Emptiness is filling me to the point of agony ♐ Wong & Stephen

Le brûlure de l'alcool qui coule dans sa gorge ne lui fait presque plus rien. Il avait travaillé si dur pour ne plus toucher à la moindre goutte, travaillé sur lui de nombreuses années afin d'atteindre le self-control nécessaire. Il avait fini par se convaincre qu'il n'en avait plus envie mais c'était faux. Il est une règle en ce monde, une règle qui ne changera jamais. On ne finit jamais d'être alcoolique. On peut rester sobre des décennies, des siècles même, au fond de nous existe toujours l'addiction qui n'attend qu'un moment de faiblesse pour reprendre le dessus. Stephen avait longtemps lutté contre l'envie. Le sevrage à Kamar-Taj avait été une horreur, tout comme être séparé de Clea pour la première fois, tout comme faire croire à Wong et Sara qu'il était mort, tout comme tant de moment difficiles et d'épreuves. Mais jamais la tentation n'avait été aussi forte que cette fois-ci.
Pourquoi ne pouvait-il pas vivre une vie tranquille ? Pourquoi ne pouvait-il pas tout simplement être l'homme heureux qu'il aspirait à être ? Il s'imaginait déjà vivre à jamais avec sa femme, leurs deux enfants courant dans leurs jambes, peut-être même plus que deux enfants… Le bonheur ultime qui durerait jusqu'à la fin des temps. Mais non, c'était bien trop demander. Il fallait toujours que quelque chose vienne lui serrer les entrailles et lui dévorer le cœur. Il n'avait presque pas eu le temps de réagir, mais il savait que c'était sa faute. Il avait baissé sa garde, trop engoncé dans son petit nuage pour voir les dangers arriver. Dormammu lui avait arraché sa femme en un éclair, et depuis il l'avait cherché, avant tenté de trouver où ce monstre sans coeur avait bien pu l'envoyer. Sans succès. Trois semaines maintenant qu'il n'avait plus aucune nouvelle et qu'il désespérait. S'il ne savait la trouver là, alors qu'il était au mieux de sa forme et sa puissance, jamais il ne la retrouverait. Alors il avait sombré. Les pleurs, les cris, les trente cigarettes par jour et finalement la bouteille, la divine bouteille contre laquelle il n'avait plus eu la force de se battre. Ses cinquante années des sobriété avaient volé en éclat pour remettre le compteur à zéro.

Combien de temps resta-t-il là à se vider une fois plus de toutes les larmes que son corps pouvait contenir ? Combien de temps resta-t-il prostré à pleurer sur son sort ? Il n'en avait pas la moindre idée mais ça lui sembla durer l'éternité et la plus courte des durée en même temps. C'était comme ça au fond, l'alcool. Ça te faisait perdre la notion du temps. Plus ça filait dans ton gosier et plus tout s'embrouiller dans une confusion qu'on dégustait toute la nuit, jusqu'au lendemain où le mal de tête te prenait, où les cheveux te tiraient, où t'avais l'impression que t'allais sortir ton estomac à force de remplir la cuvette. Mais il n'en était pas encore là. Non, il en était à peine au début, tu parles qu'il allait aller loin avec ce qu'il avait ingurgité. C'était facile à savoir quand il commençait à plonger vraiment. Il à Greenwhich Village et le président s'appelait Ellis. Parfois, quand il était assez naïf pour ça, il arrivait à croire au bonheur. Mais ça n'existait pas le bonheur. Même les plus heureux des gars finissent un jour par être brisés. Et un jour ou l'autre, ils meurent et ils vont en Enfer. Parce qu'il y a que ça après. Ça n'existait pas le Paradis. Y a jamais personne qui irait de toute façon. Y a que des lâches, des brisés, des salopards. Et y a ceux comme Stephen qui veulent oublier, ne plus rien avoir dans l'esprit, qui se foutent trop de bibine dans le sang, parce qu'il y a que ça de vrai pour se vider de nos peines. L'esprit est un tableau noir. L'alcool, la brosse à effacer.

Mais il était pas seule dans la maison. Non, il y avait toujours quelqu'un pour venir l'interrompre, pour le faire redescendre sur terre. Presque comme si le monde entier était ligué contre lui et l'empêchait d'oublier sa peine. Il ne savait pas si c'était Charles ou Luna qui pleurait. Qu'importe, c'était peut-être même les deux. Il avança vers la chambre principale où ils se trouvaient, la chambre où il n'osait plus dormir depuis plusieurs semaines. Le petit Charles s'agitait dans son berceau, Stephen ne savait même pas pourquoi. Clea aurait su, elle. Elle savait déjà lire dans le cœur de leurs enfants leurs envies et leurs besoins. Lui n'avait pas ce don et il ne savait pas, il était perdu. Dans le berceau à côté de son frère, Luna se mit à lui faire écho. Stephen se laissa tomber à genoux près d'eux, la bouteille quittant sa main pour venir tomber à terre et imbiber le parquer. Et comme ses enfants, le sorcier se met à pleurer. Sa main vient chercher leurs petits doigts et il vient les unir sans sa douce prise.

— Je suis désolé… Je suis tellement désolé... Ses sanglots sont presque couverts par les leurs mais il a l'impression que sa peine résonne deux fois plus forte dans ses oreilles. Je ne peux pas… Je… Je peux pas… Pas sans elle… Je suis désolé...

Il lâche les petites mains pour couvrir son visage et il sent son ventre se tordre. Il s'éloigne pour sortir de la chambre où il s'écroule assis sur le sol. Il tremble de tout son corps, les larmes ravagent son visage. Il sent son cœur qui palpite fort, très fort, trop fort ; il a l'impression qu'il s'apprête à faire une crise cardiaque. Son souffle se fait de plus en plus court et il sent bien qu'il est en crise de panique, il aimerait se calmer mais il ne peut pas. Son esprit s'emplit de pensées qui lui donnent le vertige. Mauvais père, mari de merde, pire sorcier suprême de tout les temps, il est tout ça à la fois. Il le sait et la voix dans sa tête lui répète, lui enfonce l'idée dans le crâne. Il a juste le temps de changer de position avant de se mettre à vomir tout ce qu'il a dans le ventre. Il ne bouge plus malgré l'odeur et se contente de rester planter là à ne plus savoir respirer, à ne plus savoir arrêter de pleurer. Il est inutile. Il est incompétent. Il est un échec. Il est un mauvais être humain.

   

Lorsque la main de son meilleur ami se posa sur son épaule, Stephen ne le repoussa pas. Il n’en avait pas l’envie, n’en avait pas la force non plus. Il voulait juste être tranquille, se laisser dépérir, mais il savait que jamais le tibétain ne le laisserai sombrer. Il se souvenait de la première fois que Clea était partie. Il ne l’avait pas laissé, il n’avait pas abandonné malgré l’humeur horrible qu’il avait pu avoir. Non, il s’était accroché, et avec Sarah Wolfe sa secrétaire de l’époque, ils l’avaient remis sur pied, pas à pas. Ils avaient eu la patience de le soutenir dans cette épreuve et lui… Il n’avais jamais su réellement les en remercier. Une fois il leur avait fait croire à sa mort, tel l’ingrat qu’il pouvait parfois être. Sarah avait vécu mille et unes mésaventures à ses côtés et il n’avait jamais su l’écouter comme il se devait. Clea avait rempli ce rôle-là. Et Wong…

Stephen sentait son dos et son épaule le tirer lorsque son meilleur ami tendait le bras comme il le faisait. Dormammu avait frappé son ami, Stephen n’avait pas plus pu le protéger lui que sa femme. Un échec, voilà, il le répétait, parce que cela se confirmait. Il n’était rien d’autre qu’un échec. Il sentait quand Wong avait mal, physiquement mal. Il avait apposé ce sort sur lui sans lui en parler, après l’une de leur péripéties durant laquelle il avait failli le perdre. Il ne lui en avait jamais parlé, il savait que Wong n’aurait pas apprécié d’être ainsi couvé par son ami. Il avait toujours eu cette impression de devoir prendre soin de Stephen, sûrement inculqué par son éducation et sa famille pensait le sorcier. Mais à l’inverse, Stephen s’était toujours pensé responsable du bien-être de son majordome. Il faisait tellement pour lui que Stephen lui devait bien au moins ça. Il en avait résulté une grande complicité entre les deux, mais aussi un conflit quant à savoir qui allait protéger qui. Finalement, cela avait fini par être chacun son tour, mais Stephen avait l’impression d’être celui qui demandait toujours de l’assistance ou du réconfort.

— Leur père… Bah. Quel père je vais bien pouvoir faire hein ? Je ne sais même pas prendre soin de moi-même. Comment tu veux que je prennes soin d’eux ? Je… Je peux pas… Je peux juste pas… C’est...

Et il se met à pleurer. Pas la première fois et pas la dernière. Il n’a même pas vu Clea se faire enlever mais il ne peut que deviner l’expression de peur qui l’avait envahie. Elle pouvait bien revenir. Vaincre Dormammu, conquérir à nouveau son trône… Elle l’avait déjà fait, sans vraiment avoir besoin de l’aide de Stephen. Il avait été là pour la soutenir, avait aidé les civils… Mais vaincre Umar ? Ca il n’avait aidé en rien. Sa femme avait tout fait, celle à qui il avait appris tant de choses et qui lui avait appris tant de choses en retour. Mais aujourd’hui ? Elle s’était ramollie. Ils s’étaient tous ramollis. La présence des jumeaux étaient ce qu’ils avaient le plus attendu au monde, mais avoir des enfants dans ce monde de super-héros avait un autre impact. On oubliait le monde extérieur jusqu’à ce qu’un jour, sa dure réalité vous rattrape et vous colle son poing en pleine face. C’était la sensation qu’il avait à présent, l’impression de s’être pris un poing dans la gueule. Et maintenant il avait peur, tellement peur.

— Je suis un crétin. J’ai cru que je pouvais avoir des enfants mais je me berçais d’illusion. Je ne peux pas. Pas avec le monde dans lequel on vit. D’un instant à l’autre Dormammu, Nightmare, ou même le Tribunal des Vivants peuvent débarquer dans la maison et tout détruire sur leur passage, faire du mal à Luna et Charles. Je le sais. Ca a toujours été comme ça, j’ai toujours mis les gens en danger, c’est mon boulot qui veut ça.

Il se redresse et se relève, titube un peu. Il n’est pas vraiment bourré, il a bu mais il a encore conscience de ce qu’il dit et ce qu’il fait. Les mots sortent juste plus facilement de sa bouche. Comme les larmes de ses yeux. Il secoue la tête et attrape celle de Wong, les mains sur les joues pour le forcer à le regarder dans les yeux.

— C’est une mauvaise idée de les laisser ici. Ce n’est pas un endroit sûr pour eux. Il faudrait… Tu pourrais les emmener. Tu pourrais trouver un endroit sûr et toi les élever. Tout les trois vous seriez sains et saufs comme ça. Loin des soucis que je cause. Je sais que toi… Toi tu n’es pas comme moi. Tu saurais prendre soin d’eux, plus que je ne le saurais jamais.

   

Il se souvenait encore de sa propre mère. Elle avait toujours été attentionnée et douce avec lui, comme avec Donna et Victor d’ailleurs. Il se souvenait plus d’elle que de son père durant son enfance. Une chose normale, Eugène était au front de l’entrée en guerre des États-Unis jusqu’à la fin de celle-ci. C’était donc Beverly, du haut de son petit mètre soixante, qui avait porté à bout de bras ses trois enfants. Pour la première fois de sa vie, elle avait commencé à travailler. Longtemps, Stephen s’était demandé comment ce petit bout de femme avait réussi à gérer tout cela. Toute la semaine, elle allait à l’usine pour aider à la production d’arme dans l’une des usines de Lincoln qui s’était tournée vers l’industrie de guerre. Et chaque soir en revenant, elle s’occupait de leur ferme et des terres qu’elle cultivait, des animaux qu’ils élevaient. Tout les dimanches, elle se rendait à Callaway pour vendre des fruits, des légumes et du lait frais. Elle aidait comme elle le pouvait ses enfants à faire leurs quelques devoirs. Elle les surveillait comme du lait sur le feu. Le soir, elle s’endormait dans le canapé, et Stephen s’occupait de coucher son frère et sa sœur. Stephen ne l’avait vu pleurer qu’une fois, sur toute cette période.
Cela faisait deux semaines que les autres femmes avaient reçues une lettre de leurs époux absents et les Strange étaient toujours sans nouvelle d’Eugène. Beverly avait fait comme si de rien était, elle avait continuait son petit train train quotidien comme chaque jour. Et puis finalement, la lettre était arrivée. Elle s’était perdue quelques temps avant de trouver finalement le chemin de la ferme. La mère des Strange avait lu la lettre, et de soulagement elle avait fondu en larmes. Elle avait prit ses enfants sur ses genoux, et elle avait relu avec eux. « Vuestro padre es vivo. Lucha para su vida y para nuestras valores. Va a poner fin a la guerra y va a vover a la casa. Y nunca va a irse de nuevo. » Stephen ne l’avait plus vue pleurer après ça. Elle avait juste continué à croire au retour de son mari avec force et amour. A raison. Il était revenu.

Stephen n’avait jamais oublié le courage dont avait fait preuve sa mère lors de ces années où son père était manquant. Et aujourd’hui, il était un peu dans la même situation qu’elle, finalement. Sa femme n’était pas là, et il ne savait pas quand elle reviendrait, ni même si elle reviendrait. Il se retrouvait seul avec ses enfants. Même pas réellement seul puisqu’il avait Wong là où sa mère n’avait absolument personne. Et pourtant, dans une situation tellement plus favorable, Stephen était incapable d’avoir le quart du courage que sa mère avait eu à l’époque. Il retombait juste dans l’alcool, se saoulait et ne prenait pas soin des siens. Il était lâche. « Mais je ne savais pas que ça viendrait si vite ! Je ne savais pas que ça serait aussi brusque ! Bordel, Wong, c’est… C’est pas la vie que je pensais que je mènerai. C’est pas la vie que je veux qu’eux ils mènent. »

Mais il sentait le regard lourd et juge de son ami, le regard de celui qui attendait mieux et qui était déçu. Oui, Stephen décevait Wong, et il se foutait même de le décevoir. Il n’était bon qu’à ça de toute façon. Il donnait de fausses idées de lui aux gens, leur faisait croire qu’il était parfait, qu’il savait tout faire et tout supporter. Voilà pourquoi il pouvait parfois tant se vanter et voilà pourquoi il avait du mal à demander de l’aide. « Wong... » Stephen ne repartit pas dans un torrent de larmes, il lui semblait qu’il ne lui en restait plus la moindre. Alors à la place il serre son meilleur ami dans ses bras avec reconnaissance. Il se disait souvent qu’il ignorait beaucoup trop Wong, qu’il ne faisait pas attention à ses propres besoins et ses propres ressentis. C’était vrai, il en avait conscience. Comme toujours, il ne pensait qu’à lui. Il ne voyait pas comme son ami pouvait aussi souffrir de l’absence de Clea. Et surtout, de son absence à lui. « Je suis tellement désolé, Wong… Je suis tellement désolé ». Il resta un moment comme ça, à simplement lui répéter inlassablement qu’il était désolé, avant de sembler reprendre un peu conscience. « Je sais que Clea ne voudrait pas ça mais je… J’ai tellement mal, si tu savais… Même mon alliance, c’est… Il y a vingt ans, elle était encore chaude sur mon doigt, et c’est pour ça que je l’avais retirée. Mais aujourd’hui… Mon dieu, Wong… Aujourd’hui, je ne la sens pas. Elle est froide, comme si Clea… Comme si Clea n’existait plus. »

   

Il n’avait jamais été aussi démonstratif avec Wong et il se demandait si c’était un tort. Son ami avait supporté tellement, et certes il avait été élevé pour s’occuper d’un sorcier suprême mais Stephen était particulièrement nul et capricieux et dur à vivre, et même sans ça Wong avait droit à de la considération. Il n’était pas un outil électro-ménager dont on se servait quand on en avait besoin avant de fourrer dans un placard où on l’oubliera jusqu’à ce qu’on en ai à nouveau besoin. Et Stephen n’avait jamais pensé comme ça, il n’avait jamais vu son ami comme un objet. Il y avait bien eu ce moment, au début de leur relation, où il ne se connaissaient pas et où ils avaient eu cette relation entre un maître et son serviteur, mais il avait toujours refusé de laisser les choses en l’état et  à défaut de devenir tout de suite ami, il avait mené leur relation vers quelque chose de plus semblable à celle d’un patron et son employé. Ce n’était pas vraiment de sa faute, Wong avait été élevé dans l’idée de servir le sorcier suprême, mais Stephen n’avait pas aimé cette idée de servir. Alors ensemble, avec Wong, ils avaient travaillé à supprimer cette variante de leur relation, et ils en étaient tout les deux heureux. Les choses étaient bien plus claires et saines de cette façon. Et puis, finalement, était venu le moment où ils étaient devenus réellement amis. Ils ne s’étaient plus jamais quitté après ça.

S’il n’était pas si vieux, Stephen pourrait presque prendre Wong pour une figure paternelle, tant il avait tendance à l’engueuler comme s’il n’était qu’un gamin qui avait fait une bêtise, ou à l’encourager comme un gosse qui ne serait pas sûr de ses capacités. Wong avait toujours eu ce petit côté papa capable de porter à bout de bras une famille de huit enfants, ce dont Stephen devait très sûrement être l’équivalent dans ses pires moments. Maintenant, il devait en valoir dix et il y avait deux véritables enfants dont il fallait s’occuper. Stephen avait réellement l’impression à ce moment donné que Wong n’était jamais assez remercié pour ce qu’il faisait. La seule chose à laquelle il avait droit en échange, c’était les ennemis des Strange qui s’en prenaient à lui pour l’atteindre. Il n’avait même pas cherché à savoir si son dos allait mieux ou s’il avait besoin d’aller voir un médecin. La blessure avait beau être causée par la magie, un mal de dos serait toujours un mal de dos.

« Je m’en fous que tu le sais. Ca ne me retire pas le droit de te le dire. Tu as le droit de l’entendre. » Il a comme un éclair de lucidité, vite obscurci par ce qu’ajoute son ami. Il sait qu’il tente juste de lui redonner de l’espoir, mais ce n’est presque pas possible sur ce point, pas quand cela concerne ainsi les alliances du couple Strange. « Et même si un milliard de monde les séparent, ils seront ensemble. C’est ce qui est dit de ceux qui portent ces alliances, Wong. Mais là, je ne la sens pas, elle n’est plus avec moi. » Il ne peut retenir un rire nerveux lorsqu’il fait face à l’ironie de la situation. « Il y a vingt ans, je ne supportai pas de la savoir chaude, parce que cela voulait dire qu’elle était vivante mais ne donnait pas de nouvelles comme si je ne comptais pas. Et aujourd’hui, je ne supporte pas de la savoir froide. C’est… Tout ça va me rendre fou. » Il tourne le regard vers la chambre où sont installés les jumeaux, et les larmes lui viennent aux yeux. « Comme à chaque fois que je les vois. Ils lui ressemblent tellement. »