[DEFI] Gwen in wonderland ♦ ft Loki

DEFI CONTEXTUEL:

« Vous êtes la seule capable de remplir cette mission, Lieutenant Caulfield, qui requiert une grande expérience et une connaissance du terrain comme la vôtre. »
Cela paraissait prometteur. Les grands mots, les grandes phrases, Gwen avait toujours aimé ça. Et dans son ego, elle n'avait même pas sentit que quelque chose clochait. Alors elle avait accepté et une fois le contrat signé comme on dit, on ne revient pas en arrière.
Et voilà pourquoi Gwen Caulfield, Lieutenant du département d'urgence de a NYPD, se retrouve dans un bar de Hell's Kitchen ce soir là au lieu d'être tranquillement chez elle avec son colocataire temporaire à savourer un bon repas. Un genre de bar plutôt... normal ? Médiocre ? La blonde est exigeante, plutôt habituée aux endroits de luxe. Elle essaie de se convaincre qu'elle est flattée d'avoir été choisie pour cette mission de surveillance, mais elle n'est pas dupe : la robe moulante d'un rouge sang trop vulgaire à son goût n'aurait guère sied à ses collègues masculins.
La cible ? Un homme d'une trentaine d'années, connus des services de police de la ville pour divers crimes et surtout, pour réussir à se tirer d'affaire à chaque fois. Désormais, il est suspecté de proxénétisme et bien évidemment, c'est au petit poisson rouge qu'est Gwen ce soir de charmer le requin pour en tirer le meilleur. Ou le pire.

Alors Gwen essaie de ne pas tirer sur cette robe bien trop courte, maudissant ses collègues pour un tel manque d'élégance et de classe. Mais comme ils disaient : on attrape plus de mouches avec une bouchée de miel qu'avec un tonneau de vinaigre. Et ce soir, la chevelure de la blonde avait réellement des allures de pot de miel alléchant.
Malgré tout, la femme s'ennuie déjà. Ce genre de jeu de séduction c'est toujours trop facile. En général, elle n'a même pas besoin d'ouvrir la bouche que déjà, l'on rampe à ses pieds. Sans compter qu'elle préfère une bonne course poursuite en voiture dans les rues nocturnes. Le crissement des pneus sur la chaussée et l'adrénaline de la vitesse sont des choses bien plus excitantes que... lancer des œillades à un criminel pour l'inciter à dévoiler son jeu.

Un petit sourire de la part de Gwen qui repousse pour la troisième fois qu'une personne lui offre un verre. Sourire exaspéré alors qu'elle balaie l'endroit du regard, croisant les jambes et sentant ainsi le métal froid des lames accrochées autour de son porte-jarretelles. Une telle robe ne lui permet même pas de porter son arme de service et elle se sent ainsi plus nue qu'un nouveau-né.
La pièce est assez vaste, remplie de tables et de chaises à l’exception d'une scène un peu surélevée où se produit un petit groupe au genre incertain. Parfois rock, parfois jazz, parfois... Indescriptible. Et, ambiance caractéristique des bars, les discussions aux effluves de cocktails se mêlent à l'odeur de tabac froid des gens qui reviennent de leur pause clope sur le trottoir.

Le regard azur aux paupières lourdes de maquillage revient régulièrement sur la cible et, encore une fois, Gwen est dérangée par l'offre d'un verre. Cette fois, la blonde accepte. Histoire de ne pas trop attirer l'attention sur elle, et parce qu'elle est peu désireuse qu'on vienne l'embêter à nouveau dans son observation. Le verre en face d'elle, Gwen y jette un regard distrait, son index glissant le long de la paroi humide. Le cocktail est d'un beau bleu, avec une rondelle de citron et une petite ombrelle. Ce qui est sûr, c'est que ça la change du vin... En mal ou en bien, elle ne saurait dire. Il est juste compliqué et inconfortable pour la blonde de changer ses bonnes habitudes. Pourtant, elle consent à porter le verre à ses lèvres, aussi rouges que le tissus qui l'habille. La saveur n'est pas mauvaise, fruitée, même si elle a du mal à reconnaître l'alcool -ou les alcools- présent dans la boisson. Curieuse, elle reprend une gorgée en fronçant les sourcils. Ça ressemble à du rhum, mais un puissant arrière goût amer et désagréable se fait rapidement sentir en gorge. Sur cette mauvaise découverte culinaire, Gwen décide de faire un crochet par les toilettes, ayant soudainement un coup de chaud.

Une fois dans les toilettes, la blonde se dirige vers le lavabo afin de passer un peu d'eau sur sa nuque : il n'y a que dans les films qu'une femme se passe de l'eau sur le visage sans que son maquillage ne soit foutu en l'air. Quand elle croise son reflet, Gwen se dit finalement que cette robe noire ne lui va pas si mal que ça. Un instant de réflexion, ses paupières clignent plusieurs fois, la vision floutée avant de redevenir normale : la robe est rouge, pas noire. Est-ce qu'un simple verre d'alcool est en train de la rendre ivre ? Elle ne se sent pas saoule, Gwen, pourtant elle titube un peu et vraiment, il fait beaucoup trop chaud ici.

Sans savoir vraiment si c'est ce petit verre bleuté qui compromet sa mission, Gwen ressort des toilettes dans l'optique de prendre un peu l'air. La chaleur est étouffante. Mais alors qu'elle tente de traverser la pièce bondée, la blonde sent une main s'emparer de la sienne qui au passage, tremble étrangement.  

Qui intercepte Gwen ?
PILE ♦  A cause du bruit ambiant et de son étourdissement, Gwen n'entend guère l'individu s'adresser à elle par un « Miss Caufield » indiquant qu'il la connaît. Par réflexe au contact de la main, elle se tourne vivement et décroche une gifle à l'individu, qui résonne dans le bar devenant silencieux sous la scène. Finalement, le regard de Gwen identifie le visage de cette personne qu'elle a déjà croisée lors d'une soirée caritative. La blonde laisse alors échapper un confus, surpris et désolé « Oh mon dieu ! Thomas ! » sans se douter à quel point elle est proche de la réalité par cette exclamation.
FACE ♦ Malgré un geste pour se défaire de cette main inconnue, Gwen est dans l'obligation de se retourner vers le propriétaire qui n'est autre que la cible de sa mission. Un sourire mielleux et faux sur le visage, il semble s'inquiéter de l'état de la jeune femme aux yeux des autres clients. Gwen essaie de se défaire de cette poigne de fer faussement mais la chaleur et l'étourdissement provoqués par le cocktail la rendent tremblante face au sourire de prédateur du proxénète.

La poigne de l'homme qui intercepte Gwen dans sa quête d'air frais est puissante. Il a le profil type des pervers narcissiques : ceux qui paraissent normaux aux yeux des autres car souriants et avenants, puis qui vous empoisonnent à coup de poings ou de mots acerbes en réussissant à vous faire sentir coupable. La blonde connaît bien ce genre d'homme et en temps normal, le proxénète serait déjà inconscient, les dents explosées sur le sol froid et sale du bar. Seulement voilà, ce soir n'est visiblement pas un soir normal. D'abord parce que Gwen est en mission et que griller sa couverture si tôt n'est pas à son avantage. Ensuite parce que les effets étranges du cocktail commencent à se faire persistant. Enfin parce qu'elle aimerait éviter de déclencher un scandale au milieu de l'établissement et donc revenir au premier point : griller sa couverture.

C'est pour toutes ces raisons que Gwen fait mine de suivre l'individu au dehors qui, d'après le dossier répond au nom de Warren Duncan. L'air de la nuit fait du bien à la femme alors que ses talons hauts claquent sur le trottoir, mais ce n'est pas suffisant pour lui faire reprendre ses esprits et alors qu'elle s'apprête à appeler le poste de façon raisonnable, Duncan l’entraîne à nouveau. Son toucher la fait frissonner de dégoût mais, toute titubante qu'elle est, Gwen se retrouve obligée de s'appuyer sur lui. La situation est insupportable.

« T'es une fille bien chaude dis donc, » lance l'homme avec un rire qui ne manque pas de donner la nausée à Gwen. Typique : le mec qui ne sait pas reconnaître le dégoût du désir. Techniquement pourtant  il n'a pas tort car Gwen continue d'être victime de bouffées de chaleur qui vont crescendo et sans même avoir besoin de vérifier elle sait qu'elle a de la fièvre. Sa bouche est sèche, ses paupières lourdes. Comme ses jambes d'ailleurs, pourtant aussi tremblantes que ses mains.
Malheureusement pour elle,  Duncan doit analyser ses signaux comme réceptifs à sa présence et avant que son état ne laisse à Gwen le temps de le repousser, elle se retrouve coincée entre le mur et l'homme. La ruelle est glauque, bien entendue déserte.

« Si j'étais toi, j'éviterai de faire ça, » souffle la blonde avec un faible sourire en coin. Ce genre de sourire qu'elle a quand elle commence à s’énerver. Son état de faiblesse l'énerve, Duncan l'énerve. Ces ordures ne méritent rien de plus qu'une balle entre les deux yeux.
Un raclement de gorge fait sursauter légèrement Gwen mais dans sa position, elle ne peut guère tourner la tête vers le propriétaire. Contrairement à Duncan.

« Dégage de là, » balance le proxénète. Qu'importe, son attention est quelque peu détournée et cela suffit à Gwen pour tenter quelque chose. Duncan fait forcément partie de ces hommes qui portent une arme -et donnent ainsi une mauvaise image du port d'arme libre dans un pays. Son besoin de domination se lit sur son visage et ces hommes-là ont toujours une arme à feu. Gwen ne se trompe pas et elle réussit à effleurer le neuf millimètres. Mais l'attention de Duncan n'est pas à ce point obstruée et il souffle une insulte en saisissant ses poignets pour l'immobiliser. Ou en tout cas essayer car rapidement, c'est lui qui doit reculer. Le coup de genoux puissant dans son entrejambe est en train de lui faire voir les étoiles.
Il ne faut pas se méprendre : si Gwen frappe à l'entrejambe ce n'est pas parce que l'on apprend aux femmes que c'est l'endroit le plus douloureux. Mais bien parce qu'en tant qu'ancien homme, elle sait parfaitement quelle douleur effroyable elle inflige. Après tout, elle l'a déjà subit longtemps elle-même alors qu'elle se faisait tabasser à l'école parce qu'elle n'était qu'une « pédale qui se fringuait comme une gonzesse. »

Malgré sa nouvelle liberté de mouvement et alors que Duncan se tient le bas-ventre en grognant, Gwen n'arrive qu'à chanceler pour s'appuyer contre le mur. Sa vision est de plus en plus trouble. Palette de couleurs de plus en plus fades. Délavées.
L'intervenant qui s'est raclé la gorge semble s'avancer dans la ruelle car Duncan, en dépit de la douleur de ses bijoux de famille et surtout de son amour propre, sort son arme pour la pointer sur le nouvel arrivant.

« C'est toujours à qui aura la plus grosse hein ? » laisse échapper la blonde dans un murmure, plus pour elle même au final. Cela ne plaît cependant pas à Duncan qui revient vers Gwen pour la prendre en otage, arme sur la tempe. D'habitude elle est plutôt la personne qui tient l'arme. La sensation du métal froid et lourd contre sa peau brûlante est presque agréable.
« Avance encore et je lui troue le crâne, » beugle Duncan à l'attention de l'intrus à son plan.
« A défaut de trouer autre chose ce soir... » siffle Gwen, le corps trop engourdi pour réussir à se défaire de l'emprise de son bourreau nocturne.

En tout cas, la menace de Duncan semble fonctionner car il remonte vers la sortie de l'impasse sombre. La respiration courte à cause de la situation et sans doute à cause du verre également, Gwen n'a d'autre choix que de suivre les pas de l'homme qui la menace.

Puis tout se passe bien trop vite pour que son cerveau drogué n'arrive à analyser la situation. Elle entend le craquement sinistre et caractéristique d'un nez qui se brise dans une gerbe de sang, le tout accompagné d'un cri guttural qui s'éteint quand un nouveau craquement se fait entendre. Plus sourd, plus compact. L'emprise sur elle se détache et Gwen en profite pour s'écarter de Duncan et fini par se retrouver à genoux, ses jambes ne la portant plus.
Son regard azur fixe Duncan qui, dans un dernier spasme, rend la pitoyable vie qu'on ne sait quel Dieu avait jugé bon de lui accorder. Gwen essaie de remettre les événements qui viennent de se passer en place dans sa tête, mais celle-ci se montre peu coopérative.

Une main, beaucoup plus agréable que celles de Duncan précédemment, vient relever le visage un peu hagard de Gwen. Ce n'est pas la vue d'un homme mort qui la choque, loin de là : elle en a vu des dizaines, et ce n'est pas près de changer. Mais la surprise est quand même grande, et les effets de la boisson bleue atteignent plus ses sens qu'elle ne le pensait.
Ses yeux sont accrochés par un regard profond et Gwen entrouvre ses lèvres carmines sur une exclamation de surprise silencieuse.

« Miss Caufield ?  Comment vous sentez-vous ?  »

Cette voix elle la connaît, pour l'avoir écoutée toute une soirée durant lors d'un gala caritatif. Ce sourire atteint son objectif de rassurer la jeune femme en état de choc, en tout cas brièvement.

« Je... Thomas. Monsieur Hiddleston... » La blonde balbutie. Ses paupières papillonnent rapidement et son regard a du mal a rester fixe sur son interlocuteur. « Oui je vais bien, » réussit à dire Gwen avant de se contredire elle-même en essayant sans succès de se relever. Trop de choses se bousculent dans sa tête. Des remerciements envers l'homme qui, après l'avoir sauvé une fois d'une soirée d’ennui, la sauvait littéralement d'ennuis ce soir. D'excuse, qu'il soit mêlé à tout ça. La surprise de le voir ici. La justification que non, elle ne fréquente guère ce genre d'endroit d'ordinaire. Et cette stupide robe noire sur laquelle elle se retrouve à tirer à nouveau.

Il faut quelques secondes à la blonde pour s’apercevoir que les couleurs qui paraissaient fades ont alors totalement disparues. Comme dans les toilettes un peu plus tôt mais cette fois cela ne semble pas s'arrêter. Un air de panique se lit sur le visage de Gwen qui se frotte les yeux en dépit du maquillage qui tâche ses doigts tremblants. A ce stade, elle ne pense même pas au cadavre de Duncan. Elle en oublie même momentanément l'élégant Thomas. Son regard, tel celui d'un animal effrayé, file à droite à gauche, alors qu'un petit rire nerveux lui échappe avant de se transformer en glapissement. Elle est bien loin de l'image raffinée et forte qu'elle donne d'habitude.

« Il faut que je rentre chez moi, » tente la blonde en essayant à nouveau de se relever. La crise de panique n'est pas loin et elle essaie de se convaincre que conduire est toujours possible malgré son état.
L'une de ses mains prend appui sur son sauveur qu'elle ignore être son véritable bourreau par accident, ses doigts s'accrochant au cuir de la veste. Sa température corporelle semble toujours grimper, s'accompagnant de tremblement comme lorsque la fièvre est trop puissante comparée à la température extérieure.

« Je dois rentrer à la maison, » répète Gwen alors que son regard fini par capter à nouveau celui de l'homme à ses côtés. Ses sourcils se froncent quand sa vision se trouble à nouveau.

De quelle nature est la première hallucination de Gwen ?:

C'est un véritable soulagement que de pouvoir observer un visage familier dans une situation aussi déroutante, même si Gwen déteste se montrer en position de faiblesse. D'ordinaire, elle s'applique à donner une image élégante voir parfois froide et hautaine, peu accessible malgré ses sourires, forte et indépendante. Il est donc très perturbant de se laisser aller de la sorte face à quelqu'un à qui elle s'est déjà justement appliquée à montrer une image d'elle irréprochable.

« Vous ne refuserez pas mon offre de vous raccompagner cette fois-ci j'espère ? Parce que je crains de devoir insister. »

La voix de Thomas est si lointaine qu'elle l'entend à peine, faible écho alors qu'elle répète inlassablement qu'elle doit rentrer chez elle, le regard perdu. Perdre la vision des couleurs est quelque chose de vraiment perturbant. Les couleurs sont des signaux naturels qui aident à la survivre de chaque êtres vivants : le rouge montre habituellement le danger ou une interdiction, mais également la passion, voilà sans doute pourquoi les collègues aient choisi cette couleur pour robe et le rouge à lèvres. Dans un monde en noir et blanc, Gwen peine à s'appuyer sur le reste de ses sens, eux aussi embrouillés. Elle essaie donc de se concentrer sur quelque chose de logique : rentrer à la maison.

Seulement le destin semble en décider autrement et brusquement, Gwen repousse l'homme avec une violence non maîtrisée, laissant échapper un hurlement terrifié. Son regard effrayé peine à se détacher la vision d'horreur qui se déroule devant elle : des insectes en tout genre sortent des orifices du visage de Thomas. Mille-pattes, cafards, araignées et  autres coléoptères s'échappent par centaines de  la bouche, des yeux, des oreilles de l'homme. Les insectes descendent le long de Thomas pour se diriger comme une vague noire vers Gwen qui recule jusqu'au mur en tapant de ses hauts talons sur le béton. Peine perdue, si elle écrase quelques animaux, il y en a beaucoup trop.

« Gwen, Gwen écoutez-moi, ça n'est pas réel, vous avez été drogué. »

Les mots arrivent à peine au cerveau de Gwen, trop paniquée et angoissée pour écouter quoi que ce soit. Rapidement la blonde sent les milliers de pattes fourmiller sur ses jambes nues, se faufiler sous sa robe, sur ses bras, remontant vers son visage. En temps normal, Gwen se moque des insectes. Mais en voir autant et de cette façon créer une véritable crise de panique chez le Lieutenant, le tout accentué par sa vision déformée. Dans l'espoir de se débarrasser des insectes, Gwen se retrouve à se griffer elle-même, en vain. Il y en a toujours plus et la pression monte alors qu'elle ne distingue presque plus sa peau, les insectes grimpant désormais le long de son cou.
Alors qu'elle s'apprête à planter ses ongles, Gwen sent ses mains éloignées de son corps et ses poignets fermement tenu par Thomas. Dans une autre situation, la blonde ne se serait pas plaint de ce rapprochement bien que rapide mais, à toujours voir l'homme grouillant d'insectes, elle a plus envie de hurler d'avantage qu'autre chose.

Une main grouillante d'insectes se pose sur son front et tout s'envole, abrégeant le cri que s'apprêtait à pousser Gwen en gémissement de surprise. Les insectes ne sont plus, et ne reste que le coeur sur le point d'exploser de la jeune femme, ainsi que sa vision toujours hors-service et sa fièvre. Haletante, le regard toujours un peu perdu, elle commence à ouvrir la bouche pour demander à Thomas de la lâcher mais déjà, l'enfer recommence. Désormais, le sol semble visqueux, véritable bouillie de goudron dans laquelle le pieds des deux protagonistes s'enfoncent jusqu'aux chevilles. Il vaut quand même mieux cela que les insectes.

« Gwen, vous avez très vraisemblablement ingéré une substance hallucinogène. Il nous faut vous ramener chez vous, pouvez-vous vous souvenir de vôtre adresse ? »

La blonde plonge son regard légèrement vitreux dans celui de Thomas. Voilà qui est loin de la rassurer pour autant. Jamais elle n'aurait dut accepter cette mission stupide.

« Parfait, vraiment génial... » Même ainsi, le sarcasme du Lieutenant n'est pas bridé. « Oui je, j'ai une maison à Staten Island... Milo et Gouda... Enfin, Gouda c'est mon nouveau chat... » Voilà qu'elle avait du mal à aligner deux idées pour construire une phrase compréhensible. Un sursaut de peur empêche Gwen de reprendre la parole alors que du coin de l'oeil des créatures visqueuses passent à toute vitesse dans la rue, les yeux comme des soleils blancs, des rugissement monstrueux et inhumains s'échappant de leurs gueules. Puis tout redevient normal, des voitures Gwen, ce ne sont que des voitures. Son coeur bat tellement vite et son souffle est si rapide qu'elle semble pouvoir faire une crise cardiaque à tout moment.
« Nous ferions mieux de nous mettre en route. L'endroit n'est pas sûr.»

Finalement, Thomas libère ses poignets et elle croise ses bras devant elle en frissonnant de froid malgré la fièvre.  Elle ne peut qu’acquiescer ces mots mais actuellement, Gwen n'est pas certaine de pouvoir trouver un quelconque endroit sûr. Même si le bras dans son dos a quelque chose de rassurant, c'est sur ses gardes que la blonde peine à avancer avec l'Anglais à cause du sol trop mou aux allures de sables mouvants. L'environnement instable aux yeux de Gwen la fait littéralement angoisser et soudain, le ciel nocturne de New York n'est qu'un souvenir. Elle n'ose même pas dire un mot, le corps tendu par la peur, la gorge nouée.

« Gwen, peut-être devriez vous..»

Gwen suit le regard de Thomas en haussant un sourcil d'incompréhension. Ses yeux azurs peuvent alors à nouveau apercevoir les talons noirs hors de prix. La blonde fixe ses pieds en se demandant qu'est-ce que l'homme essaie de lui faire comprendre mais la réflexion ne dure pas longtemps : sans qu'elle ne comprenne la transition Gwen se retrouve à des milliers de mètres de hauteur. Les lumières de New York scintillent en contrebas des nuages nocturnes et cette vision lui fait pousser un cri. Elle n'a jamais autant crié que ce soir. Non, la nuit de noces, ça ne compte pas.
Son nouveau cri de frayeur attire l'attention de Thomas qu'elle sent se raidir. Difficile de dire si c'est alors lui qui la serre ou elle qui se serre contre lui. Un soupire de la part de l'homme la fait culpabiliser, loin de se douter qu'il n'est pas exaspéré par elle-même -en tout cas pas encore.

« Ex-excusez-moi, » souffle Gwen d'une voix rauque et penaude, evitant de regarder en bas.

«  Il faut les enlever Gwen, vous ne pourrez pas continuer avec. »

A ces mots, Gwen lève les yeux vers le visage de Thomas, le regardant comme si c'était lui qui était cinglé.

« Nous allons tomber si j'enlève mes chaussures, » dit la blonde sans même se rendre compte de l'énormité de sa bêtise, réellement persuadée d'être à des centaines de kilomètres du sol.
Il faut le regard de Thomas et une parole de sa part pour se souvenir qu'il ne s'agit "que" d'hallucination... Mais enlever ses talons reste quand même plus facile à dire qu'à faire dans cette situation, les chevilles chatouillées par les nuages.

« Bon, oui, très bien... » marmonne le Lieutenant en fermant les yeux dans une tentative de se rassurer. L'une de ses mains vient chercher celle de Thomas avec fébrilité, en quête de ce contact chaud qui la raccroche à un brin de réalité. D'un mouvement, elle enlève ses chaussures comme elle le fait en rentrant à la maison d'ordinaire et ne peut retenir une exclamation de soulagement en sentant la sensation rassurante du béton sous ses pieds nus. Ses paupières maquillées s'ouvrent et un sourire se dessine sur ses lèvres hésitantes. La sensation de vertige a disparue et en quelques pas supplémentaires, après avoir ramassé les talons de sa main libre, Gwen et Thomas sortent enfin de la ruelle.

La rue principale est animée, typique des nuits New Yorkaise, et si dans un premier temps voir ce monde rassérène Gwen, elle se sent rapidement oppressée. Les passants, sans doute intrigués par cette blonde pieds nus à la robe vulgaire au bras d'un élégant jeune homme, lancent des regards curieux au curieux et improvisé couple. Ces simples regards, Gwen les perçoit comme des menaces alors que tous les visages autour d'elle s'assombrissent jusqu'à devenir de véritables gouffres noirs avec seulement deux lueurs blanches en guise d'yeux. Elle essaie de les ignorer, se concentrant sur la chaleur de la main de Thomas dans la sienne, tandis qu'elle tente de retrouver où est garée sa voiture. Difficile pourtant de la louper : une Lamborghini Aventador à la peinture noire matte ça ne court pas les rues de Hell's Kitchen.

Seulement voilà, les rues de Hell's Kitchen ne ressemblent même plus à des rues. Les immeubles ont disparus, les maison, les bars et les restaurant se sont envolés. A la place, des arbres, immenses, comme Gwen n'en a jamais vu de sa vie même dans des films de science-fiction. C'est plutôt joli, même en vision monochrome, impressionnant même. Les odeurs sont étranges aussi. Mais la blonde n'a guère le temps de s'attarder sur l'admiration du paysage car dans le feuillage tout autour, s'allument les mêmes lueurs que sur les visages noirs des passants. Des murmures s'élèvent, tout bas, jusqu'à devenir des hurlements aigus et inhumains.
Gwen lâche ses talons et se tourne vers l'anglais, enfouissant son visage contre lui pour ne pas regarder ces étranges yeux qui, désormais, surplombent des bouches aux dents acérées et à l'haleine putride.

C'est une femme à nouveau effrayée que Thomas à contre lui, et qui souffle dans son cou sans se rendre compte de la véracité du double-sens de ses mots : « Mon Dieu, faites que ça s'arrête, pitié. »

En tant normal, Gwen n'est pas du genre à prier ou à vouloir se faire protéger, bien au contraire. Elle a l'habitude de vivre seule, de se défendre seule, et de ne demander de l'aide qu'à soi-même. Il faut croire qu'à situation exceptionnelle, réactions exceptionnelles. La jeune femme bouge légèrement la tête en ouvrant les yeux pour voir si les visages démoniaques sont partis mais ce qu'elle voit bloque un sanglot dans sa gorge.

« Non, pas ça... »

La forêt est toujours là, mais en flammes à présent, et les visages noirs autrefois impersonnels représentent alors une personne disparue depuis longtemps.

Qui est la personne que voit Gwen dans cette hallucination ?:

Le ridicule est à son summum. Gwen est une femme qui se targue d'indépendance et de force chaque jour de sa vie, le prouvant à son travail comme dans sa vie privée, à ses amis comme à ses collègues et supérieurs. Elle ne quémande jamais d'aide, pour quoi que ce soit, et préfère se débrouiller toute seule pour ne rien devoir à personne d'autre qu'elle même.
Et voilà que ce soir, elle se retrouve totalement dépendante d'un homme. Sans Thomas, elle serait sans doute déjà morte, et cette constatation lui fait froid dans le dos. Qu'elle idiote fait-elle.
Ses hallucinations et sa fièvre n'arrangent en rien son état et c'est presque avec honte qu'elle se tient à Thomas pour avancer dans la rue hostile à ses yeux. Car si la présence de l'anglais est rassurante et qu'elle lui voudra une reconnaissance éternelle pour son aide, la jeune femme est mortifiée sous l'humiliation et l'embarras de la situation. De plus, dans un éclair de lucidité, elle se demande ce qu'elle va bien pouvoir dire à son supérieur pour plaider sa cause concernant la mort du proxénète.

Cet instant de clarté ne dure cependant pas et vint le moment où Gwen se retrouve face aux nombreux visages effrayants prenant les traits de son défunt père. Il n'a cependant rien de l'homme admirable qui fut un modèle pour son enfant et comme les visages l'instant d'avant, il possède ces mêmes yeux étranges, ainsi qu'une bouche bordée de dents pointues. C'en est trop pour la policière qui enfouit son visage contre le cou de Thomas dans un geste de désespoir. Décidément, elle devra beaucoup à cet homme pour sa présence.
Alors que la blonde prie sans savoir que son souffle chaud balaye le cou d'un dieu, elle se crispe un instant en se sentant soulevée de terre, craignant une autre hallucination. Mais un regard lui démontre que ce n'est que Thomas qui la porte désormais dans ses bras et après un autre coup d'oeil autour d'elle, Gwen cache à nouveau son visage dans le creux de son cou, la respiration difficile. Les flammes, qu'elle sait toujours les entourant sans les blesser pour autant, serrent son coeur avec une force inouïe. La douleur est presque physique, et tire un gémissement à la blonde qui presse les paupières fermement. Si les flammes ne mordent pas leurs chairs, elles ont cette odeur de fumée et de mort qui ramène sans cesse Gwen quatre ans plus tôt. Chaque fois qu'elle sent cette odeur âcre, même au quotidien et dans des situations normales, elle ne peut s'empêcher de se souvenir de l'invasion de New York. Et donc de la perte. Du deuil. Son psychiatre de l'époque lui a expliqué qu'on appelle ça la mémoire olfactive, souvenirs qui résistent au temps qui passent et qui sont ravivés par une odeur simple mais caractéristique.
Déchirée par les tourments qui géhennent son esprit, elle ne se rend même pas compte que l'Anglais la porte jusqu'au devant d'une boutique où il la dépose.

« Qui que soit l'homme que vous voyez, il n'est que dans vôtre esprit. Chassez-le. »

La voix de Thomas a encore cet effet rassurant sur Gwen qui prend une lente inspiration. Elle commence à se demander comment il peut savoir autant de choses, elle n'as pas parlé de ce qu'elle voyait, comment peut-il savoir que c'est le visage d'un homme qui tangue devant ses yeux ? Encore une fois, la blonde n'a pas vraiment le temps de réfléchir plus au sujet, d'une part à cause de son esprit toujours embrumé par la fièvre, d'autre part car Thomas la fait à nouveau sortir de ses pensées. Cette fois, c'est en prenant un de ses pieds nus, sale d'avoir fait quelques pas en plein New York. La propreté des sols et des rues n'est pas une des qualité de cette ville.
Le geste inattendu de l'homme et la sensation de son doigt remontant le long de sa voûte plantaire tirent un éclat de rire à Gwen, ne se sachant pourtant pas chatouilleuse, ainsi qu'un frisson non négligeable.

« Thomas, qu'est-ce que vous faites ? » souffle la blonde à la fin de son éclat de rire, les joues non plus seulement rosée par la fièvre mais maintenant aussi par l'attitude, on peut le dire, plutôt galante de l'Anglais.

« Laissez-vous faire, ça ne sera pas long. »

Difficilement en état de le contredire, Gwen laisse donc faire l'homme, rejetant sa tête en arrière. A nouveau, la sensation étrange sous son pied fait frémir la jeune femme qui ferme brièvement les yeux sous celle-ci. L'air frais de la nuit lui fait du bien et un instant, elle se dit qu'elle pourrait dormir sur place, ce ne serait pas un grand problème.
Une nouvelle sensation fait légèrement sursauter Gwen qui baisse à nouveau les yeux vers Thomas pour le voir en train de chausser ses pieds nus d'une paire de bottes sorties de nulle part. Les sourcils froncés et la bouche entrouverte, perplexe, la blonde laisse cependant l'homme faire sans vraiment trop comprendre ce qu'il se passe. Est-ce une autre hallucination ? Celle-ci est en tout cas agréable et ses pieds n'ont jamais été dans des chaussures plus confortables que ça.

« Restez là un instant, ne bougez pas, je reviens. »

Gwen répond d'un simple hochement de tête alors que son gentleman s'éloigne. Ses yeux azurs descendent vers les nouvelles bottines et elle ne peut s'empêcher de sourire un peu, perchée dans son état second, car elle les trouve magnifique en dépit de sa vision toujours monochrome. Enjouée par cette nouvelle acquisition, Gwen se lève pour faire quelques pas avec ses nouvelles chaussures. Elles sont décidément plus confortables que n'importe quelle autre paire qu'elle a put essayer dans sa vie entière, et, naïvement, elle se demande si elle pourra les garder. Il faut dire qu'elles seront parfaites pour aller bosser.

Toute à ses pas, presque sautillante, Gwen ne se rend pas vraiment compte qu'elle s'éloigne de Thomas, partit héler un taxi. Les hallucinations semblent se calmer pour l'instant et comme une enfant, elle suit une ligne invisible au sol alors qu'elle sent une main se poser sur son épaule nue.

« Vous revoilà, Thom... » commence la blonde en se retournant avant de s'interrompre.

Il ne s'agit pas de Thomas mais de deux hommes qu'elle se souvient avoir vu dans le bar en compagnie du proxénète. Sans nul doute ont-ils trouvé le corps de  leur comparse en sortant du bar, inquiets de ne pas le voir revenir. Il n'est pas difficile de repérer Gwen dans la rue entre sa chevelure blonde et sa silhouette moulée dans la robe rouge, alors elle n'est au final pas étonnée de les voir. Même si pour l'instant elle ressemble plus à une prostituée ou une escort girl, la blonde pousse un soupir et croise les bras de son célèbre air hautain, caractéristique du flic qui sommeille en elle.
Alors qu'elle s'apprête à ouvrir la bouche pour leur demander avec un certain sarcasme de déguerpir, une gifle s'abat sur sa joue.

« L'abîme pas trop, les clients aiment pas quand les filles sont trop abîmées, » lance un des hommes à celui qui vient de frapper Gwen avec force.

Déjà en mauvaises conditions, la blonde sent sa tête lui tourner sous la gifle monumentale qu'elle vient de se prendre. Sous le choc, l’intérieur de sa joue s'est entaillé sur ses dents et elle crache littéralement du sang au visage de l'homme qui l'empoigne par le bras.
Il n'apprécie guère et son collègue se joint à lui pour maîtriser la blonde qui se débat comme une furie, finissant par mordre une main qui passe devant elle, donnant un coup de pied dans un entrejambe. Malgré sa véhémence, l'état de Gwen ne lui permet pas de se défendre au mieux contre les deux hommes qu'elle aurait put mettre au tapis sans problème en temps normal et, inévitablement, elle se fait pousser de force dans une berline noire.

Un homme est déjà au volant, mettant le contact dès que Gwen est dans le véhicule. Celui qui l'as frappée s'installe avec elle sur la banquette arrière, l'autre prenant place sur le siège passager. La voiture démarre en trombe et file à travers Manhattan.
Elle essaie de reprendre ses esprits mais la tâche est hardie, et son front brûlant se pose contre la vitre teintée. Son souffle créer un cercle de buée, d'une main tremblante elle repousse celle de l'homme qui vient sur sa nuque alors qu'il ricane.

« Tu feras moins la maligne quand on arrivera, chérie. »

Son haleine pue l'alcool et le tabac froid, faisant grimacer la blonde. Tournant le visage vers lui, elle remarque qu'il s'est un peu trop rapproché. Autant en profiter non ? Après une demi-seconde de réflexion, Gwen donne un coup de tête à l'homme tout en remontant sa robe pour attraper une des lames accrochées à son porte jarretelle. D'un geste, elle s'avance vers le siège conducteur et plaque violemment la lame sous la gorge du chauffeur, tendant sa jambe droite dont la belle botte vient s'écraser sur le visage déjà meurtri de l'homme à ses côtés, le tenant à distance.
C'était sans compter sur le passager qui sort un neuf millimètres et l'enfonce contre la tempe de la blonde.

« Recule ou je t'explose ta jolie petite tête blonde, » menace l'homme armée en enlevant la sécurité de son arme dans un cliquetis que Gwen ne connaît que trop bien.

L'instant semble se figer dans la voiture alors que Gwen hésite. Au bout de quelques secondes, elle se résigne cependant, peu désireuse de mourir ce soir. Elle laisse tomber la lame, enlève son pied du visage de son voisin de siège et immédiatement ce dernier la frappe à l'arrière de la tête. En dépit de ses efforts, Gwen sombre dans l'inconscience.

Une dizaine de minutes plus tard, une sensation glacée réveille Gwen dans un cri et un sursaut. Hagarde, elle regarde autour d'elle. L'inconscience ne lui a pas permit de suivre le trajet de la voiture mais elle se trouve clairement dans un sous-sol, une sorte de vieux parking abandonné et aménagé avec des tables, des boxes fermés par des rideaux. L'humidité prend à la gorge, ainsi qu'une odeur de renfermé. Depuis les boxes on entend des plaintes, des râles, on perçoit des ombres à travers les rideaux.
Gwen essaie de se débattre mais elle se trouve sur une chaise, poings liés dans le dos. En face d'elle, un homme, différent de ceux de la voiture. A sa gauche un second, c'est lui qui lui a jeté un seau d'eau glacée pour la réveiller. Le coeur qui s'emballe, Gwen essaie de se calmer en respirant normalement. Elle s'est presque habituée à la vision monochrome et les hallucinations sont parties pour l'instant. La fièvre elle est toujours bien présente, malgré l'eau froide.
Ses yeux bleus se lèvent vers l'homme en face d'elle. Il a un air de famille avec la cible de sa mission râtée. Frère ou cousin sans doute. Son sourire est carnassier et n'inaugure rien de bon. Comme l'autre précédemment dans la ruelle, il s'approche de Gwen tel un prédateur, se penchant sur elle, prenant son menton fermement entre ses doigts. Bien différemment de la façon dont Thomas le fait. Les pensées de Gwen s'échappent vers l'anglais. Elle espère qu'il va bien, que d'autres de ces criminels ne lui sont pas tombés dessus, même si il a prouvé son habileté à se défendre.

« C'est une belle pièce que me rapporte ce soir, » souffle l'homme d'un ton doucereux qui fait frémir de dégoût la concernée. « Tu vas devenir une attraction de choix dans notre bordel. »

« Tu crois vraiment que je vais me laisser toucher par tes porcs ? » proteste Gwen entre ses dents, secouant le visage pour se défaire de la main du proxénète.

« Oh que oui, tu vas supplier pour ça, » affirme t'il en souriant d'avantage. De sa main libre, il claque des doigts et l'homme au seau revient dans le champs de vision de Gwen avec une seringue à la main. « Tu vas supplier pour ça, car ça sera pour toi le seul moyen d'avoir ceci, » ajoute l'homme en secouant la seringue sous les yeux de la policière.
Cette dernière est loin d'être née de la dernière pluie, elle sait comme ces gens là opèrent. Ils embarquent des filles, les droguent jusqu'à la dépendance, pour ensuite les faire coucher. Alors, baiser avec un client est le seul moyen d'avoir une dose d’héroïne. A bout du tunnel : une mort par overdose ou violence d'un client dont le fantasme est d'étrangler la pute qu'il encule.
Souvent, ce sont des filles beaucoup plus jeunes que Gwen, à peine majeures, mais il faut croire qu'elle a droit à un traitement de faveur.
A nouveau, Gwen essaie de se débattre. En vain. Cette fois, la situation semble vraiment désespérée et elle ferme les yeux en sentant la pointe de l'aiguille entamer son épiderme.

Le souffle de Gwen se bloque dans sa gorge alors que la pointe de l'aiguille se fait sentir contre la peau de son bras, dont les poils blonds et clairs se hérissent. La peur lui donne la nausée. Elle doit fermer les yeux pour ne plus voir le visage de son agresseur, rendu d'autant plus glauque par sa vision monochrome. Son coeur cogne contre sa poitrine, cette dernière se soulevant frénétiquement sous la peur accentuée par les effets toujours présents du cocktail empoisonné. Heureusement, les hallucinations ont disparues.

Au moment où le proxénète commence à appuyer son pouce contre la seringue, cette dernière vole en éclats, le verre blessant sa main et lui arrachant un juron. Cela fait ouvrir les yeux à Gwen qui regarde fébrilement autour d'elle. Les autres hommes semblent tout aussi étonnés qu'elle.
Sa robe trempée la fait grelotter, ses cheveux blonds gouttent sur ses épaules nues. L'agent des forces de l'ordre claque presque des dents alors que le proxénète revient avec une nouvelle seringue et un air énervé. C'est à cet instant que Gwen se crispe malgré elle, retenant son souffle, sentant des mains fraîches se glisser doucement sur son visage. De sa mâchoire vers son crâne, comme une caresse légère mais assurée. Cette sensation est la dernière chose que Gwen ressent avant de sombrer.


Gwen soupire dans son sommeil. A travers ses paupières fermées, elle peut percevoir qu'il ne fait pas complètement noir. Le jour est sans doute déjà levé. Se pourrait-il qu'elle n'ai pas entendu le réveil ? Pourtant dans ces cas là, Milo vient la réveiller avec attention. Peut-être dort-il encore lui aussi.
Une grande lassitude est présente dans tout son corps, les membres lourds. Elle n'a pas envie de se lever. Son lit est bien trop confortable.
Pourtant, un bon nombre de choses inhabituelles viennent se heurter à l'esprit embrumé du lieutenant. L'odeur de lessive n'est pas la même qu'à l'ordinaire, la texture des draps non plus. Alors qu'elle tente de se retourner sur le ventre, son corps entier semble hurler de douleur. Son crâne explose, ses poignets la brûlent. Sa bouche est pâteuse, et finalement, alors qu'elle peine à ouvrir les paupières, la lumière de la chambre agresse ses yeux azur qu'elle s'empresse de fermer à nouveau. Un gémissement rauque accompagne le mouvement de ses mains qu'elle vient presser contre ses paupières. Le lourd maquillage qui a coulé pendant la soirée tâche ses doigts, s'étale autour de ses yeux, abîment ses cils.

Une nouvelle tentative pour ouvrir les yeux qui cette fois, se solde d'une réussite plus ou moins convaincante. Parallèlement, Gwen se redresse tant bien que mal, déboussolée de ne pas reconnaître l'endroit où elle se trouve. C'est le fait de toujours voir dans des teintes de gris qui fait recouvrir un peu ses esprits au lieutenant. En partie tout du moins. Des bribes de l'altercation dans la ruelle derrière le bar, cet anglais au visage familier qui lui vient en aide et tente de la faire rentrer chez elle... Puis une voiture, le froid d'une arme contre sa tempe, et le néant.
Gwen fronce les sourcils et en se frottant la nuque, tourne la tête machinalement. Sous la surprise de ne pas être seule tout d'abord, elle ouvre la bouche mais ne peut retenir une exclamation en reconnaissant Thomas au dos criblé de balles, dans la salle de bain jouxtant la pièce.

« Oh mon... Thomas ! »

Sans qu'une seconde ne passe après ses mots hésitants et inquiets, Gwen descend du lit tant bien que mal à cause de son corps engourdit et se précipite dans la salle de bain. Elle doit s'appuyer brièvement contre l'encadrement de la porte car la tête lui tourne de s'être levée aussi rapidement mais elle n'y prête guère attention.

« Est-ce que ça va, vous... Seigneur, que s'est-il passé ? »

L'incompréhension est clairement visible sur le visage de la jeune femme avant que celle-ci ne se place derrière Thomas. Avec effroi, la blonde observe les quatre balles fichées dans le dos de l'anglais. Avec sa vision entravée, elle ne perçoit que des tâches aux teintes de gris et de noirs, mais devine clairement les bleus qui s'étendent autour des impacts de balles. Une main se lève, doigts tremblants, venant effleurer la peau meurtrie. A nouveau, Gwen sent son souffle se bloquer dans sa gorge. Même dans un état un peu déboussolé, les pensées embrouillées, l'agent de police essaie de se raccrocher au peu de logique qu'il lui reste.
« Ces balles auraient dut vous tuer... » Les mots sont à peine soufflé, plus pour elle-même que pour l'homme concerné. La situation semble irréaliste. Aussi chimérique que cette fameuse nuit où Gwen s'est retrouvée confrontée à Dyson, mort et enterré quatre ans plus tôt. Pour autant, en l'instant présent, la blonde repousse les théories et mauvaises pensées qu'ils lui viennent à l'esprit. En ces minutes, la seule chose qui doit compter aux yeux du lieutenant est que l'homme dans cette pièce lui a sans aucun doute sauvé la vie une seconde fois après l'épisode de la ruelle. Elle se racle la gorge. « Asseyez-vous, Thomas, puisque j'imagine qu'aller à l'hôpital n'est ni une option, ni une nécessité,» intime t-elle d'une voix basse.

Le regard émeraude que lui porte l'anglais semble à la fois méfiant et intrigué, mais il finit par suivre le geste et l'invitation de Gwen à s'asseoir sur le bord de la baignoire. La jeune femme se retourne vers le lavabo, surmonté d'un miroir. Croiser quelques secondes son reflet lui fait peur et elle s'accroupit pour ouvrir les portes du meubles supportant les vasques, afin d'un sortir une serviette immaculée et l'un de ses gobelets qu'ils mettent à disposition pour les brosses à dents.
Exécuter ces gestes permets pour l'instant à Gwen de ne pas trop réfléchir. A la condition de Thomas. A ce qu'il a put se passer pour qu'il se retrouve blessé par balles. A ce qu'il aurait put arriver s'il n'avait pas été à ses côtés ce soir.

Gwen prend place sur le rebord de la baignoire juste derrière l'anglais. La serviette sur ses genoux, elle coince le bord du gobelet entre ses dents et inspire profondément. Ce n'est pas la première fois qu'elle voit des blessures par balles, qu'elle les aient infligées ou subit comme le prouvent certaines cicatrices cachées sous sa robe. Mais ce qu'elle a sous les yeux ne ressemble en rien à ce qu'elle a déjà put observer. Au final, on dirait que la chair de l'homme a agit comme un gilet pare-balle, empêchant ces dernières de pénétrer en lui. Gwen se fait violence pour arrêter d'analyser les choses et, s'aidant de ses ongles, ôte les balles du dos de son sauveur du jour. Les bouts de métal tombent un à un dans le gobelet qu'elle finit par poser au sol une fois cette tâche terminée. Il saigne à peine mais les bleus témoignent de la puissance des impacts. Gwen fait couler l'eau chaude de la baignoire pour en imbiber un peu le coton de la serviette, qu'elle vient doucement et avec soin, passer sur les blessures qui paraissent de plus en plus superficielles.

D'un bond, Gwen se relève en laissant tomber la serviette, oubliant de refermer l'eau. Comme sous le contrecoup de la soirée dont elle ne se souvient qu'à moitié, de nouvelles bouffées de chaleur s'emparent d'elle. Cette fois, elle sait que ce n'est même pas la faute au précédent cocktail. Elle a juste besoin d'air. Ses pas la mènent à la fenêtre de la chambre qu'elle ouvre sur la nuit New Yorkaise. S'accoudant au bord de la fenêtre, le lieutenant se penche légèrement en avant pour inspirer et expirer longuement. Malgré la pollution de cette ville où elle a toujours vécu, l'air nocturne lui fait du bien. Calme un peu ses nerfs à vifs, apaise son esprit. Elle reste ainsi quelques instants avant de se tourner vers Thomas.

Le combat entre ses pensées est désormais trop important pour être repoussé. Cet homme, qu'est-il vraiment ? Confuse, Gwen se perd au milieu de son propre esprit, déjà fragile depuis le début de la soirée. Bien entendu, elle est soulagée que Thomas ne soit pas dans un état critique ou pire suite à ses blessures. Après tout, et même si c'est un peu prématuré, elle apprécie la compagnie de l'anglais, et ne voudrait pour rien au monde qu'il lui arrive quelque chose à cause d'elle. D'un autre côté, la résistance à ces tirs prouve que Thomas n'est pas humain, et là, c'est le début des ennuis. Il n'est guère citoyen Américain et la loi du Registration Act ne s'applique donc pas. Mais il n'en reste pas moins un plus qu'humain et elle, un des membres les plus actifs du Parti Collectif.
Mais peut-elle vraiment douter de cet homme qui a mis sa vie en danger pour la sienne, et visiblement, à plusieurs reprises ?
Elle se rend compte que cela fait plusieurs  minutes que ses yeux sont accrochés à Thomas, et soupire, les joues rougissantes.

« Pardonnez moi, » souffle la blonde en baissant les yeux. « Je ne voulais pas être impolie. C'est juste... » Juste quoi ? Gwen s'insulte intérieurement pour son ingratitude face à la personne à qui elle doit sa vie. Mais c'est plus fort qu'elle. Elle ne peut s'empêcher de penser à Dyson. Qui était mort dans cette explosion, les chaires calcinées, les os en cendre. Qu'elle avait revu en mission par hasard quatre ans plus tard. Dyson, sur qui elle n'a pas hésité à tirer une balle pour obtenir des réponses à son silence, sa disparition. En vain. La New Yorkaise se fait violence pour arrêter de comparer Dyson et sa malhonnêteté sur sa condition, à Thomas et sa bienveillance à son égard malgré les conséquences que cela peut engendrer pour lui-même. « Je suis désolée, » répète Gwen en se frottant à nouveau la nuque. Elle se sent sale, dans tous les sens du terme. « Que s'est-il passé, Thomas ? Je me souviens du bar et... Des hallucinations, d'ailleurs.. Ma vision est toujours étrange. Mais je n'arrive pas à savoir comment nous sommes arrivés ici et comment vous...  » Les mots s'étranglent dans sa gorge. « Comment vous avez été blessé... » Bien que Thomas ne semble plus porter de séquelle des impacts de balles, la culpabilité de Gwen se manifeste au fond de sa voix. Sans ses capacités quelles qu'elles soient vraiment, Thomas serait mort par sa faute ce soir.

Les reins appuyés contre le rebord de la fenêtre, Gwen se sent impolie, ingrate, et honteuse. Au milieu de sa confusion et de ses questions, elle culpabilise d'avoir, ne serait-ce qu'une seconde au milieu des son inquiétude, ressentit du dégoût à l'égard de Thomas. C'est pour cette raison qu'elle a cessé d'éponger son dos pour se précipiter à la fenêtre, prendre l'air frais de la nuit. Face à ces blessures, une petite voix maligne n'avait eu de cesse de lui marteler que Thomas n'était pas humain, qu'il représentait finalement tout ce qu'elle déteste.

Mais en croisant à nouveau les émeraudes de l'anglais, Gwen avait sentit tout cela s’effondrer. Comment pouvait-elle lui tenir rigueur de cela après tout ce qu'il venait de faire pour elle ? Il s'occupait d'elle depuis le début de la soirée, avait même risqué sa vie pour elle, et voilà comment elle le remerciait. En le traitant de monstre quelque part au fond d'elle. Elle se donne elle même la nausée, s'étonne de faire preuve d'aussi peu de reconnaissance envers la personne à qui elle doit la vie, et sans doute bien plus précieux encore.
Finalement, les questions fusent, reflet évident de son incompréhension.

« Vous n'avez pas à vous excuser, c'est à moi de le faire. Je n'aurais pas dû vous laisser seule, pas dans votre état, même pour l'espace de quelques secondes. Je suis parti chercher un taxi, et à mon retour, vous n'étiez plus à l'endroit où je vous avais laissé. »

Honteuse, embarrassée d'avoir ainsi filé sans même s'en rendre compte, ses joues ne font que rougir de plus belle. Son regard limpide suit à nouveau Thomas qui retourne à la salle de bain. Dos intact. Elle ferme brièvement les paupières et quand elle les ouvre à nouveau, l'anglais est face à elle, lui tendant une serviette. Ses doigts accrochent le moelleux de la serviette immaculée.

« Merci... »

Alors que Thomas retourne vers le lit pour s'y installer en enfilant son polo abimé, le lieutenant commence à frictionner doucement ses cheveux blonds trempés pour une raison... encore obscure.

« Je vous ai cherché durant un bon moment, j'étais prêt à appeler la police lorsque j'ai enfin réussi à vous remettre la main dessus. Je n'étais pas le seul sur les lieux, trois hommes étaient avec vous, les mêmes qui se trouvaient dans le bar plus tôt dans la soirée. J'ai tenté de m'interposer, et l'un d'entre eux à fait feu. » Thomas lève les yeux vers elle et Gwen soutient son regard en continuant de sécher doucement ses pointes blondes, les sourcils se fronçant au fur et à mesure de son récit. « Heureusement pour moi, j'ai la peau épaisse. Les hommes ont paniqué et se sont enfuit, les coups de feu avaient attiré l'attention, nous n'étions pas si loin du centre ville. Vous étiez encore délirante, plus que je ne vous avez encore vu au cours de la soirée. J'ai réussi à vous ramener ici dans le but d'éviter la police. Je n'étais pas certain que vous ayez besoin de ce genre de publicité, compte tenu de votre travail. »

Si machinalement Gwen hoche la tête pour montrer à son interlocuteur qu'elle l'écoute toujours, elle se met aussi à faire les cents pas dans la chambre. Serviette sur la nuque, qu'elle fait finalement glisser sur ses bras frais, signes qu'ils ont été mouillés eux-aussi. Tout comme sa robe.

« Il y a de quoi vous vêtir un peu plus chaudement dans la salle de bain, vous pourrez au moins vous changer, si vous comptez passer la nuit ici. La chambre est payée, vous n'avez pas à vous en faire à ce propos. »

Toute à ses pensées, la blonde sursaute légèrement en entendant la voix de Thomas résonner à nouveau et c'est sur un simple hochement de tête qu'elle se dirige vers la salle de bain. Elle meurt d'envie d'une douche mais elle sait qu'en prendre une durerait trop longtemps et elle ne désire pas faire attendre Thomas de l'autre côté de la porte.La jeune femme se débarrasse de sa robe, ses sous-vêtements eux aussi trempés et elle s'arrête en enlevant ses chaussures. Ses sourcils se froncent de plus belle sous l'incompréhension. Avoir la peau épaisse, soit. Faire apparaître des objets palpables ? Cela passait moins. En enfilant le peignoir moelleux, confortable, elle ajoute cela à la liste des questions qu'elle n'est pas encore certaine de poser. Elle prends également quelques instant pour essuyer son visage du maquillage ayant coulé avant de revenir dans la chambre.
Toujours sur le bord du lit, Thomas tords ses mains nerveusement. Il reprend la parole au moment où la policière prend place à côté de lui.

«  Je suis navré de ne pas avoir été honnête envers vous, concernant... Et bien, vous savez. Comprenez bien, ce n'est pas la première chose que l'on dit à un inconnu que l'on rencontre, et après avoir discuté de vos positions l'autre soir, je ne me sentais pas l'envie de jeter un froid entre nous. Je pense pouvoir dire que nous avions tous les deux besoin d'un compagnon de soirée pour cette nuit de gala caritatif ennuyeuse à mourir. »

« Cessez donc de vous torturer avec ça, Thomas, » souffle la jeune femme en posant délicatement ses mains sur celles du brun en soutenant son regard. « En un sens je comprends vos raisons, et même si ce n'était pas le cas, qui suis-je pour vous reprocher quoi que ce soit ? » Elle esquisse un petit sourire en pressant ses mains doucement. « Tout est encore tellement confus, mais je sais une chose. Sans vous ce soir, je n'aurais peut-être pas la chance d'être en vie. Ou alors je le serais et dans des conditions pires que la mort. Et puis... Vous n'aviez aucune obligation de me dire quoi que ce soit, en dépit de mon métier ou du fait que je sois membre du Parti Collectif. Vous n'êtes pas citoyen de l'Etat de New York, la loi du Registration Act ne s'applique pas vraiment aux touristes je pense, même récurrents. » La blonde laisse échapper un rire nerveux en regardant brièvement autour d'elle. « Et pour la chambre, combien je vous dois ? Vous n'allez pas payer pour moi tout de même, j'insiste pour... » La blonde se mord la lèvre sous le regard de Thomas et reprend avec un sourire gêné. « J'imagine que je n'ai guère le choix, n'est-ce pas ? » Elle ôte ses mains, toujours sur les siennes sans qu'elle ne s'en soit aperçu, et soupire en se massant l'arrête du nez. « Comment suis-je donc censé vous remercier pour votre bienveillance ? »

Si elle était croyante, Gwen aurait dit que Thomas était un ange tombé du ciel. Un véritable cadeau. Un don pour affronter l'adversité. Mais la blonde ne l'est pas. Elle ne croit qu'en l'humain, en la justice et en la science. Pour toute chose, il doit se trouver une explication relationnelle. Logique. Nerveusement, elle frotte ses poignets endoloris et encore rougis.