… Elle se laisserait mourir. Mais même ça, sa prison l’en empêche. Bien qu’elle n’ait pas été alimentée depuis le début de sa captivité, son corps n’en ressent pas les effets ; la pièce la maintiendra en vie jusqu’à la fin des temps. Condamner à vivre. Clea ignore comment elle a fait pour ne pas être devenue folle, peut-être finira-t-elle par le devenir au fil du temps. Ou alors réussira-t-elle à se fermer à tout ça ? Elle a essayé mais elle ne peut pas même trouver le sommeil en cette prison. Alors Clea reste là, à caresser son alliance dans le creux de sa main. Tout est silencieux, serait-ce la nuit ? Peut-être. Les nuits ne sont pas beaucoup plus calmes que les jours et rien dans sa prison ne lui laisse une quelconque façon du rythme des journées. Pas un soupirail pour laisser filtre la moindre lumière. L’univers tout entier pourrait avoir péri, Clea serait toujours là, à ne se douter de rien.

« Debout. »

La voix brise le silence, se répercute contre les murs nus et la blonde sursaute brusquement avant de redresser la tête. Ce n’est pas Stephen, c’est une voix féminine, qui ne résonne pas dans son esprit, quelqu’un est là, avec elle. Elle sait qui. Ses yeux se posent sur une silhouette aux longs cheveux sombres, dans l’entrebâillement d’une porte soudainement apparue de nulle part.Que fait-elle ici ? Pourquoi vient-elle la sortir ? Serait-ce un piège ? Jamais Umar n’a voulu du bien à sa fille alors pourquoi un tel revirement de situation ? La blonde ne bouge pas, reste sur le sol à l’observer avec méfiance. Umar pousse un soupir exaspéré, pénètre dans la geôle afin d’attraper Clea par le bras et le forcer à se redresser.

« Tu préfères peut-être rester ici à pourrir jusqu’à la fin des temps ? La secoue la brune.
-Je... Non. Je ne comprends juste pas pourquoi venir m’aider.
-J’ai encore un peu de considération pour mon sang et bien que je n’aime pas ton humain de mari, je préfère te renvoyer là-bas. Maintenant dépêche-toi. »

Elle n’en dira pas plus. Mère et fille ne se sont jamais entendues, se sont affrontées à plusieurs reprises alors en voir une aider l’autre… Clea jette un coup d’oeil à l’ouverture, c’est probablement son unique chance de s’enfuir d’ici, de quitter enfin cette prison avant de perdre la raison. Si c’est réellement un piège ? Eh bien la sorcière en est prête à en découdre encore une fois. Ce ne sera ni la première, ni la dernière. Ses yeux parcourent rapidement la pièce, comme si elle voulait s’assurer de ne rien oublier et ce même si elle a conscience que c’est parfaitement idiot. Umar passe devant, suivie de près par Clea qui n’a qu’une seule hâte, pouvoir enfin retrouver sa famille. Mais a peine a-t-elle franchi le seuil de la prison qu’une effroyable douleur la frappe en plein visage. La main d’Umar vient se plaquer sur les lèvres de sa fille afin d’étouffer un hurlement naissant et l’attire dans l’ombre. Tout le corps de Clea croule sous la douleur, la fatigue, le manque de magie. Ses mains sont plaquées contre ses yeux, un liquide brûlant et poisseux dégouline le long de ses joues tandis que la douleur ne cesse d’empirer au fil des secondes.

« Que croyais-tu ? Murmure Umar à l’oreille de sa fille. Tu as été touchée par un Incérébré avant d’être emprisonnée, remercie ton sang faltine d’être en vie. »

Après s’être assurée que Clea ne ferait pas de bruit, la faltine la relâche, fait apparaître un bandage qu’elle enserre autour de la tête de la blonde pour retenir le sang qui coule de ses yeux meurtris. Le corps de la sorcière est à l’agonie, il ressent maintenant les effets de plusieurs semaines sans dormir, manger et surtout, d’avoir vu sa magie drainée en permanence. Elle va ouvrir la bouche mais n’en a pas l’occasion, Clea se fait pousser à l’intérieur d’un portail créé par Umar. L’instant d’après, son corps heurte sèchement le bitume glacial de New-York. La blonde reste là, sonnée, pendant plusieurs instant avant de se mettre à trembler comme une feuille. Où est-elle ? Quel jour est-ce ? Pourquoi ne peut-elle pas utiliser ses pouvoirs ? Elle a beau essayer d’utiliser sa télépathie, sa voix résonne dans le vide. Incapable de se téléporter. Clea se redresse, l’endroit où elle se trouve est calme, sûrement pas une rue passante. Les bras tendus devant elle, elle avance à l’aveugle, se prend les pied dans un trottoir défoncé pour définir par terre. Ses membres n’arrêtent pas de trembler, le froid la tétanise et elle parvient à s’appuyer contre ce qui semble être le mur d’un immeuble. Elle cache son visage dans ses mains, le bandage est imbibé de sang et la douleur est atroce, comme si on lui avait arraché les yeux, lancé de l’acide en plein visage. Et maintenant ? Elle est si proche de son but et pourtant elle a l’impression qu’elle n’y parviendra jamais.