Loving can mend your soul, it's the only thing that I know ✖ Stephen

Clea & Stephen

Ses doigts glissent doucement sur les cicatrices autour de ses yeux. Elle ne peut pas les voir mais Clea peut sentir les irrégularités sur sa peau, certaines descendent sur ses pommettes, touchent ses tempes et tranchent sur la peau pâle de la sorcière. Ses yeux sont maintenant recouverts d’un voile opaque, ont discerne encore un peu le bleu des iris mais ils ne sont plus aussi brillants qu’ils l’étaient. Clea reste reconnaissante, reconnaissante que sa sauveuse soit parvenue à sauver ses yeux malgré l’état déplorable dans lesquels ils étaient lors de son retour sur Terre. La blonde doit énormément à Korra, sans elle, elle serait sûrement longtemps restée sur le trottoir sur lequel elle a atterri. Peut-être serait-elle même morte. Elle passe une main sur la jupe de la robe aimablement prêtée par son amie avant de se lever du lit dans lequel elle a passé les dix derniers jours. Dix jours… Dix longs jours qu’elle est revenue sur Terre mais qu’elle n’a pas pu revoir sa famille. Il faut dire que les premiers temps, Clea était dans un état déplorable, incapable de rester consciente plus de quelques minutes avant de sombrer dans l’inconscience. Dévorée par la fièvre, la douleur et de violents délires, ce n’est que grâce à la dévotion de Korra que Clea a pu s’en sortir. Elle ne s’est que très rarement sentie aussi mal dans toute sa vie et le pire a été d’ouvrir ses paupières… Sur le noir. Tout autour d’elle est devenue noir, et ça lui a brisé le coeur. Aucune certitude que ses yeux se rétabliront un jour, peut-être restera-t-elle une infirme jusqu’à la fin des temps et cette pensée l’avait minée, désespérée. Pendant encore quelques jours, Clea a sombré, s’est renfermée et est restée silencieuse. Puis elle s’est faite une raison mieux vaut ça que morte.
La blonde fait quelques pas dans la pièce, lentement, les bras tendus devant elle mais elle heurte une chaise qui tombe sur le sol, la faisant sursauter. Elle se mord les lèvres, retient un soupir puis se penche pour la ramasser. Clea se demande si elle finira par s’y habituer ou si heurter des objets, des murs, fera parti pendant très longtemps de son quotidien. Korra est partie un peu plus tôt, elle sait déjà que Clea est décidée à rentrer chez elle ; elle n’en peut plus de ne pas être auprès de son époux et de leurs enfants. Elle n’est plus mourante ou trop souffrante pour se déplacer. La seule chose qui continue de lui faire défaut, c’est la magie. Celle-ci ne revient qu’extrêmement lentement et encore aujourd’hui, la sorcière ne peut pas se téléporter ou faire un sort tout simple. Elle a encore besoin de temps.

Dans son dos, l’alarme du réveil sonne et après l’avoir éteint à tâtons, Clea noue le bandage sur ses yeux afin de cacher les disgracieuses cicatrices. Korra lui a proposé de la raccompagner mais elle avait décliné l’invitation, ne voulant pas déranger plus longtemps la sorcière. A la place, la brune lui avait réservé un taxi vers les onze heures et afin que Clea ne se sente pas perdue, les deux avaient fait plusieurs fois le trajet entre la chambre et le bas de l’immeuble. Peut-être une dizaine de fois, jusqu’à ce que Clea parvienne à le faire sans trop d’hésitations. L’alarme était juste là pour lui rappeler l’heure, il fallait qu’elle parte maintenant, après avoir récupéré les quelques billets laissés sur la table de nuit pour payer le taxi. Dieu que Clea lui en est redevable ! Une main effleurant les murs, elle s’avance dans l’appartement jusqu’à la porte d’entrée « claque la porte » lui avait juste dit Korra, ce qu’elle fit avec précaution. Elle longe le couloir jusqu’à ce que ses doigts rencontrent la porte métallique de l’ascenseur ; elle sait sur quel bouton appuyer. Elle les a comptés avec Korra. Celui pour déverrouiller la porte de l’immeuble. La voilà dehors, entourée par tellement de bruits qu’elle se sent perdue. Un violent sursaut lui fait faire un bond en arrière lorsqu’une main se pose sur son bras. Ce n’est que le chauffeur du taxi, apparemment mis au courant de la « condition » de la blonde et qui la conduit jusqu’au véhicule. Ca la rassure. Elle ne s’était pas trop demandée comment elle ferait, une fois seule en dehors de l’immeuble et elle se rend compte qu’elle aurait été bien désemparée. Après avoir donné l’adresse d’une petite voix, elle ramène ses bras contre sa poitrine et attend en fixant devant elle. Clea n’écoute que vaguement la voix émanant de la radio et qui envahit tout l’habitacle, elle voudrait juste être déjà rentrée. Le trajet lui parait bien trop long et les feux rouges lui font l’effet de faux-espoirs.

Elle est enfin devant la porte d’entrée qu’elle pousse et referme derrière elle. La maison est silencieuse, Clea fait quelques pas avant d’être assaillie par une boule de poils se jetant contre ses jambes en jappant. Weasley se presse contre sa maîtresse, lui tourne autour et Clea esquisse un sourire puis s’agenouille pour le serrer brièvement contre elle. Le chiot n’est plus aussi petit qu’il avait l’habitude d’être, elle caresse encore le museau de l’animal et se redresse. Elle aimerait appeler Stephen mais une boule lui obstrue la gorge, alors elle s’adresse au chien :

« Tu sais où se trouve Stephen, toi ? » Murmure-t-elle, dans l’espoir que lui puisse au moins l’aider.

Weasley jappe, pousse Clea du museau puis passe devant. La sorcière suit les pas de l’animal qui résonnent sur le parquet, le chien va lentement, s’arrêtant sur la première marche des escaliers avant d’en monter deux, s’arrêter, regarder où est Clea puis de nouveau en monter deux, vérifier etc. La main de la blonde tient la rampe, elle va lentement, prenant soin de bien mettre un pied l’un devant l’autre. Ce n’est clairement pas le moment de tomber. Une fois arrivée sur le palier, Weasley la guide encore sur quelques mètres puis s’arrête devant une des portes. Si elle ne peut pas voir, par contre, elle entend très bien et la voix de Stephen lui parvient. Son coeur se serre, sa mâchoire tremble et elle se retient d’éclater en sanglots. Cette fois, il est bien là, juste derrière cette porte et non pas dans une autre dimension, si loin d’elle. La porte est légèrement entrouverte, Clea la pousse doucement pour se faufiler à l’intérieur de la chambre des enfants. Les sanglots lui serrent la gorge ; ils sont là. Ils sont tous les trois là. Stephen, Charles et Luna. Ceux qu’elle a tant espéré revoir un jour ne sont qu’à quelques mètres. Elle ignore s’il l’a vue, peut-être est-il dos à elle ou alors croit-il qu’il hallucine ? Elle n’en sait rien, mais elle arrive à murmurer d’une voix serrée :

« Je… Je suis rentrée. »

Elle est enfin rentrée.

Clea & Stephen

Le silence règne dans la chambre des enfants ; aucun bruit ne vient le perturber, comme si la maison toute entière s’était décidée à donner cette étrange sensation. Où est-il ? Clea ne le sait pas, rien ne lui permet de le savoir. Tout ce qu’elle peut faire, c’est attendre, les bras un peu ballants et le coeur bâtant à tout rompre. Si elle le pouvait, Clea se jetterait dans les bras de son époux mais le noir qui l’entoure l’en empêche. Le parquet grince enfin, les pas de Stephen résonnent dans la chambre et elle retient son souffle. Que va-t-il penser ? Se pourrait-il qu’il soit en colère qu’elle n’ait pas pu rentrer plus tôt ? Tant de sentiments contradictoires s’entremêlent, c’est pourtant idiot. Elle sait pertinemment qu’il ne va pas réagir négativement, la situation n’est clairement pas la même qu’il y a quelques mois, lorsqu’elle est revenue comme une fleur après vingt ans d’absence. Incapable d’articuler le moindre mot, elle se contente d’hocher légèrement de la tête. Sa mâchoire tremble légèrement sous le coup de l’émotion, elle est à deux doigts d’éclater en sanglots et elle se crispe légèrement lorsqu’elle sent les doigts de Stephen qui glisse sur son visage, sûrement pour venir rejoindre le bandeau cachant ses yeux. Clea aimerait le stopper mais il ne lui en laisse pas l’occasion, ses lèvres se posent contre les siennes et la blonde n’a plus le coeur à protester. Cela fait trop longtemps. Ces quelques semaines lui ont semblé être une éternité. Plus longues encore que les vint ans qu’ils ont passé loin de l’autre. De toute façon, elle ne pourra pas vivre indéfiniment avec le bandage, si ? Elle lui rend son baiser, le prolonge autant qu’elle le peut, sûrement pour retarder l’inévitable. Sauf qu’elle ne peut pas y couper, elle sent le bandeau qui se défait, bientôt ses yeux se retrouvent à la vue de Stephen et son estomac se noue ; le sanglot ne fait qu’augmenter le poids qui pèse dans sa poitrine. Immédiatement, la sorcière baisse la tête, lassant ses longs cheveux lui tomber sur le visage dans l’espoir de cacher ses pupilles inexpressives. Clea ne peut que les imaginer, ce blanc qui recouvre presque toute la totalité de ses pupilles autrefois bleues ; les cicatrice qui marquent sa peau. D’un certain côté, Clea est contente de ne pas pouvoir se voir, elle n’a pas besoin de ça pour se sentir misérable.

« Depuis combien de temps… ?
-Je ne sais pas trop… Une semaine… Peut-être plus. Je n’avais pas vraiment la notion du temps… »

Doit-elle préciser que sa magie n’est plus là ? Non. Elle ne doute pas que Stephen a senti son absence et cela lui fait tellement étrange de ne pas la sentir réagir à celle de son époux… C’est comme si il lui manquait quelque chose. Comme si une partie d’elle lui a été arraché et c’est un peu le cas. Tout ce qu’elle espère, c’est que celle-ci revienne au plus vite ; elle n’aime pas se sentir aussi vulnérable, aussi… Humaine. Les larmes lui montent aux yeux, Clea tente de les ravaler mais finit par éclater en sanglots. La sorcière vint cacher son visage dans le creux du cou de Stephen, ses bras passent autour de lui pour se serrer contre son époux.

« Je t’aime, tu m’as tellement manqué… Vous m’avez tellement manqué. J’ai cru que je n’arriverais jamais à revenir, à vous retrouver. »

Les larmes dégoulinent le long de son visage, les sanglots secouent ses épaules, tout son corps tremble et ce même après que Stephen soit venu entourer Clea de ses bras. Elle a juste besoin de pleurer. De laisser la pression retomber, de se débarrasser de ce poids qui continue de peser sur son coeur. Il lui fait plusieurs minutes pour retrouver son calme mais elle reste encore là, entre les bras de son époux. La sorcière a presque peur qu’il ne disparaisse si elle se détache de lui, que tout ceci ne soit juste qu’une vile hallucination et qu’elle s’éveillera bientôt dans sa morne cellule, seule. Pourtant le décor ne change pas lorsqu’elle relève la tête et s’écarte très légèrement de Stephen. Il est toujours là, elle peut sentir la chaleur de ses bras, entendre sa respiration régulière. Les mains de Clea tremblent légèrement alors qu’elle les approche du visage de Stephen afin, du bout de ses doigts, caresser chaque traits. Elle effleure son front, descend lentement sur ses tempes, glisse sur les petits plus au coin des yeux sombres de Stephen. Son index passe sur l’arrête de son nez avant de tomber sur ses lèvres, sur la barbe épaisse qui recouvre une partie de son visage. Elle le connait par coeur, ses traits sont profondément ancrés dans sa mémoire, rien ne peut les lui faire oublier. Sa tête à elle est baissée, encore une fois, toujours avec cette optique de cacher la vue de ses yeux à son époux.

« Tu n’as pas à t’en vouloir, Stephen, rien n’est de ta faute… Personne ne pouvait me trouver, pas même toi, pas même en y mettant toute ton énergie ou toute ta magie. Les seuls qui auraient pu un jour le faire sont nos enfants ; nous étions tous deux impuissants. »

Clea presse doucement ses lèvres contre celles de Stephen dans un tendre baiser. Elle ne veut pas qu’il continue à se sentir responsable, à s’en vouloir alors qu’il n’était pas en mesure de l’aider ; il ne l’aurait jamais été. Pourtant Clea sait qu’il se blâmera, peu importe ce qu’elle lui dira pour l’apaiser, une partie de lui ne cessera jamais de le faire. Parce qu’il est comme ça, il ne sait pas se pardonner ses erreurs, il en porte le poids, constamment. La sorcière hésite. Est-ce une bonne idée qu’elle lui raconte tout ? Lui avouer que pendant ces semaines de captivité Clea pouvait l’entendre ? Sentir tout ce qu’il sentait ? Lui avouer combien elle a souffert lorsqu’il s’est remis à boire ou encore la torture que cela a été d’entendre ses pleurs et ses cris ? Non. Elle n’aime pas lui mentir mais savoir que la vérité pourrait le rendre malade lui brise la coeur. Peut-être ne lui posera-t-il pas de questions. Et si elle le fait, elle restera vague, inventera autre chose. Il n’a pas besoin de savoir. De toute façon, ses tergiversions sont coupées courts par du bruit dans le dos de Stephen. Luna. Toujours aussi éveillée et babillant joyeusement à côté de son frère endormi. Le coeur de Clea semble éclater, pendant quelques instants elle en a presque oublié la présence de ses enfants dans la même pièce. Mais maintenant… Maintenant elle brûle de pouvoir les tenir dans ses bras.

Elle s’est complètement détachée de Stephen, le contourne et s’avance lentement vers le berceau. Clea sait à peu près où il est, vu le nombre d’heures qu’elle a pu passer dans cette pièce depuis la naissance des jumeaux. Ses mains entrent en contact avec le bois du berceau, Luna s’agite un peu plus à l’intérieur mais Clea hésite. Elle n’y voit pas, elle a peur de faire mal aux bébés, de ne pas être capable de s’en occuper comme avant. La blonde prend une rapide inspiration, se penche et délicatement, prend sa fille entre ses bras. Si pendant deux secondes ses gestes ne sont pas assurés, tout lui revient, instinctivement. Elle serre doucement l’enfant contre son coeur, dépose des baisers sur les boucles brunes tandis que de nouvelles larmes naissent au coin de ses yeux.

« Ssshhh… Berce-t-elle Luna. Oui je suis de retour et je ne repartirai pas, je te le promets… Je vous le promets à tous les trois. »