Oiseaux de nuit (Bucky & Clint)

Oiseaux de nuit.

Une mare rouge, dégoulinante et poisseuse qui se mêlait à une chair parsemée de cicatrices avant de s'étaler sur la surface plane du béton froid. Le sang le baignait, du moins, il baignait dans le sang. Peut-être était-ce le sien, ou celui d'un énième inconnu assassiné, mais ça n'avait pas d'importance. Le liquide de vie n'avait pas de nom, il l'avait appris à ses dépens au fil des années à servir. À obéir. L'odeur métallique qui remontait à ses narines n'avait rien de ragoûtante, au contraire, elle lui donnait la nausée et il ne savait dire si elle venait de la flaque qui l'entourait ou de sa prothèse entachée où s'entrecroisait les plates vrombissantes et la couleur écarlate. Ses yeux humides et écarquillés se levèrent vers une silhouette qu'il ne connaissait que trop bien, et ce, même après toutes les lavages de cerveau par lesquels il passait. Pierce. Un murmure qui brisa la barrière de lèvres trop souvent restées collées auquel une réponse fut ronronné. "хорошую работу, солдат."

La respiration accélérée, battements de son cœur effréné provoquant l'élévation de son torse trempé, Bucky se redressa d'un mouvement fluide qui lui était familier. Il prit une profonde inspiration, cherchant à retrouver l'air dont ses poumons avaient été vidés suite aux quelques terreurs nocturnes qui avaient troublé son sommeil si léger. Quelques minutes étaient nécessaires afin de se calmer, sa tête se baissant comme en signe d'abandon bien que la signification de ce geste prosaïque n'évoquait que la profonde fatigue qui le l'embaumait. Ne pas dormir était frustrant, ce n'était pas une nuit, pas deux, mais des dizaines qui s'accumulaient sans qu'il ne puisse s’abandonner aux bras de Morphée. Lorsqu'il ne tentait pas, vainement, de fermer les yeux dans le but d'accéder aux pays des rêves, il se voyait occupé par les diverses tâches que la construction d'une nouvelle équipe nécessitait. Ou obligé de s'adonner l'entretien d'un corps usé, exercice qu'il gardait pour les nuits où, sachant très bien qu'il ne sommeillerait pas, il errait avec au moins une tâche à laquelle s'atteler. Pour ne pas se retrouver empli de frustration, rage sourde qu'autrefois il aurait évacué par des heures à hurler. Pleurer. Prier une cause en laquelle il ne croyait plus, avait abandonné.

James abandonna l'idée de tâter le dessous de son oreiller en quête d'éventuelles armes. Il avait passé ce stade, celui où les craintes qui tendaient à le faire vomir de la bile n'étaient que de vagues fantômes, boulets qu'il traînait dans une conscience en pièces, et n'avaient plus besoin d'être effacés au contact glacial d'un pistolet. Ces visions n'étaient pas réelles et ne disparaîtraient pas plus vite s'il se mettait en tête de les poignarder. Néanmoins, il aurait aimé se raccrocher à du concret et si Sam ne lui avait pas expliqué que dormir avec son glock n'était pas sain, il l'aurait compulsivement serré entre ses doigts. Ces derniers glissèrent entre ses mèches mouillées en prenant soin de les dompter un tant soi peu avant de les attacher à ce qui s'apparentait le plus à un chignon, chassant l'humidité et lui dégageant ainsi la vue lorsqu'il se décida à glisser hors des draps.

Ce fut par instinct qu'il se dirigea vers la cuisine, lieu où il passait le plus clair de son temps après avoir été réveillé. Comme il venait de le faire. Et comme c'était le cas depuis qu'il avait ramené Steve sur le bord de la rive. Le blâmait-il ? Non. Le grand Captain s'imposait déjà assez de torts pour qu'il n'ait à lui en rajouter. Tomber du train avait été son erreur, aller à l'encontre de ce que HYDRA lui susurrait également. La vie serait peut-être plus simple s'il n'avait pas cassé ses précieuses chaînes, semblables à une cage d'or où la délivrance de la glace lui était offerte après de missions bien effectuées. Désormais, il avait la joie de goûter à la fuite et à l'éveil perpétuel.  Le désir de grogner quant à ce songe monta en lui mais, au lieu d'assouvir cette pulsion primaire, il se figea sur le seuil tandis que ses prunelles glissaient sur l'informe masse qui se mouvait dans sa cuisine. Oui, il se l'était appropriée à force d'y passer aussi souvent.

Clint. Le prénom de l'ex Avengers résonna dans sa cervelle avant même de voir son visage bouffi. Il ne le connaissait pas assez personnellement pour savoir ce qu'il faisait à cette heure-ci, à siroter du café. Mais l'odeur l'avait interpellée étant donné qu'Hawkeye était probablement celui qui en consommait le plus. Voire en consommait tout court. Wilson carburait au jus d'orange et il doutait que Rogers ne se fasse des petites tasses crépusculaires. Bucky resta de marbre malgré l’œil inquisiteur qui avait remarqué sa présence, l'empêchant de vaquer à son rituel nuiteux sans avoir à se soucier d'autrui. Parce qu'il était clairement plus aisé de vivre seul et par conséquent, d'agir comme bon lui semblait. Malheureusement pour lui, la voix du blond perça l'air de la nuit et il fit un pas en avant. Entrant dans la pièce, se fondant dans le tableau.

- S'il te plait.

Ce n'était pas la réponse qu'il avait originellement prévue cependant, c'était un début plus poli que de refuser l'offre. Surtout qu'il en avait besoin. S’essayant sur l'un des tabourets, il se frotta les yeux avant de finir par se pincer l'arête du nez. Ça avait tout l'air d'une situation compliquée, l'autre engageait la conversation alors que lui n'avait strictement rien à lui dire. Il fit l'effort de prendre sur lui, croisant les bras sur la table sans quitter son coéquipier du regard.

- Demander ce qu'il y a de neuf à une personne que tu ne connais pas me semble être assez précipité. Mais il n'y a rien de neuf.

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Oiseaux de nuit.

Ça n'avait été que bref, quelques secondes tout au plus, pour que cette étrange manie ne capte son attention. Cela n'avait rien de transcendant, ni même d'alarmant bien qu'à cette phase de sa vie, tout était bonne excuse pour être à l'affût. Même dans cette base il ne se sentait pas suffisamment en sécurité pour se relâcher complètement, plus que s'il n'avait encore été dans une merde de taudis qu'il payait de quelques billets crasseux ressortant d'il ne savait où. La rue n'était pas enviable de bien des aspects mais une base souterraine contenant des fugitifs ne dégageait pas de bonnes vibrations. Et c'était sans compter qu'il avait été dressé, préparé à toutes les éventualités, battu pour être apte à repérer failles et qualités sur ceux qui l'entouraient. La surdité de Clint serait passée inaperçue pour le commun des mortels. Pas pour lui. Non pas parce qu'on lui avait enseigné à connaître tous les désavantages dont pouvait souffrir l'être humain. Mais parce que Steve était partiellement sourd lorsqu'ils étaient enfants et que, maintenant que sa jolie caboche fonctionnait à peu près correctement, les souvenirs étaient frais. Assez pour déceler la plus petite brèche.

Il se redressa à l'entente de ses mots. Équipe. C'était un mot qu'il retournait dans sa tête, tentant d'en déceler toutes les consonances sans en être pleinement satisfait. Des inconnus. C'était plutôt ce qu'ils étaient, ce groupe n'était pas aussi lié qu'il n'y paraissait. Deux ou trois phrases échangées, des idéaux qui les unissaient. Et encore. Avaient-ils tous choisi d'être là ? De défendre cette cause-là ? Parce qu'aux dernières nouvelles, la registration act bannissait tout individu n'étant pas en accord avec les lois en vigueur ce qui impliquait qu'il y avait les gens pour, et le reste. Se mordant la lèvre inférieure, il détourna le temps d'un instant le regard tout en inspirant lentement. Barton était une bonne personne. Ce n'était pas ce qu'en disaient les multitudes de dossiers par lesquels il était passé pour tenter d'apprendre à appréhender ses colocataires. On n'apprenait pas à connaître des individus grâce à des bouts de papier. Alors, le sourire qu'il lui offrit puait le faux, la fatigue n'aidant en rien à le faire transparaître véritable. Il n'était ni chaleureux, ni bienveillant. Il tirait sur la commissure de ses lèvres en une grimace à l'apparence placidement enjouée. « T'as raison, un tort. Plus on se connaît, moins on aura de mal à se laisser crever les uns les autres. » Il n'avait pas voulu le dire, du moins, pas comme ça. Sauf que les paroles lui avaient déjà échappé avant qu'il n'ait pu y réfléchir. Son semblant d'air décontracté tomba à l'eau tandis que le sérieux reprenait sa place sur ses traits. Ainsi, il se reprit avant de signer. « Désolé. Ce n'était pas voulu.. Mais je ne pense pas que ça soit le meilleur moment pour qu'on se déballe nos vies. » Surtout lorsque la sienne était dans un putain de musée.

Les yeux fuyards, il trempa ses lèvres ainsi que son attention dans le café, rejetant au loin la désormais proximité. Parce que c'était ce qui s'en rapprochait, l'un en face de l'autre alors que seule la table les séparait. Trop proche. Trop intime, comme s'ils étaient de vieux amis que la nuit poussait à se retrouver. Des confessions sur un presque oreiller, l'éreintement lourd et les langues déliées. À l'entente nouvelle de sa voix, Barnes releva la tête tout en assimilant la phrase, l'ironie emplissant déjà sa bouche lorsque ses lèvres s'entrouvrirent pour parler. Oh, you didn't know ? I'm a freaking vampire, that's why I don't fucking sleep. Rectification sur ce qui avait été dit avant. Barton était une bonne personne aux tendances suicidaires, à moins qu'il n'était rien qu'un boulet n'arrivant pas à s'empêcher de poser les mauvaises questions et de tendre le bâton pour se faire battre. Il préfère avaler le café brûlant après avoir cligné des yeux d'ébahissement de sa bêtise, avalant au même passage son aigreur. Il s'était déjà pas mal foiré en parlant toute à l'heure, ce ne serait pas bienvenu de lui asséner une seconde réplique cinglante.

C'était simplement qu'il ne dormait plus depuis HYDRA, les seuls moments de sommeil qu'il avait eu étant ceux de la cryogénisation. Dans un tube de sommeil artificiel, en attendant d'être réutilisé. Un sujet tellement joyeux qu'il lui en tardait d'en parler, son silence équivoque le démontrant assez bien. Il ne prit même pas la peine de le relancer sur la véritable question qui avait animé Clint quelques secondes auparavant, le souffle distinct de la prise de courage pour au final, retomber dans le cliché banal de la discussion dérisoire. La curiosité le titillait, mais ce n'était pas une attitude normale. Humaine. Compatissante que de poser la question blessante qu'est-ce que tu voulais réellement me dire ? Comme pour la surdité, l'homme lambda n'aurait pas reconnu les signes d'un dégonflement pourtant flagrant. Il prit sur lui, ses doigts métalliques jouant sur le bord du mug pour avoir l'air ne serait-ce qu'enclin quant à cette rencontre. « Tous les soirs, et je ne m'attendais pas à croiser qui que ce soit non plus, » Sinon il serait resté dans sa chambre. « Mais on mettra ça sur le compte du destin, ou du hasard, c'est toi qui vois, c'est la même merde. »

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